A gravidade.
A sensação de peso.
O esclarecimento agudo e afiado como uma lâmina.
Nas palavras de alguém que não descansa. Que teima em achar que não precisa.
Ao ouví-lo, senti um certo desgosto em razão do sangue e afeição.
Existem poucas coisas piores que a incapacidade de confortar alguém de quem se gosta.
Sentímo-nos traidores. Eleitores da escolha para não viver. Arautos de sobrevivência árdua, sabendo de antemão de alternativas.
Sentímo-nos parte do arranjo. Da lógica. Da pior forma de aceitação.
Há demasiado tempo que não consigo confortar aqueles de quem realmente gosto. Especialmente porque a única forma que tenho de o fazer, é gostando deles. Sem dever. Sem missão. Só com vontade.
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