Quando olho para estas imagens percebo a quantidade de coisas que não entendo, que não posso imaginar, que me escapam, relativamente às quais sou ignorante.

São histórias que encerram em si realidades que eu nem sequer consigo imaginar... ou talvez não queira. São marteladas de humildade que me deixam a cabeça a latejar, pedaços de realidades tão medonhas que não acabam no momento em que se sai da exposição, embora eu deseje interior e infantilmente que sim.

Bem sei que é impossível carregar sempre um sentimento de culpa por ter tido a sorte de nascer do lado do mundo bafejado por alguma sorte, mas perante a observação do que se sabe ser real e não uma espécie de fantasia negra, as dúvidas assomam. A enormidade do horror, da complacência surda dos que, como eu, olham de longe no conforto e mal reprimem a ocasional vergonha é, para mim, uma espécie de agulhada pela consciência colectiva. A sensação de inutilidade dos esforços diários só para manter as lógicas de vida quotidiana chega a ser ridícula. E no entanto, como a Susaninha da Mafalda, por vezes dou por mim a imaginar e agradecer em surdina o facto de muito do mundo real ser lá bem longe. Digo-o envergonhadamente, mas inegavelmente grato por essa sorte.

Bem sei que é insuficiente, mas pelo menos talvez sirva para alguma coisa ter a consciência de mil histórias reais e diárias que encheriam resmas de páginas de livros, e que isso sirva para que eu me recorde de repetir os gestos de respeito máximo pelos outros, para que a minha vergonha não seja tão intensa como a que sinto agora, ao contemplar aquilo que não posso mudar, e o quão pequeno sou.

Fica uma das imagens que, por motivos profissionais e pessoais me toca bem perto e que vale mais que qualquer palavra, por muito cliché que seja a expressão.