"Vicarious"

Eye on the TV'cause tragedy thrills me
Whatever flavourIt happens to be like;
Killed by the husband
Drowned by the ocean
Shot by his own son
She used the poison in his tea
And kissed him goodbye
That's my kinda story
It's no fun 'til someone dies
Don't look at me likeI am a monster
Frown out your one face
But with the other
Stare like a junkie
Into the tv
Stare like a zombie
While the mother
Holds her child
Watches him die
Hands to the sky crying
Why, oh why?'cause i need to watch things die
From a distance
Vicariously i, live while the whole world dies
You all need it too, don't lie
Why can't we just admit it?
Why can't we just admit it?
We won't give pause until the blood is flowing
Neither the brave nor bold
The writers of stories sold
We won't give pause until the blood is flowing
I need to watch things die
From a good safe distance
Vicariously i, live while the whole world dies
You all feel the same so
Why can't we just admit it?
Blood like rain come down
Drawn on grave and ground
Part vampire
Part warrior
Carnivore and voyeur
Stare at the transmitter
Sing to the death rattleLa, la, la, la, la, la, la-lie
Incredulous at best your desire to believe in
Angels in the hearts of men
Pull your head on out
Your head believes it give a listen
Shouldn't have to say it all again
The universe is hostile
So impersonal
Devour to survive, so it is
So it's always been
We all feed on tragedy
It's like bood to a vampire
Vicariously i, live while the whole world dies
Much better you than I

Tool - 10 000 Days

O concerto foi o que se esperava. Excelente.
Maynnard, continua pá!
Mas acabar com os Perfect Circle é que me parece muito mal!

E se o Sudão se apresta a ficar sem a ultima réstia de esperança e solidariedade internacional, como se explica o silêncio dos auto-proclamados protectores do mundo?

O fedor da hipocrisia é uma das piores constâncias do discorrer da História.

Porque há mais Marias (Jennifers no caso) na Terra...

A perda de uma certa forma de inocência emocional pode ser um conceito dicotómico.
Fará parte de um processo de crescimento, como bem dizem os que por lá andaram e sobreviveram, mas também importa danos, alguns deles ainda à espera da carta da seguradora a confirmar ou desmentir a perda total.
Existe uma teoria muito popular que assenta uma certa ontologia perfeccionista do ser na progressão conturbada do seu caminho pessoal. Pensa-se que tudo ocorre por uma razão e que se emerge com a perfeita noção de que as provas só nos deixaram na melhor estação possível, ainda que o comboio quase tenha descarrilado.
Essa teoria merece alguns reparos, embora o esforço de alguns, quase instintivo e sem cariz volitivo, inspire aqueles que julgam estar sob o peso insustentável de uma reviravolta para a qual nunca contribuíram.
Há uma auto-responsabilização quando se aspira a algo melhor, e no que diz respeito às pessoas, esse processo assenta nas lógicas de exigência que se espera que quebrem uma cortina unilateral. Aquela que deixa passar a espaços, que dificilmente deixa sair, e se torna uma protecção lentamente envenenadora, se bem que prazenteira pelas descobertas que proporciona.
A inocência emocional, fonte da maior e mais intensa forma de estupidez e realização pessoal, é, passo o cliché, muito mais frágil do que pensamos. Eternizamo-la em meio ao inferno sensorial e cerebral em que ela nos lança no seu período mais intenso, mas esse pensamento torna-se a fonte de uma terrível saudade conceptual quando damos pela sua real falta.
Sendo que as pessoas acabam por ser capazes do absoluto insuportável e hediondo, mas também a fonte de toda a razão para deambular por aqui, resta pensar que o recriar de uma capacidade de crença emocional sem a mão conciliadora da racionalidade em todo o seu espectro, acaba por significar um verdadeiro milagre de resistência.
O melhor ainda acabam por ser as pessoas que nos apanham na curva, nos arrancam sorrisos sem licença, e fazem das nossas paredes uma adaptabilidade generosa onde nos acolhem. Como não recriam a ilusão da tal inocência, mas dão uma verdade talvez mais completa, melhor, mais humana e fiável. O melhor, no fundo.
E num dia de sol, como posso não agradecer-lhes?

É na normalidade dos nossos passos, dados todos os dias, e na observação dos detalhes, que encontramos as pequenas magias, os melhores truques, as mais inventivas desculpas para estarmos vivos. Para observar, para ver um pouco mais além, para esperar que os eventos nos deixem prontos a ter expectativa, para que a viagem seja tudo o que fazemos, precisamente porque é esperando a chegada que se procuram novas partidas.

Mas sempre sem abandonar a noção de que por vezes a tendência se altera, os fenómenos são colocados numa luz quente de Verão, e a serotonina acaba por convencer-nos que afinal, inventamos grande parte das cores com que pintamos as tendências da vida possível.

Por vezes é bom sentir um vento de bem estar, sem saber exactamente de onde sopra...

E se a vida por vezes nos surpreendesse, como por vezes faz, e alguns sorrisos aparecessem como reflexos, choques feitos das pequenas surpresas da simplicidade do bom que encontramos?

PONTO G (?)

Esse renomado local onde parece que para as mulheres se torna possível passar da terra à lua em dois segundos, é para mim mais uma metáfora da dicotomia entre o desejo de compreender e a ausência de pedagogia.

Perguntar, inquirir, perceber, saber por interposta pessoa parecem pecados incongruentes com a lógica do amante competente e hábil. Há uma certa forma de paternalismo em alguns sectores da classe feminina, onde se diz à boca cheia que tudo deve ser intuido e percebido, mesmo que por vezes um pouco de comunicação pudesse fazer maravilhas pelos resultados finais.

O ponto G, que não duvido que exista, (espero que exista e que qualquer dia até possa tropeçar nele para que alguém desfrute ao máximo) é em muitas perspectivas, uma arma diferida de arremesso. É uma espécie de minimização que algumas concretizaram num conceito para justificar uma qualquer falta de habilidade na prática sexual.

Que diabo, se existe, e de alguma forma puder ser encontrado, porque não revelar? Porque não dar pistas quanto à sua localização para que posteriormente isso se possa repercutir de forma ainda mais satisfatoria entre os parceiros sexuais. Não será até uma forma de incrementar a afectividade porque se apoia na busca do maior e melhor prazer do outro? A mim parece-me que perguntar ou explicar não ofende, e por vezes dar uma ou outra indicação não é sinal nem de condescendência de quem a fornece, nem de inépcia de quem a recebe. São apenas uma forma de aproximação, e logo, parece-me, de melhoria.

O designado ponto G e a sua dificuldade de localização parece apenas mais uma forma de reforçar um certo mistério do eterno feminino, ao qual os homens só ascendem após aturada aprendizagem. Algumas mulheres, infelizmente, partilham um certo paternalismo que assenta na lógica de que a sexualidade masculina é evidente, ou seja, aquilo ou está de pé ou não, e pronto. E esse ponto G acaba por ser uma espécie de contributo para a separação conceptual entre a sexualidade feminina/complexa e a masculina/básica. Ora esta dicotomia não é falaciosa como é um perigo na manutenção da sexualidade saudável e exploratória. Por vezes não basta esperar. Por vezes podemos explicar, dar uma ajuda, e perceber a qualidade do parceiro com base no desempenho que faz de acordo com a sua vontade imaginação, e alguma indicação valiosa.

Existem muitos meninos do frango assado, que devem aprender que ser missionário durante demasiado tempo dá sono e é pouco piedoso afinal de contas, e muitas meninas que guardam um suposto segredo da sexualidade num silêncio expectante e até mesmo egoísta.

Bolas, qual é a lógica?

Se eu tivesse um ponto G, acho que tatuava uma espécie de seta subtil na pele que indicasse o caminho. Fora de brincadeiras, será que ao conhecermos os nossos pontos de prazer, não será uma melhoria de qualquer espécie de realcionamento darmos essa chave a quem queremos que o explore, para que aumente o prazer, e tudo acabe por ser melhor?

