Está na hora de escrever alguma coisa sobre isso.
Não vale apena olhar para o final com um olhar mais estreito ou mesmo torto. Ele aproxima-se, avoluma-se como uma espécie de tapete vivo e imenso. É uma tempestade. Não de areia ou insectos, mas de pedaços de uma realidade que era feita de cada instante em que tudo parece valer a pena. Cacos da suprema ilusão de infinidade.
Dizem que certas coisas, perante os pressupostos correctos, não se desvanecem, precisamente porque fazem parte da realidade. Existem porque nada mais é concebível relativamente a elas. Estão lá porque o sol tem de aparecer e às rochas não lhes é dada outra alternativa senão estar lá quando tudo o resto desapareça.
Mas talvez ao selarmos o nosso próprio curso de acção, estejamos a depender de uma lógica externa. De uma visão comparativa que se clarifique na noção mais básica de esperança... E talvez assim acabemos por esperar demasiado.
Mas é inevitável.
A esta altura, pouco mais resta senão isso mesmo.
Aceitar a alternatividade de Maio sobre um inverno demasiado longo.