Uma coisa que estes tempos me ensinaram, e os que viriam a seguir, é que a nossa pretensa capacidade para aturar merdas daqueles que amamos só se compara à obrigação que julgamos que esses mesmos têm de aturar as nossas. Há uma espécie de injustiça diária, como se os nossos actos negativos fossem sempre neutros e, em proporção inversa, os positivos tivessem a relevância de uma montanha descarregada numa qualquer savana de África. Claro que existem pessoas mais generosas que outras. Umas que comentem menos erros que as suas contrapartes. Mas como qualquer conflito inflamado, aqueles que se apoiam em coisas voláteis como o amor rapidamente perdem a identificação da sua génese. É um pouco como justificar o início de uma guerra. O que fica sempre é o conflito, os efeitos, as imagens das agressões. Ténis de mesa. Só isso