MAIO
Longo é o tempo de chegada da serenidade.
Por milhares de razões, ela estende-se perdida no seio de tudo o que nos é dado sentir num espaço incandescente.
O espaço que é feito de nós, numa progressão de tempo, nos segundos deitados no tabuleiro, como pintas num dado feito dos nossos passos.
Mas ela aparece. E a espaços aprendemos a defender-nos. A ver a criança na lua, de olhos tristes, nadadora no trapo tecido em simplicidade cortante.
Quando ela vem, o mundo de paz invejada transforma-se num planeta de flores inéditas, que, traiçoeiras, mascaram as cicatrizes. O sangue nunca pode ser a cor das pétalas, mas assim surge, tingido por um infindável baú de vontades, aberto e inconsequente.
A justiça fica de fora a espaços. E é a vontade que não lhes dá essa oportunidade.
É como me identifico nas estrelas por onde passaste. Por onde talvez não reste senão a opção de lá ficares.
Mas a serenidade chega. Obriga-nos á alternatividade feita de Maio, vitoriosa sobre um Inverno demasiado longo. É a ilusão feita dos milhares de palavras que ardem no teu conceito.
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