A esperança é uma coisa perigosa. Além disso, tem vontade própria e instala-se sempre no pior lugar da sala, divertindo-se a colocar os actores em total desconcentração. Aliada a uma confusão de desejo, na qual já não se tem sequer a noção do que se anda exactamente a fazer, surge e molda tudo a uma lógica probabilística que não passa de tretas incutidas a martelo pelo imenso medo da perda definitiva, e o contraste pela ausência desta. Tudo o que não a signifique surge como um pequeno beiral que detém a queda no precipício onde os dedos se encaixam e suportam os rigores da gravidade que impulsiona todo o corpo para baixo. As dores nos braços são imensas, toda a posição obscenamente desconfortável e vulnerável, e a vertigem da queda é mais que provável. No entanto, aqueles dedos suportam o peso, a queda detém-se e, num ápice, nada mais conta. A surdez selectiva parece quase um truque de magia, como o pó da fada sininho, que projecta numa queda perigosa após a passagem do efeito do mesmo. E aí de nada adiantam os pensamentos felizes.