O conceito de felicidade é uma coisa complicada. Cada pessoa a entenderá de forma diferente, com pressupostos adaptados a cada percurso e cada manancial de expectativas. Mas parece-me indiscutível que qualquer estado de imobilidade ou constância absoluta levará à rotura do estado de realização que se antecipava no "iter" para essa condição de "feliz".

Definir alguém apenas por essa condição é reduzir a amplitude da sua complexidade a uma espécie de deficiência na análise do mundo e da sua dinâmica. Se alguém permanece feliz perante todos os estados e estímulos, então é tão inócuo e insignificante como um niilista para quem nada serve em momento ou circunstância alguma. (E mesmo assim entre uns e outros, ao menos os felizes cheteiam menos a molécula e não têm poses afectadas de suposto esclarecimento sobre o núcleo da verdade do mundo - mas isto é apenas um à-parte). É quase óbvio que a singularidade e construção do contorno pessoa só se atinge na alternência de estados, de visões, e emoções e humores. A terra define-se pela oposição ao mar e vice-versa. Hieraclito 2.0.

Mas há algo de profundamente incomodativo naqueles que também reduzem a felicidade a zero, que a sentem como uma aldrabice plena de ilusão ignorante, como se ao serem sorumbáticos, o mundo lhes pertencesse mais devido a um pretenso e superior conhecimento da natureza das coisas. É algo quase maldoso, de inveja, uma cabotinice preguiçosa de quem, a mais das vezes, não opera o simples mecanismo de equilíbrio entre o bom e o mau, entre o feliz e o infeliz, o agradável e o obnóxio, ou em termos mais simples, não mexe o cu para tornar o seu mundo e o de outros, ainda que poucos, um pedaço melhor. E depois vingam-se naqueles que, pelo seu olhar, se atrevem a sorrir deliciada e genuinamente, ou a sentir uma pulsão agradecida por alguns momentos em que tudo realmente corre bem e o mundo parece só luz.

Eu tenho vários exemplos de instantes em que me sinto feliz, (e julgo-me insuspeito porque também me acompanha uma certa melancolia constante transformada em ira que tenho dificuldade em classificar, além de também explorar os lados negros com avidez), tais como:

O facto de ter o bilhete do Dave Matthews na minha carteira.

O sorriso da ruiva.

O facto do Stephen King, Neil Gaiman, Alan Moore, Zaffon, Alan Ball, Sam Mendes, Scorsese, Thomas Newman, Maynard James Keenan, David Fincher, Chris Nolan, Chris Cornell, Sufjan Stephens, Pure Reason Revolution, e mais uns quantos ainda estarem vivos e poder assim esperar por novas obras destes artistas.

Ter Amigos, ter emprego, ter o cartão Medeia.

Viver num país de sol.

etc...

Não ando com certeza a espalhar aos sete ventos um estado de felicidade, porque a verdade é que por cada coisa que corre bem talvez existam duas que correm mal ou que preocupem, e é nesta alternância maluca, onde o negro parece sobrepor-se ao mais iluminado que tenho de viver. Não há também qualquer defesa de uma espécie de estado de graça para a realidade, porque esta também tem muito de feio, e isso chateia-me em grande parte do meu tempo. Carrego cicatrizes que de alguma forma toldam a lógica de vivência, acrescentando-lhe racionalidade, peso e dificuldade. Tenho alguma melancolia e ira interior que nem sei bem onde a colocar, e muitas vezes nem sei bem o que procuro. Mas também não tenho de impor isto a ninguém como único cenário interpretativo da realidade afogado numa espécie de neorealismo feioso, mas apenas aceitá-lo como um dos estados alternativos na perspectiva de aprendizagem constante em que me encontro.

Pessoas negativistas são uma seca, e o pior, é que são uma seca cabotina e a mais das vezes incongruente e generalizadora por se julgarem em posse de uma qualquer verdade.

Ou melhor: