O comodismo é uma espécie de praga aceite com uma indulgência que me assusta.
Muitas pessoas simplesmente acham mais fácil viver num marasmo entre pragmatismos do que fazer um esforço para que algo ( já nem digo de diferente), aconteça.
Fica-se em casa porque está frio e não se janta com uns amigos.
Tem-se vontade de dizer algo a alguém, mas não se pega num telefone nem se escreve uma carta.
Quer-se proximidade, mas não se rende ou entrega coisa nenhuma.
Esquece-se, deixa-se para depois, e ganha-se aquela convicção de que os pragmatismos dão direito automático a que tudo na vida pessoal se arranje, como que por ajuste directo. É como pagar os impostos da alma.
"Se eu trabalho e até ganho uma peseta, porque raio é que não hei-de ter direito a alguém que me monte uma cena de sexo escaldante na sala ou me escreva uma ode? Mas onde é que anda a minha quota de sexo, arrebatamento e glória social?"
O comodismo lança as pessoas na chamada busca dos objectivos que não acumulam cansaço ao tal pragmatismo. Cria a chamada solidão artificial. É um pouco como os tectos falsos. O que está ali não é o que parece, e quando chega a hora, não aguenta nada.
Já é conhecida a dificuldade em lidar com a intimidade. Com a necessidade de mexer o cu e fazer algo de realmente especial por alguém. Por criar aquele inesperado a partir de um talento só nosso, seja escrever a tal ode ou simplesmente oferecer uma pequena prenda a partir de uma dica dada num dia tão distante que só a dedicação consegue manter na memória.
O comodismo é uma espécie de falso mendigo.
Estende a mão não porque tem necessidade de o fazer, mas porque crê em algo que lhe está em falta devido á inércia de alguma providência manhosa.