Uma frase que ouvi em conversa era evidente. Evidente pela dificuldade da premissa, e porque ao dizê-la, sei exactamente o que querias dizer. Sei que o passar do tempo, a marca dos dias, o feixe de dor nos músculos pelo percorrer dos degraus, tuso isto só implica uma forma de descanso. Descanso não, erro meu, e também não é pacificação, não em estou a adiantar ao que me disseste. A frase era reportada ao que eras. A quem eras. Mesmo perante a dificuldade em reconheceres a dificuldade que é saber o que fazer com algumas coisas que és, sei há muitos anos o que isso significa para ti. Começou na lembrança de coisas como franjas persistentes e na impossibilidade de aceitar histórias recontadas. Quem sabe o que é a tua luta? Mas podiam saber algo disso... por tão impossível que parece.
Se estás ou não, é complicado dizer, porque é como perguntar a mim, acerca de mim, e já adivinhamos o problema não é? Sabemos explicar? Não caraças. O problema é mesmo esse, porra, num só segundo, uma só vez, não completem a merda das frases, não adivinhem os enunciados, apenas não anunciem a morte quando temos de pedir demasiadas vezes.
Não sabes, eu não sei, porra, terá sido assim que o desenharam, e não disseram, não deram cavaco nem instruções. Não sabes, não sei, tenho duas mãos esquerdas para desenhar uma simples palavra que signifique um pedido. Tu também.
E por isso, será assim. Será que não estamos?
A tua frase era essa. Essa mesma. A certa altura, todos temos de ser alguma coisa. Ou é o que acham, e é aí que a porta se fecha, e os trancamos todos lá fora.
É esse o meu temor. Porque temo por ambos. Há anos...