Perguntei-me se a pergunta estava certa.
Existem universos num simples respirar, e as memórias não poupam ninguém.
E depois inventamos uma lógica de continuidade, falando aos outros
dizendo-lhes do que não vale a pena, da futilidade da persistência
e a teimosia dos desejos inventados que simplesmente não se vão embora.
A verdadeira face do poder são as dores extraídas numa recorrência.
Ficam ali, como madeira de sândalo que navega sem rumo por entre ondas de mar quente,
e baixamos os olhos, porque não há como enfrentar o fim invisível da estrada.
E depois vem a noite. Aparecem os finais das coisas irrepetíveis, e surge um beijo
perdido na tua magnificência. E depois sou insuficiente porque são memórias.
Memórias da cólera tornada necessária pelo medo.
É então que me torno o teu aleatório carrocel, e tudo é insuportável.
Porque há um mundo lá fora, e perguntei-me se a pergunta estava certa.
Passou o sorriso com asas, demasiado livre para ser suportável.
A graça que ficou como uma cinza á deriva no vento.
O silêncio do poder. A corrente feita do aço de ti.
Deixando poucas perguntas.
Ou saídas...