Os inadaptados fazem as histórias.
Pensem nas rotinas dos vossos dias, as necessidades de contar e trazer recortes de vidas que não se conhecem a uma conversa. E quem surgirá? Os inadaptados, aqueles que vão fazendo a asneirada em catadupa, como uma espécie de folhetim da vida privada que está ali à nossa mercê. Em sequência, destilamos todas as sensações ou noções perante aquilo que uns e outros nos vão mostrando, justificando a forma como supostamente nos distanciamos dos "horrorzinhos" e pequenos crimes diários, próprios daqueles cuja vida parece lá longe.
A verdade é que as histórias que nos surgem, aparecem vindas dos corações destroçados, das familias de violência não declarada, das argúcias próprias de quem decidiu a certa altura pôr pés ao caminho e encher-nos de receio com todas as histórias e ameaças de solidão que parecem poder cair-lhes na cabeça como a espada de Dâmocles.
Falamos de todas essas coisas, que nos enchem de medo ou perspectiva, que por vezes lançam a confusão pequenina nos automatismos que guardamos por segurança e lealdade às várias conquistas de todas as formas de amor de que somos capazes.
Mas as histórias que trazemos, que ornamentam as mesas onde todos nos sentamos, ávidos de algo que nos é trazido por quem faz a nossa esfera, são postes de luz na escuridão do improvável. Daquele improvável que, como qualquer história, se porta como uma capa eficaz, que se fecha no momento em que os conceitos formados pelas letras se tornam insuportáveis. Quer pelo medo, quero pelo desejo. Embora seja terrível viver em função de qualquer um deles, a verdade é que temos uma corda atada a cada um deles e por vezes simplesmente não esticamos mais. Só as histórias vão para além dos limites da nossa materialidade. Como a necessidade de termos o mar à porta, ainda que nada façamos nele durante a maior parte do tempo.
Temos viajar.
Dê lá por onde der.
E as histórias são feitas de caminhos, que quanto piores forem, mais enredo produzem á necessária reinvenção que torna suportável a vivência dos dias em que o sol se levanta e se põe, e não nos apercebemos que aquele momento único já foi.
As histórias são feitas de peregrinos confusos.
2 comentários:
Este teu post.... eu não o comentei na altura e ainda não o consigo comentar.
Tu andas inspiradíssimo, é certo, pra escreveres coisas destas.
Eu ainda não sei se será tanto assim, sabes. A sermos todos peregrinos é complicado e nem sempre se consegue viajar num mesmo sítio, ainda que a capacidade de reinvenção seja muito elevada ou capacitante.
Não há nada como sair do lugar e levantar voo pra outras paragens, mas o importante não é fazer turismo de hotel; o importante é conseguir olhar todos os novos lugares como sendo a primeira vez que se olha para os mesmos, porque no fundo é disso que se trata.
Pena é que quase toda a gente não agarre cada dia que passa com a noção de que tudo é demasiado efémero, e aí tens razão: o momento já passou.
Beijos mil meu amigo
Como sabes, sai-me :) Ultimamente é assim aqui...
Só tenho pena é de ter histórias paradas a meio...
E não seremos todos peregrinos, mas só mesmo aqueles que geram as histórias que nos alimentam os dias. :)
Beijos e obrigado :)
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