De todos os anos em que o final de ano traz alguns auspícios menos luminosos, este é talvez aquele que mais temor traz. E isto por várias razões. Há toda uma precipitação subjacente a esta altura do ano, em que inúmeras coisas teimam em acontecer, e todas em simultâneo. Uma delas poderá nem sequer ter solução, e quebrar-se assim a ténue e suave haromina calorosa de um tempo que, embora possa ser qualificado como escapismo, para mim é uma lufada de ar fresco, com retornos a tempos antigos de ideias menos tingidas pelo passar de algumas matizes menos felizes.

Por alguma razão estranha, surge-me como uma luz sobre a recordação necessária de pequenas coisas. Pequenos nadas, minusculos fenómenos que jamais passam despercebidos, mesmo perante aqueles para quem o findar do ano não passa de um aumento de neón nas noites que surgem precoces.

Mas este é um ano diferente. E no entanto, algo resiste, embora eu próprio já não saiba muito bem como nem porquê. Só espero que continue a funcionar de forma inconsciente ou automática. Estou farto de pensar.