Vivemos numa espécie de ordem social bem comportadinha, onde em cima da mesa se fala das cercas brancas compostinhas, e em baixo os pés trocam-se como mãos de náufragos que tentam, às cegas, agarrar-se ao que puderem como alternativa para a balsa de madeira podre à qual chama de vida. E não se fazem prisioneiros na rua cheia de ulmeiros moribundos onde morrem as irmãs Lisbon. Não se poupa nada ao cinzento dos tijolos com reboco e dos arranjinhos bem organizados e sem ondas. É uma espécie de crosta bem desenhada debaixo da qual infecta e sucumbe qualquer vida num fedor de náusea. A hipocrisia, o juízo, a arrogância das soluções para quem em si não passa de um destroço tão poucos anos que nem sequer se pode chamar detentor de uma vida.