No fundo a ideia é sempre a mesma.

Ponto G, localização e forma de estimulação clitoriana, zonas erógenas preferenciais? Sim, podem ser intuidas e percebidas conforme os corpos se descobrem, mas caraças, se por exemplo se gosta mais de umas dentadinhas ao invés de um esfregão vigoroso, porque não dizer?

Se o ponto G está lá, é publicitá-lo a quem interesse! Porque só se pode adivinhar até certo ponto, e ter pior quando pode ser melhor é no mínimo, estranho e uma teimosia de certas tendências viciadas do comportamento social adquirido e respectivas limitações.

Ponto G à ribalta, já!

Muitas pessoas queixam-se.

Dos encargos, da trabalheira com os filhos, das lógicas mornas e repetitivas do que já não são relações mas uma espécie de sociedade por quotas unicamente com sócios de industria em co-propriedade de um imóvel que leva uma vida a pagar, das gorduras, do calor, do frio, do diabo a quatro.

Queixam-se que pouco muda e que tudo são obrigações. Disfarçam em discursos politicamente correctos a dilaceração que o quotidiano lhes provoca em troca de uma qualquer satisfação por objectivo supostamente cumprido. Remoem em silêncio o que o tédio das supostas escolhas traduz em sonolência. Só me lembro do John Cougar quando dizia "Life goes on, even after the thrill of living is gone".

E depois pergunto-me o porquê dessa rendição e algumas pessoas falam em crescimento e responsabilidade. Aquelas que supostamente transformam as relações numa espécie de pacto siamês onde o hábito e não o amor justificam ciumes, onde as convicções são substituídas por um código subentendido dos relacionamentos de longo prazo. Essa maturidade passa a ser a desculpa para a ritualistica assassina do espírito, do desejo de evoluir, tresloucar ou viver. Para não se procurar nada com uma paixão mínima, para que a música, as letras, as imagens, os formatos sejam não algo que se procura com o desejo de amar algo criado, mas um acaso ao qual de quando em vez até se presta atenção. Uma espécie de vantangenzita que se encaixou nos rituais de todos os dias, porque reagir é uma espécie de pecado contra a modorra vivencial.

Aceitam os papéis que uma rotina auto-infligida lhes deu, e escudam-se nessa ideia como se isso as ilibasse dos crimes que cometem contra si mesmos.

Sinceramente, ao menos os tipos que se desforram no trabalho e nada mais têm que isso, acabam por ser mais honestos. Esses não têm tempo livre porque escolhem não tê-lo, mas não agarram no que lhes pertence e estatelam-no contra uma parede de facilidades e rituaizinhos repetitivos. Esse não julgam que o sol se ergue e se põe justificado pelas coisas que há a fazer. Pelo que são obrigações ao ponto de as comprimirem numa espécie de torno pragmático que aniquila aquilo que as individualizou a certa altura. Aquilo que talvez tenha justificado que um beijo fosse furtado, ou que uma palavra mais arriscada fosse proferida. Aquilo que as individualizava numa conversa ou tornava a compra de uma prenda algo de entusiasmante, só para ver um sorriso. ( ao contrário da pergunta "que queres tu no Natal, que tenho de despachar isto". )

Sinceramente, muitas pessoas queixam-se da própria modorra em que se enterram, e as justificações soam um pouco como o "beyond my control" do Visconde de Valmont, ou seja, uma treta auto-indulgente.

Aceita-se a verdadeira solidão da falta de encontro dos comuns, e a genérica paixão que daí deriva, para se encetar um caminho do pragmático, onde as alegrias são por vezes pequenos espaços de transgressão, carcomidos pelo medo da vida adulta, e do que julgam ser obrigados a fazer.

Não se fortalecem amizades, nem se criam novas. Não se fazem ou descobrem coisas.

E depois, quando os relacionamentos se estatelam, entra-se na mais profunda e densa das merdas, em busca do conforto e da interacção daqueles que se negligenciaram por causas mais fortes que afinal redundaram na treta que sempre foram.

É por isso que essas muitas queixas soam sempre a auto-comiseração. São uma falsa questão, porque afinal de contas, é uma espécie de promissória de manutenção da boa vontade e interesse alheios quando as pessoas já desistiram delas próprias.

Enfim...

Estou em falta com alguém.
Quero agradecer á Luna pela imensa gentileza e ajuda inestimável que permitiram que redecorasse aqui o estaminé, para o poder reabrir.
E já agora passem por lá porque ela tem sempre algo de interessante a dizer.
Obrigado, Luna :)

Quando nos deixamos ir, e percebemos que o percurso de vida nos colocou numa determinada posição, são os detalhes que nos colocam em cheque. São os pequenos elementos, as pequenas coisas, os pequenos passos. Somos nós confrontados pela vergonha suave dos nossos passos que nos transformam. Pelas escolhas feitas em momentos de tentação impossível, peranto os quais o silêncio dá respostas de conforto frio.

Somos feitos da lógica do que conseguimos aguentar. É por isso que as pessoas que nos dão pedaços de mais do que podemos suportar fazem o nosso quotidiano. São lancinantes porque dão-nos o mundo em respostas ao que não perguntámos.

E adoramos as pessoas que entram, que ficam, e nos constroem sem pedir licença. Sorriem-nos fazendo pouco da nossa bazófia, e são feitos do paternalismo necessário que deveria dar-nos a nossa verdadeira dimensão.

E detestamos o ponto a que somos finitos, à entrada de todas as antecâmaras do que pode ser cruel por nossa responsabilidade.

Somos o mundo associado em pormenores, acabado nas escolhas do que sabemos ser certo, mas só, acabado e seco.

Mas olhamos e a beleza está lá. Num simples acorde que nos adormece quando tudo se torna demasiado insuportável, e por fora o mundo fica na mesma.

A diversificação no quotidiano não é complicada.

As pequenas reinvenções derivam do interesse que achamos nas coisas. Se deixamos o mundo simplesmente passar por nós em cada uma das suas, ainda que pequenas, manifestações, tornamo-nos um repositório da nossa própria tristeza monótona.

São os pequenos rituais, e a capacidade de brincar com a simplicidade que trazem os instantes que depois se recordam. A lucidez não é significado directo de ausência de pequenos gozos. É talvez uma forma de os tornar mais intensos, pela lógica da alternância.

Muitas pessoas condenam-se a uma multiplicação de rituais e previsibilidades porque o apelo do conforto abafa o desespero. Porque a segurança é uma amante enfadonha mas regular.

Mas depois lá surge a queixa. A questão. O que se coloca em causa, simplesmente porque as fórmulas se esgotam, e o amor a tudo nunca é imóvel.

é a falta de diversificação no querer que tudo apodrece, acho eu.

Fui ver o Código Da Vinci. (atenção spoilers... se não viu o filme ou leu o livro, passe adiante)

E não entendo o hype. Os actores, tirando Paul Bethany e Ian McKellen que se entregam e parecem ter tido uma missão específica no argumento, andam numa sonolência que faz confusão. Eu, fã confesso de Audrey Tautou, fiquei desconsolado com a dormência que lhe é emprestada pelo guião, ou pela falta de convicção no material. A Hanks só lhe falta bocejar.

Eu, ser enfiado numa gruta nos últimos 3 anos, não li o livro, e como tal tive ao menos a expectativa do desenlace. No entanto, a intriga policial em si é fraquinha, embora as questões levantadas sejam interessantes, e mereçam uma investigação quando o tempo for mais simpático comigo. A ideia que o Graal seja Maria Madalena é muito interessante e faz algum sentido. É-me pelo menos mais simpática, porque reflete a noção de humanidade em Cristo, conceito muito mais consentâneo com a ideia que eu poderia fazer de religião, não fosse agnóstico.

Mas a questão que me colocou esta obra divide-se em duas:

1º - Porque terá isto chateado tanta gente? Porque terá a Igreja e a Opus Dei solicitado um boicote à obra? Na mesma linha do que foi dito da obra de Scorcese, eu considero esta última um filme muito mais certeiro, acutilante e mesmo terno. Logo, muito mais susceptível de chatear a molécula aos sectores mais fundamentalistas.

E a Opus Dei e o Vaticano enxofram-se por serem mostrados como um centro de poder sobre as massas, de influência e não mais que isso? A verdade chateia assim tanto?

2ª - O final da obra aponta para a experiência subjectiva de fé como sendo a única forma de entender estes fenómenos. A liberdade de sentir a experiência transcendental, porque a fé é essencialmente liberdade em crer num ente ou estrutura superior através de um juízo de afeição e convicção. O dogmatismo é apenas uma forma de criar um clube, não de propalar fé. E será sempre esse o erro das religiões dominantes. A tentativa de controlar e não esclarecer, de impor medo, e não esclarecimento.

Sendo assim, como pode ser este filme ou obra ou ataque? Quando até o suposto detractor da posição oposta à religião tradicional é visto como um fanático para o qual os fins justificam os meios?

Parece-me mais um produto de consciência pesada, por actos e posições que cada vez mais afastam as pessoas das religiões organizadas precisamente porque estas preocupam-se mais em controlar do que em mostrar alternativas a uma experiência de afeição e inspiração como é a sorte de crer em algu superior que supostamente nos protege e ama.

Como agnóstico, prefiro questionar pela liberdade intelectual. Pode ser mais solitário, mas pelo menos verificamos as nossas histórias.

Eu prefiro ter fé no meu semelhante, como dizia a certa altura Tautou, porque até podemos ser bons, e ao sermos, essa bondade e humanidade nasce de um impulso interno que é, em meu ver, o verdadeiro milagre.

O milagre da escolha que nos faz livres na escolha de um Bem criterioso e equilibrado.

Sim, Kant outra vez. :)

Bom dia a todos.

MORANGOS COM AÇUCAR... MAS AQUELE COLOMBIANO...

"Francisco Adam (o ‘Dino’ da série ‘Morangos com Açúcar’, em exibição na TVI) consumiu cocaína pouco tempo antes do acidente de automóvel em que perdeu a vida, no Domingo de Páscoa, 16 de Abril – e conduziu ainda sob o efeito da droga. Segundo fontes médicas que tiveram acesso aos resultados dos exames toxicológicos ao cadáver, os especialistas do Instituto de Medicina Legal, em Lisboa, encontraram cristais de cocaína (erytbronxylon, o nome científico) em “quantidade relativamente significativa”.As análises revelaram ainda no corpo de ‘Dino’ vestígios de anfetaminas e cafeína – estimulantes que habitualmente são adicionados à cocaína para aumentar o volume e potenciar os efeitos."

Correio da Manhã - consultar a notícia aqui

É estranho que recomece as hostilidades com algo assim, mas sinceramente é uma oportunidade de dizer alguma coisa sobre este assunto. Sobre aquilo em que assenta o que é comunicado aos jovens, o que lá chega, o que eles entendem como sendo a selecção do que é relevante na sociedade contemporânea. Não que eu tenha qualquer ideia, mas algumas coisas lançam-me na perplexidade de quem observa os fenómenos com um juízo subjectivo e comparativo.

Eu vi a série em questão duas ou três vezes. A indigência das tramas, dos diálogos e das representações era de tal forma incomodativa que me via obrigado a mudar de canal constantemente, como se evitasse a confrontação com uma cena embaraçosa. Mas tentei apenas perceber um pouco o fenómeno que ao contrário do que se pensa não arrasta só pré-adolescentes, mas gente com já bem mais que duas décadas de vida.

As miúdas são giras, os miúdos têm pinta, e tudo se passa numa espécie de abordagem enfeitada onde o suposto glamour dos petizes é levado ao extremo. Dir-se-ia o baywatch dos pequeninos, ou uma pequena agência de modelos nos subúrbios. Os enredos assentam no lado mais soft das problemáticas que envolvem estes jovens, com a dose suficiente de sexo subentendido para deixar a malta na ponta do assento.

Há quem diga que é para os miúdos, mas se há coisa que me irrita é esta noção de que discurso para os mais jovens tem de assentar em abordagens primárias, porque são todos muito burros e não entendem senão coisas prontas a comer. Chiça, se isso não é subestimar as pessoas, não sei o que será. Existem séries para jovens com alguma qualidade, pelo menos com algum conteúdo, que diabo. The O.C., ou mesmo o mais juvenil Dawson's Creek pelo menos faziam os miúdos e mesmo muitos graúdos, pensar um bocadito. E não deixavam de ser também entretenimento.

Mas parece que afinal o ídolo tem pés de barro. Espetou-se a alta velocidade porque vinha pedrado até à quinta casa. Que é um direito que lhe assistia, como a qualquer ser livre. Mas a glorificação que se fez, com direito a capa na Visão, escapa-se-me. Era um ícone de juventude e boa disposição que se perdia, que morria de uma forma reservada às supostas lendas. Mas afinal é apenas um miúdo que cometeu erros, foi burro, imprudente e pagou por isso com a vida, como tantos neste país. Aqueles que anonimamente ficam esquecidos na lógica das estatísticas, e que talvez percam a vida em circunstâncias nas quais a responsabilidade nãos lhes é tão atribuível.

O ídolo dos miúdos e alguns graúdos mostrou a mortalidade de que somos todos feitos, a imperfeição, a sujeição a más escolhas e erros que nos fazem humanos. Talvez isso transforme e leve o séquito de seguidores a pensar na densidade subjectiva de que é feita a vida, e isso contamine um pouco a superficialidade com que é contada a história daquele que é o maior fenómeno de popularidade televisiva da actualidade. Talvez a morte do actor sirva para reflectir, ou talvez seja algo que se varre para debaixo do tapete, num cenário que se quer leve e mercantilista. Servirá com certeza como exemplo do tipo de escolhas que fazemos, como talvez a pior forma de pedagogia, demonstrada por uma vida de alguém que até poderia vir a ter futuro como actor, já que pelo que me dizem, era dos poucos com algum talento no meio de miúdos com capacidade para pouco mais que regurgitar textos pouco inspirados, e mostrar os corpos perfeitos de juventudes pouco complicadas.

É pena que certas coisas tenham de ser vistas assim.
Francisco Adam inspirou muitos e mostrou-lhes da pior forma o cuidado que devemos ter ao errar. Por vezes o azar bate-nos mesmo á porta, e vem completamente sem açúcar.

Talvez essa seja uma outra perspectiva a mostrar. O grão de areia no herói malogrado, que mostra que a vida não é feita apenas de uma óptica.
Mas adiante com o açúcar que é Verão.

De volta.
Até já.

Man oh man...

Para isto não são necessárias palavras... ou desejadas, diga-se.

Vermelho e Branco serão as cores do retorno.
Tempo ainda desconhecido.
Just checking out my new home...

Amigos.

Porque existem algumas almas caridosas que até dão um pulo aqui, e na sua infinita generosidade, lêem o que aqui é escrito, venho reiterar um pedido de desculpas, e dizer que apesar da Primavera ser um período onde as coisas iniciam o seu crescimento, esta é uma altura em que o blog irá parar durante algum tempo.

Chamei-lhe intervalo, mas devido a contingências variadas, não sei por quanto tempo será a paragem, ou se esta sera definitiva.

À semelhança do que me tem acontecido previamente, este intervalo pode acabar já na semana que vem. Ou pode levar dois meses, ou meio ano, ou o restante da minha vida adulta.

Seja como for, queria apenas dizer que aos que me leram e lêem, todos os agradecimentos não são suficientes, e que espero voltar assim que seja possível.

Este diário viciou-me.

E como tal, espero voltar a ele, quando muito do que o motivou retorne, e muito do que o sustenta, se revele.

Obrigado e até já.

Forte Abraço

SK

Intervalo...

Veremos por quanto tempo...

No outro dia encontrei um velho amigo. Falámos durante algum tempo, já que havia passado cerca de uma década desde que o vira pela ultima vez. E ele falou-me, ou melhor recordou-me de algo que se passou na vila onde vivemos durante a maior parte da nossa adolescência, e onde vivi até sair de casa dos meus pais.

Isto, foi inventado, mas é baseado em factos que são demasiado reais para o meu gosto.

Deve haver um Pita em todos os agrupamentos de miúdos, em todos os bairros ou vilas ou seja lá que espécie de unidade habitacional estejamos a pensar. Se não o conhecemos pessoalmente, ouvimos falar dele, ou daquilo que fez, e rezamos para que quando passe por nós escolha o passeio do lado contrário.
O Pita, ou “Cara-de-cavalo” tinha uma tendência irreprimível para fazer passar mal os outros, especialmente aqueles a quem conseguisse dominar. Foi o primeiro miúdo a ter uma Yamaha DTLC, e por vezes entretinha-se a empurrar os outros garotos das bicicletas abaixo, fugindo a grande velocidade na sua mota.
O “Pita” ganhara o cognome de cara de cavalo devido a uma conjugação de circunstâncias que não se podem designar como felizes, mas que lhe iam servindo alguns propósitos. Era um miúdo enorme e fortíssimo, que nem um cavalo, dissera alguém uma vez, e tinha o maxilar superior proeminente, ultrapassando sensivelmente o inferior. Estas duas características conjugadas com uma antipatia generalizada criaram um epíteto dotado de uma perenidade inquebrantável. No entanto essa designação só circulava no circuito alternativo, porque ninguém se atrevia a proferir essa alcunha na presença do seu dono.

O Pita reinava soberano, seguido de perto pelo seu pequeno séquito de rémoras que ansiavam gulosamente pelas sobras do dinheiro que ele tinha e do poder que impunha. A alcunha nunca era proferida junto na sua presença ou de algum dos seus sequazes. Esse séquito era composto pelas raparigas que se haviam cansado das bicicletas de mudanças e babavam para cima da motorizada, e os “amigos” que o temiam mas que de alguma forma lhe davam cobertura nas asneiradas que faziam, para além de irem aproveitando as sobras femininas que ele descartava. Normalmente as rejeitadas continuavam no grupo, como uma espécie de despojo ambulante, um factor de prestígio para a corte e consideradas disponíveis para os seguidores masculinos. A maioria iludira-se simplesmente com uma ideia de popularidade visível, e mesmo que arrependidas, consideravam a alternativa como algo cem vezes pior. Era a velha história tantas vezes vista e repetida. Antes visível a todo o custo, que invisível a nenhum. A noção de ter para onde ir todos os dias junto a algumas pessoas era preferível a uma espécie de caminhada orgulhosamente só em meio aqueles que nunca entenderiam essa independência. Em certa medida, tudo fariam para a destruir, como de resto já haviam feito.
Rei na corte da rua e em casa, o Pita teve uma infância e principalmente uma adolescência invulgar. Num período no qual era comum passar maus bocados, perdidos entre a sensação de impotência e a ausência de capacidade gestora dos mais variados sentimentos, ele tinha acesso a tudo aquilo pelo qual os miúdos lutam fervorosamente.
Como todos os monarcas absolutos, o exercício do poder quotidiano começou a enfadá-lo. Era um miúdo inteligente, e apesar da tendência para os distúrbios, era um aluno razoável, e só não era brilhante porque simplesmente não queria. Mas essa inteligência depressa o levava a demonstrar os esquemas simples, e o que acontecia de alguma forma não o satisfazia. A tortura aos mais fracos era uma actividade que raramente o cansava, mas ainda assim não chegava.
O passo seguinte para a batalha contra o tédio surgia na forma do não convencional. À parte do espancamento ocasional aos opositores, a erva e o haxixe surgiram rapidamente. O consumo era de tal forma astronómico que os momentos sóbrios eram cada vez mais raros. Caiu duas vezes de mota, mas a sorte impediu-o de sofrer mais que arranhões profundos.
Após dois anos de tanta actividade, surgiu a cocaína, que coincidiu com a maioridade. O pai ofereceu-lhe um jipe preto, cheio de cavalos no motor e rodas altas, enchidas a jantes de raios brilhantes. A mota, que entretanto se tornara uma Honda 900 RR ( Fireblade) deu lugar ao carro, e as coisas tomaram mais ou menos o mesmo caminho. Acho que no fundo se tratava de uma evolução natural no percurso do Pita.
Durante este período surgiram algumas das piores histórias acerca dele. Coisas escabrosas, que alguns qualificaram como inveja ou má vontade, mas que muitos apontavam como previsível dado o historial. Como mais tarde se viria a saber, havia pelo menos um tom de verdade a tudo isto.
Falava-se no caso do Estádio Nacional, onde ele supostamente teria violado uma rapariga de vinte anos com quem saíra, deixando-a no meio da mata do Jamor às três e meia da manhã. Ela aparentemente não fizera queixa, e ninguém sabe muito bem porquê. Para mim era óbvio.
Comentavam-se as rixas constantes e o caso da queimadura de cigarro na testa. Falava-se no incêndio da sala de teatro da vila. E o nome dele aparecia sempre relacionado, como um murmúrio do vento frio em meio a qualquer cenário de desolação.
No vigésimo sétimo aniversário, já cidadão da Republica Federal dos Speeds e anfetaminas, o Pita resolveu experimentar o novo jipe que lhe fora oferecido de uma forma diferente. Após cerca de quatro horas numa discoteca de Cascais, saiu para a Marginal e com o pé pesado e vista toldada começou a conduzir numa das faixas destinadas ao transito que circulava no sentido contrário. No fundo era uma espécie de brincadeira que lembrava aqueles filmes em que os ladrões fogem pelas ruas em contra mão, para despistar os polícias. Normalmente é muita chapa partida mas nunca ninguém se aleija, pelo menos não de forma permanente.
Mas filmes à parte, a sorte, ou perícia, já nem sei, durou cerca de vinte minutos. Às cinco e dez da manhã o jipe bateu de frente com uma carrinha que circulava na sua faixa de rodagem. Ao contrário dos filmes, o resultado foi bastante mais grotesco.
Uma das raparigas do banco de trás foi projectada com uma tal violência que atravessou o vidro frontal do jipe e, já morta, acabou por esmagar a cabeça do condutor do outro carro. Os bombeiros encontraram pedaços de ambas as cabeças por todo o carro. Ambos tiveram morte imediata, num exercício doentio de compaixão que a realidade acabaria por ter com eles.
A outra foi cuspida pela janela aberta do lado direito, voando cerca de vinte metros e espetando-se no asfalto com uma tal violência que não havia um osso do corpo que não estivesse partido. Calculo que tenha morrido numa agonia lenta, mas há certas coisas que talvez seja melhor nem imaginar.
O rapaz sentado no lugar do morto fora minimamente diligente e apertara o cinto. No entanto fora tal a violência do impacto, ( mais no lado direito do jipe), que o metal invadiu o habitáculo, esmagando tudo quase até à bacia. O rapaz morreria por perda de sangue, já que uma das artérias se abrira como uma vagem madura atacada por um cutelo.
A pendura da carrinha fora submetida a várias fracturas nas pernas e algumas vértebras da coluna, mas sobrevivera.
O Pita só não saiu do automóvel porque o impacto lhe partiu o fémur esquerdo. Tinha a cara cortada devido aos cacos, mas tirando isso, nem sequer a consciência perdera. O que no fundo seria o pior para ele, e imagino eu que para qualquer pessoa. Ficara preso no carro, vendo a morte à sua frente e ao lado, ao mesmo tempo que a dor lhe comia a perna esquerda, a zona pélvica e a cara cortada pelos cacos.
O resto é história contada nos jornais. Foi acusado da prática de três crimes de homicídio simples e dois de ofensas à integridade física agravadas. A panóplia de substâncias que lhe encontraram no corpo, juntamente com a lenga-lenga que balbuciava entre dentes e choro convulsivo, pedindo desculpa a toda a gente, repetindo constantemente tratar-se de um acidente, não ajudaram muito à festa. Mas o que o lixou completamente acabou por ser o testemunho temeroso de dois amigos, também eles autores de acidentes na mesma estrada naquela mesma noite. O que fora admitido como um rumor, veio a confirmar-se testemunhalmente, voltando a fazer manchetes meses depois.
Ao que parece, o Pita tinha uns amigos tão ou mais truculentos do que ele próprio, e que se entediavam com a mesma facilidade. Entre conversas em frente a copos cheios e as drageias de várias cores que saltitavam das algibeiras para a boca, criou-se uma espécie de bolsa de apostas, que consistia em coisas terrivelmente simples, das quais alguns pormenores parecem demencialmente fantasiosos, para dizer o mínimo.
Uma das mais simples consistia precisamente na condução em sentido contrário em qualquer estrada, sendo que a parada subia sempre que a dificuldade do percurso ou a velocidade dos outros veículos fosse maior. Sim, esta alimária frequentava desde caminhos de cabras a auto-estradas, fazendo uma espécie de deslizamento serpenteante até que a aposta se considerasse ganha ou alguém levasse com um deles em cima. Ao que parece, o choque seguido de sobrevivência tinha um bónus extra, isto obviamente se a aposta fosse cumprida. Gente com queda para a diversão original, diria eu.
Outra das habilidades do grupo de apostadores, e devo dizer, esta é a minha preferida, tinha duas modalidades. A modalidade estática e a dinâmica. Eram igualmente estúpidas e perigosas, embora a segunda o fosse ainda mais. Para mim era o equivalente a fazer malabarismo com três secadores de cabelos ligados, enquanto se toma banho de espuma.
A primeira, vulgo estática, como deveriam estar os neurónios destes meninos, consistia em colocar o automóvel na passagem de nível, perpendicular aos carris. O objectivo era tirar o da frente do comboio o mais tarde possível, evitando o choque mortal de centenas de toneladas de aço em movimento. Quem conseguisse sair em último lugar ganharia o dinheiro e o que mais estivesse envolvido no esquema da aposta. Normalmente vinha em forma de pó, e o resto são redundâncias às quais me esquivarei.
A segunda consistia no mesmo principio, mas era, como já disse, ainda mais perigosa e imbecil. Os ditos apostadores iniciavam uma corrida com o comboio, normalmente na estrada adjacente que a certa altura se cruzaria com a linha na forma de uma passagem de nível. A ideia era atravessar a passagem de nível antes que o comboio lá chegasse, fazendo uma curva fechada à frente deste. Era necessário um cálculo impressionante, uma vez que a ideia era passar mesmo à frente do engenho ferroviário, descrevendo uma curva em U e conseguindo sair ileso.
Contam-se histórias de carros esmigalhados, de corpos cortados literalmente ao meio e lançados à distância e outros para além de qualquer reconhecimento senão pelo registo da arcada dentária. Mas nunca se falavam dos sobreviventes, que desapareciam sem deixar rastro, como fantasmas oriundos da própria morte causada pelo erro de cálculo. Se não existiam vítimas, tudo o que sobrava eram as histórias de maquinistas contadas no fim dos turnos de madrugada, e que eram tomadas em grande parte como a parcela de mito urbano reservado aos comboios.
Depois deste acidente e três outros na mesma noite, a investigação começou a fazer-se à séria. A Polícia Judiciária já perscrutara estes rumores durante cerca de um ano, mas o planeamento era muito bem feito e discreto, o que implicava uma reorganização de prioridades. No fundo, havia mais que fazer e supostamente mais premente.
Acontece que o pequeno surto de sustos e algumas mortes veio para os jornais, e quando a imprensa põe a boca no trombone, as coisas começam rapidamente a acontecer. Aqui não foi excepção, tendo o Procurador da altura dado um discurso vigoroso e ameaçador prometendo apanhar os culpados.
O “acidente” do Pita acabava por dar uma visibilidade macabra a um fenómeno que se começou a desdobrar como um boneco de “origami”. As investigações foram intensificadas, muitas pessoas interrogadas, algumas presas, e sobretudo começou a levantar-se o véu, ou deveria dizer a mortalha, que escondia uma história estranha e radicada numa espécie de desejo de fuga do convencional que chocou o país durante meia semana. Dois dias depois alguém enterrara uma miúda viva depois de a violar, e a atenção popular mudou rumo.
O procurador da República encarregado do caso não conseguiu provar a qualificação nos crimes de homicídio, embora se tivesse empenhado muito. O juiz não foi na conversa, embora eu cá desejasse que ele tivesse ido.
Do outro lado o defensor, um advogado de alta-roda com um defeito na pronúncia (vulgo sopinha de massa), demonstrou grande labor, mas também não conseguiu colar o dístico da negligência na prática dos factos.
A decisão acabou por ser achada no centro. Os vários testemunhos de ocupantes de veículos que seguiam na mesma faixa e assistiram a tudo, somados ao cocktail químico que lhe encontraram no sangue, e ao desvelar de toda a operação de apostas ilegais deixou pouco espaço para clemência na mente e na apreciação técnica e jurídica do colectivo de juízes da Boa-Hora.
O Pita foi condenado pela prática de crimes de homicídio simples e ofensa à integridade física grave. Assim, dito de chofre, deve ser como levar um murro no estômago dado por uma pá de escavadeira. A vida inteira vai ao ar, num instante, traduzida em algumas palavras e anos de arrependimento inútil. Pelo menos é essa a ideia que me fica.
Eu não estava lá para ver, mas o o meu amigo contou-me que alguém vira e lhe dissera que o Pita começou a chorar e soluçar como um catraio de cinco anos. Os pais, destroçados, limitavam-se a olhar enquanto ele era levado para o carro celular, provavelmente corroídos por algum senso de responsabilidade que só muito indirectamente tinham.
Gabriel contava esta história, como todas as outras, com um senso analítico muito próprio. E levantava questões, das quais eu memorizei a seguinte.
Existe um preceito no código penal que diz:

“Artigo 132º
Homicídio qualificado

1 - Se a morte for produzida em circunstâncias que revelem especial censurabilidade ou perversidade, o agente é punido com pena de prisão de 12 a 25 anos.
2 - É susceptível de revelar a especial censurabilidade ou perversidade a que se refere o número anterior, entre outras, a circunstância de o agente:
a) (…)
b)(…)
c) (…)
d) (…)Ser determinado por avidez, pelo prazer de matar ou de causar sofrimento, para excitação ou para satisfação do instinto sexual ou por qualquer motivo torpe ou fútil;”
(…)


Como vos disse acima, ele nunca chegou a ser condenado por homicídio qualificado. Mas pergunto-me a mim, em completa e até dolorosa confusão, o que significa aquilo que aconteceu naquela noite na marginal Lisboa-Cascais?
Olhando para o historial do Pita, e nós conhecíamo-lo bem, seria fácil chegar a uma conclusão. Um dos ferrolhos que segurava a porta mental do disparate maligno saltara, e assim se acha a justificação para uma clara vontade de provocar o que sucedeu. A expressão “causar sofrimento” parece-me perfeitamente adequada. Sinceramente eu preferiria pensar que tudo o que sucedera, tendo em conta a evolução dele, se deveria a qualquer problema de infância ou desregulação social ou mental. Uma vez obtida essa conclusão, tornar-se-ia mais fácil explicar algumas coisas.
Eu no entanto não sei bem o que pensar. Olhei directamente para a expressão dele durante anos e aquilo que mais me assustou não foi uma maldade qualquer a cabriolar nas íris coloridas. Não havia nada espelhado na expressão dita normal, e talvez se não fosse pelos actos sobejamente conhecidos, olhariam para ele como uma pessoa de semblante ausente, perdido.
Aquilo que mais me assustou é que não via nada naqueles olhos. A expressão não cintilava, não havia nada que pudesse definir o olhar senão uma espécie de desinteresse profundo e total misturado com um pequeno desdém. Como alguém que mata uma mosca que acaba de entrar na sala ou derruba um pacote de açúcar no chão limpo.
Ele estava lá, mas sinceramente parece que ao mesmo tempo já havia desaparecido haveria provavelmente muito tempo. As reacções violentas eram imensas, é verdade, mas era na dita normalidade que tudo isto se via. O que no fundo não me faz estranhar a imensa vontade que o levaria a procurar fazer sempre aquilo que não estava à mão, ou pelo menos não deveria.
Se era mal aquilo que eu via? Se é disso que falo? Sinceramente não sei. O meu amigo diz-me que sim. Que é uma modalidade. E reforça ainda que tem certeza porque já viu uma representação de mal puro bem de frente, e que o Pita era apenas uma pequena gradação.
Até hoje não sei o que ele quis dizer com aquilo, mas querem saber uma coisa? Acho que acredito nele. Quando o vi no banco dos arguidos, tive uma espécie de certeza empírica. E nem quero imaginar o que o meu amigo clama ter visto.

Coincidências neste caso são assustadoras, e quando acabámos a conversa, ele afastou-se com um sorriso nostálgico e triste estampado no rosto. Isto aconteceu há um ano, e apesar de morarmos perto, nunca mais o encontrei. Fui à hemeroteca à procura deste caso nos jornais antigos, mas não tive sorte. Terá acontecido? Eu sei que sim. E pelos vistos não fui o único. Mas sempre me pareceu um mau sonho, ou um mito urbano. Outra voz trouxe-me apenas a comprovação de algo que incomoda tão mais em conceito que pela normalidade da ocorrência no nosso dia a dia. Sei que fui a tribunal. E vi aquele nada.

Espero encontrar o meu amigo novamente, para poder confirmar que estivemos realmente naquela sala.

Talvez os verdadeiros fantasmas sejam mesmos estes.

Os inesperada e tristemente reconhecidos.

Sinceramente.

Em todas as vidas existem perigos. Situações que se tornam melhor evitar. Uma espécie de local sagrado mas com o efeito contrário ao de um santuário. Uma zona a evitar de medo, sofrimento e dor.
Todos esses perigos desaconselham qualquer veleidade nos seus territórios. Coisas simples. Um supersticioso deve evitar escadas erguidas, ainda que julgue que não passará debaixo delas de forma alguma. Um ex-alcoólico deveria evitar sempre as feiras de vinhos e bebidas que ocasionalmente surgem nos hipermercados, mandando alguém às compras nessas alturas. Um vigarista não deverá jogar poker com cegos.

E isto porque a escada pode cair. O golo para provar pode transformar-se na garrafa para recordar e nos litros para afogar. Um dos cegos pode ter marcado as cartas com relevos em Braille e ser irmão do dono do casino clandestino.

As coisas podem efectivamente correr mal.

Mas por vezes não há outra alternativa senão poder perder tudo.

Especialmente se nunca se ganhou nada...

Ia a passear no outro dia e olhei para a porta do complexo turístico, onde existiam uns quantos bares e restaurantes, e vi um casal de namorados em discussão. Ele esbracejava. Ela escondia o rosto por debaixo de uma pala feita pela mão e unia as mãos num simulacro de prece quando seria a sua vez de deitar argumentos. A discussão não parecia acintosa. Pelo menos não excessivamente. Não existiam aqueles olhares de surpresa perante algo que o outro nunca deveria ter dito. Nada de lágrimas, pelo menos até aquela altura. Os esgares eram de exasperação, mas não existia uma bastarda, filha da raiva e desprezo que emana da troca (falta) de ideias quando a discussão perde o sentido para ser apenas uma espécie de jogo do esqueleto no armário com as articulações inflamadas. Procura-se uma espécie de dor e vitória pequena na tentativa de magoar pela suposta exposição à incoerência. E a partir de uma certa altura perde-se toda a cautela e deferência, passando a ser esse o objectivo do jogo. Não leva muito tempo até que se perceba que não há resultado nenhum a atingir. Mas ainda assim avança-se, com arrependimentos surdos pelo meio, na constituição de pequenos crimes entre amantes e amores que quase sempre se tornam cicatrizes nodosas, feitas de sombra ou mesmo de ameaça, de sangue.

E depois recordei alguns casos que conheço.

E percebi quão terrível é a verdade da frequência.

De algo que acontece demasiadas vezes sob a capa de uma aparente normalidade...

Noto que em algumas franjas da opinião feminina, e reforço o termo algumas, que o ressabiamento está a crescer de forma avassaladora, mascarado de uma espécie de evolucionismo socialmente correcto.

Pérolas como a superioridade de um qualquer eterno feminino, associado a uma perspectiva maniqueísta de que ao universo masculino está necessariamente traduzida numa infantilidade e deslealdade quase genéticas, revelam um desconhecimento algo paternalista que por vezes inquina qualquer crítica, mesmo as legítimas.

Pensar que muitas mulheres não traem, ou que não procuram de alguma forma muitas das coisas que aparentemente criticam, é ter uma visão unilateral ou parcial da realidade. Pensar que algum dos géneros pode defender-se das suas iodiossincrasias, negando essa mesma defesa ao género contrário, é apenas um exercício de sobranceria, que vitima quer o machismo, quer o feminismo.

São perspectivas que abandonam o espirito crítico e se apoiam em normas de comportamento reiterado e na idolatria da tradição. São o pior dos vincos na contenda do tecido social inter-géneros, e, na minha modesta opinião, todos são culpados.

Talvez porque o esforço esteja em superiorizar e não entender, na paixão das defesas e não no espirito crítico das eventuais, e diga-se, necessárias discórdias.

A discriminação por género é tão nociva quanto qualquer outro motivo baseado numa realidade existencial própria do indivíduo, e que em nada afecte o seu valor como ser participante.

Podemos gostar mais de umas coisas e menos de outras.

Mas de alguma forma, cada uma das defesas ou ataques deve ser argumentativa. E não baseada num simples pressuposto de facto - ser homem ou mulher.

Lamentamos parte das nossas transformações quando alguns dos nossos amigos estão próximos, e ainda assim, parecem ver-nos à distância.

Por culpa nossa, claro.

"Love isn't what these asshole poets like McKuen want you to think it is. Love has teeth; they bite; the wounds never close. No word, no combination of words, can close those lovebites. It's the other way around, that's the joke. If those wounds dry up, the words die with them. Take it from me. I've made my life from the words, and I know that is so."

Stephen King, pela voz da personagem Gordon Lachance em "The Body", uma novela incluida no livro "Different Seasons", de 1982.

Dou-lhe toda a razão. Toda mesmo

"Fame often makes a writer vain, but seldom makes him proud."

W.H. Auden

"Honesty is the best policy"

Cervantes

"One of the reasons for Casanova's success as a lover was that he, unlike most eighteenth-century men, paid a great deal of attention to the other gender's pleasure as much as he did his own. He also delighted in being seduced; though he is often thought of as the great seducer, he much preferred to consider himself the victim. He believed himself in love with many of the beautiful women he pursued, and, unusually for his time, often treated them as his equal and remained dear friends with them long after the affairs ended." - Wikipedia

Sim, porque as mulheres também predam... aliás, sempre predaram.

Sim sim... a religião organizada é uma coisa bonita...e coerente e perfeitamente de acordo com os valores de tolerância e respeito pela liberdade individual... e a teocracia então...

"The Prophet Muhammad has said several times that those who convert from Islam should be killed if they refuse to come back" and that even while this is so, "Islam is a religion of peace, tolerance, kindness and integrity. That is why we have told [Abdul Rahman] if he regrets what he did, then we will forgive him"The judge added more ominously: "If [he] does not repent, you will all be witness to the sort of punishment he will face."

Ver o magistral disparate em formato completo aqui...

Nos dias dos escravos do pragmatismo, o sofrimento surdo da ausência conta-se em minutos. Nos poucos e insuficientes minutos que a contrariam, e que servem como parca desculpa para um universo de falhas e pequenos crimes entre amigos ou amantes.

Claro que todos fazem as opções que lhes são permitidas, ( ou não), e depois tentam no furor da sua criatividade encontrar as ferramentas de compensação.

Mas por vezes não basta. Não serve, não chega.

Porque os problemas surgem, e a correcção de comportamentos normalmente aparece em pleno reinado da irrecuperabilidade.

A consciência do que há a fazer tem de ter mais cuidado com o que se quer fazer. Porque no cansaço tem de existir a criatividade, o desejo de fazer algo mais, sob pena de se criar uma linguagem rotineira feita de uma falsa companhia e do almejar de sensações perdidas algures num constante adiamento.

A morte de qualquer forma de amor também pode operar-se por envenenamento súbtil.

Nos dias de hoje, talvez seja a moda aliada a uma terrível eficácia...

"Remember, remember, the fifth of November,

The gunpowder treason and plot.

I know of no reason why gunpowder treason should ever be forgot."

Fui ver a adaptação, se bem que é mais baseado na Graphic Novel do Allan Moore que outra coisa, de V for Vendetta. E vim rendido.

Visualmente irrepreensível, traz uma espécie de género misto. Um filme de entretenimento, ou vulgarmente apelidado de acção com miolos. Bem, se formos a ser honestos, já o Heat do Michael Mann fora um grande filme de acção com miolos, mas este tem elementos verdadeiramente irresistíveis.

Bem sei que há quem julgue que este filme é uma espécie de incitamento ao terrorismo, mas para mim é uma visão menor e redutora da obra. Existem referências claras aos EUA de hoje, ao perigoso caminho totalitarista que se trilha no presente, onde as pessoas estão dispostas a sacrificar a sua liberdade pessoal por segurança, mostrando uma curta memória para um passado não tão distante. As liberdades cívicas que tanto custaram a ganhar, acabam por ser uma espécie de bem dispensável por causa do medo.

V é um personagem, em meu ver, do melhor que há. Herói e anti-herói. Inspirador e correcto, mas também um lunático na melhor tradição do Batman. Lirico e intelectual, disforme mas fortíssimo, elegante e sofisticado, mas frio e implacável.

Evey é uma esfera de promessa naqulo que identifico como uma metáfora da voz interior de indignação de cada pessoa, aquela que até pode calar-se, mas denuncia internamente aquilo que realmente não está bem.

Gostei muito deste filme, precisamente porque dá uma visão original, cheia de ritmo e visualmente esplendorosa, de algo que nos deve fazer pensar. O amor à liberdade pessoal, à conquista que isso significa, já que a verdadeira segurança não é feita pelo controlo e bloqueio intelectual, mas sim pelo esclarecimento e em ultima instância, pois claro, pela justiça.

"This visage, no mere veneer of vanity, is it vestige of the vox populi, now vacant, vanished, as the once vital voice of the verisimilitude now venerates what they once vilified. However, this valorous visitation of a by-gone vexation, stands vivified, and has vowed to vanquish these venal and virulent vermin vanguarding vice and vouchsafing the violently vicious and voracious violation of volition. The only verdict is vengeance; a vendetta, held as a votive, not in vain, for the value and veracity of such shall one day vindicate the vigilant and the virtuous." - V

Porra, afinal citei - II

One that does not think to highly of himself is more than he thinks.

Goethe

Porra, afinal citei - I

"Many people believe that humility is the opposite of pride, when, in fact, it is a point of equilibrium. The opposite of pride is actually a lack of self esteem. A humble person is totally different from a person who cannot recognize and appreciate himself as part of this worlds marvels."

Rabino Nilton Bonder

Ah pois é...

Bem sei que existe uma corrente que considera a arrogância uma espécie de direito adquirido. Como um casaco social que protege essas pessoas da, em meu ver justa, censura pela bazófia e cabotinice que emana dos discursos elevados dos zarolhos em suposta terra de cegos.

Mourinho, Lobo Antunes, Prado Coelho, Vasco Pulido Valente, etc.

Será que de uma certa forma os feitos reconhecidos permitem uma espécie de discurso quase autista perante aqueles que (justamente diga-se) o reconhecem?

Será que a malta do quotidiano que resolve cagar as suas postas de pescada, está legitimada a fazê-lo pelos feitos?

Será que meia duzia de citações e o recital de um passado académico justificam uma espécie de hermetismo bafiento, onde qualquer tentativa de entender é considerada uma afronta, dada a pretensão de universalidade na obra destes artistas?

Desde quando perguntar é um crime? Ou o achincalhar gratuito, um estado de necessidade do talento perante quem o reconhece e enaltece?

Foto: Filipa Oliveira

Aos anciãos deve-se respeito.

As histórias contadas na cobertura encarquilhada, na rugosidade das suas vivências feitas matéria, são a matéria do mundo.

E eles renascem. São antigos, mas nunca velhos. Têm cabelo que cresce a cada renovação de estação. braços que se tornam forte e não mais quebradiços. Produtores de frescura quando passam a suportar o abraço quente do sol. Exploradores do nucleo da terra, da água que lá perpassa, em correntes inaudiveis aos seres que, contrariamente aos anciãos, caminham.

A Primavera nasce hoje, ou continua.

Ceres traz Perséfone de volta, e a luz espraia-se pelo mundo. Há um beijo suave e luminoso, um pincel tresloucado na mão de quem não conhece morfologias limitadas.

Os anciãos observam este tempo e vêm os tolos mamíferos em toda a espécie de danças. As mentes fraquejam nesta altura, assim como na transição para o Outono. A pressão do universo parece feita de um ímpeto naturalistico ao qual os anciãos respondem largando pó nas costas caprichosas do vento.
Hoje, dia dos anciãos, em que o mundo é igualmente banhado pela mesma quantidade de luz solar e os hemisférios não se olham em desconfiança, aqueles desempoeiram os fatos e refrescam o mundo. Movem-se no seu silêncio e reiniciam uma nova etapa na jornada da paciência.
E então tudo é verde...

(Porque hoje é dia da árvore)

O fogo vive.
Diz-se dele que também lambe em queimaduras.
Tem mãos e dedos, encaracola-se ao crepitar.
Pinta a sua companhia de um laranja que afoga
Traz todo o calor que se lhe arroga
E lança-se numa missão indefinível.
Queima até se consumir, e consome quem queima
Enrola-se em labaredas contorcionistas
Numa voz estalada perdida da noite que afasta
O fogo está lá.
Opera o milagre da energia
arrasa enquanto espalha tom de alegria
E voa cego, sozinho
Na temperatura de um Inferno doce
O fogo está só á espera
Que todo o ardor comece
Para ser responsável solitário
De tudo o que ao seu calor acorre
Numa luz feita de queimadura
Daquelas que nunca morre.
O fogo vive.
Porque o fogo é.
E quando se extingue
num vermelho de sangue vertido
Reacende-se com o ar do mundo
Com o sopro de saudades acesas
Que o revive da ausência arrependido.


P.S. - Porque hoje é dia Mundial da Poesia :)

We protect people because we have to.

But it's not that they are fragile or anything. In fact, we measure the intensity of how much they matter, by the hurt that their demise causes us. And the more hopeless it seems, the worst we feel about our incapability to save them, even if for a single minute of true presence and company.

Está uma enésima versão de Casanova nos cinemas. Ao que me parece, suavizada.

Mas há algo na crítica latente ao mito de Casanova que me intriga.

O mito não nasce da verificação material do mesmo?

Casanova era o que era por vencer a resistência, não por obrigar ninguém a coisa alguma.

Assim sendo, quem deverá ser alvo de crítica no ambito do mito?

A meu ver ninguém.

A Liberdade não se escolhe. É-se...

Verde é a cor da Primavera :)

Portugal é mesmo uma merda por vezes, e as distribuidoras de cinema uma bosta fedorenta e pustulenta.

"Os três enterros de um homem" - de Tommy Lee Jones e "Ghost in the Shell" não estão a ser exibidos em Lisboa.

Além disso, quer um gajo marcar férias, e nem sequer há ainda cartaz dos festivais de Verão, à excepção do Rock in Rio que a julgar pelo cartaz ( Shakira e Ivete Sangalo???? tenham paciência!!!) nem vale o esforço...

Sem comentários...

Só se vive na verdade adaptável.
O que se tem para dizer, quando incontido, gera solidão.
É matemático.

A razão pela qual Rachel é real em Blade Runner, e não uma Replicant, é precisamente a mesma que assiste a todos os fenómenos que envolvam o conceito de amor.
Quem tem o direito de retirar a imortalidade ao que mesmo na infíma proporção possível, pode não ser ilusório? Quando existe, claro...

Sobrevivência é um estado intermédio entre o desespero real, e a expectativa talvez demasiado optimista.
Há demasiadas pessoas nesse estado.
Injusto.

We are all special cases...

Camus

O descanso é também um auto-conceito...

A Paz já não tem essa sorte....

Foto - Filipa Oliveira

Nestes teus dedos que não tapam o sol, ou no abraço alto ao qual não chego, estão as rugas dos teus traços, o encarquilado enredo dos teus braços.

És alta. Profunda. Imensa e imortal, ultrapassando-me na minha suposta superioridade.

Como se eu ao falar pudesse ultrapassar a tua imensa dignidade. Como se o meu discurso, levado pelo vento e demais ruídos da natureza interventiva, pudesse fazer--te comparável, na majestade dos teus anéis internos, que são ornamentos do mundo que dificilmente morre.

E depois deixas-te observar. Tens formatos, espécies e lógicas.

Agrupas-te com semelhantes, formas um silêncio eloquente, já que todos procuram viver perto de ti. Chegas ao céu, mas tens a terra agrilhoada aos pés em felicidade enlameada.

E até morta te ergues, como nenhum monumento humano é capaz.

E fazes-te das cores que prosseguem no ano.

Aquelas que te pedem licença para serem Estações Diferentes.

Completas.

No ciclo do qual tu és a primeira e última representante da Natureza.

Árvore.

FELIZ DIA DA MULHER

Este é sempre um dia complicado para escrever alguma coisa.
Especialmente porque são temas complexos, que versam sobre coisas como rivalidades antigas e códigos de sociedade ou vivência conjunta.
O dia da mulher tem uma importância indiscutível, porque, queiramos ou não, em algumas sociedades a secundarização de género ainda é uma realidade a ser combatida a todo o custo. Parte do Islão, e mesmo do Hinduísmo e país do Sol Nascente colocam a mulher numa postura de subserviência e em alguns casos, sujeitas a uma violência inaceitável, que raia desde a agressão física a todas as formas de humilhação intelectual.
Alegar desconhecimento de que ainda existem comportamentos sectários nas questões do acesso ao emprego e respectivas remunerações (e progressão de carreira) é não querer ver um aspecto feio mas real da sociedade em que estamos.
E não fica só por aí.
A emancipação é vista com desconfiança. Com um olho cerrado e um cenho franzido, porque os códigos ainda estão muito marcados. A atitude, a confiança, a independência e a busca do hedonismo ainda são vistos com os olhos de gerações feitas de comportamentos automáticos e dogmas sociais ainda mais difíceis de quebrar que as lógicas das religiões organizadas.
A agressividade sexual, a lógica da predação, são ainda vistas com os olhos assustados dos caçadores sem munições, que ainda não perceberam que este é um mundo a meias, e que como qualquer imóvel, há que saber partilhar sem conceder, porque muitas mulheres têm quase tanto horror à concessão como aos grilhões sociológicos.
A ideia é sempre a mesma, e está tão batida que mais parece um pregão de rua. É a igualdade na diferença que deve ser mantida, a chamada igualdade criteriosa, porque somos diferentes, e essa diferença significa riqueza. Mas direitos liberdades e garantias são conceitos objectivos, e como tal, não sujeitos a qualquer forma de subjectividade na sua aplicação, por força da aplicação dos princípios à pessoa humana. Ser humano.


Mas vamos agora ver o outro lado:

O paternalismo feminino aliado a uma lógica feminista que assenta naquele discurso ressabiado de que é feita tanta letra mal impressa. Aquela que generaliza na lógica da denuncia de opressores, mas que de alguma forma não reconhece a esses qualquer legitimidade senão aquela que é devolvida em certas matérias pelas próprias mulheres.
Aquele discurso que nos apelida a todos de patetas sexualmente incompetentes, egoístas e ignorantes.
Aquele que nos coloca numa espécie de zona inepta no que diz respeito ao campo das sensibilidades ou formas mais complexas de olhar para os fenómenos.
Aquele que acha que toda e qualquer exigência que o homem pode ter no plano estético ou ético é um fardo para a mulher que aparentemente tudo aceita.
Discursos que falam na obrigatoriedade da mulher ter de estar sempre na mó de baixo no que diz respeito à contracepção e cuidados consigo mesma ( experimentem ter de colocar um preservativo, fazer a barba todos os dias e combater a calvície e a gente depois conversa acerca das dificuldades de género).
Aquelas palavras que denunciam uma espécie de complot genérico relativamente a uma pretensa condescendência masculina para com a capacidade feminina.
Este é o outro lado.
O feminismo nesta perspectiva é tão idiota e bacoco como o mais primário dos machismos, e faz com que s interlocutoras percam toda a credibilidade. E como talvez formas mais atenuadas desse mesmo machismo, parece estar por toda a parte, nos gestos mais comuns.
O que é uma pena, demonstrando que afinal de contas, a desconfiança e o paternalismo parecem estar em ambos os lados da barricada.

E por isso mesmo celebro a mulher como ser completo e fascinante. Complexo, cheio de ângulos de análise, profundamente sensual, sexual e orgânico. Metade da humanidade cheia de mistérios que motivam qualquer incursão mais arriscada, desde que se não presuma nada e se aprenda com os contributos. Um ser pleno de diferenças que completam e não antagonizam. Uma inteligência emocional diferente, mas complementar, claro está.

Lamento que isto possa chocar as mentes mais libertárias/feministas, mas as queixas sobre determinados focos de pressão são injustificadas e próprias de uma visão unilateral. Acho aviltante que tenha de pedir desculpa porque gosto de mulheres bonitas, porque acho que devem procurar ser e estar melhores. Acho perfeitamente imbecil e primário o discurso politicamente correcto da primazia total do interior sobre o exterior, e claro está, vice-versa. Somos seres complexos e completos, e o corpo também é o que somos. É parte da nossa identidade e o receptáculo empírico do melhor que podemos ter na vida.
As pessoas que se abandalham, física ou intelectualmente, que deixam de perseguir (quando podem – não estamos a falar de pessoas que lutam por sobreviver, porque a filosofia só surge em estômagos cheios e tectos estanques) metas, evolução, objectivos, desistem de si e dão os outros por garantidos. E eu não gosto de pessoas que desistem de si mesmas. Que não têm sede de ser sempre algo melhores, de ver sempre algo mais, de respeitarem a sua integralidade humana, seja corpo ou mente.
Mas porque raio é que eu hei-de gostar de celulite? Ou banhas e pneus de inércia? A mesma pergunta faço noutra perspectiva. Porque hei-de gostar de raciocínios primários, ou conversa de novelas, cortinados, dejectos dos infantes, bola, o conselho superior de arbitragem? Porque hei-de de apreciar uma ignorância satisfeita e um estacar no tempo consciente e até feliz na sua pausa e autismo?
Será que querer ou gostar de mulheres que procurem viver e evoluir em corpo e mente é uma espécie de sectarismo? De indesculpável escolha?
Será que as mulheres também ainda acreditam que vendem convincentemente uma sua ausência de padrão e exigência?
Gostar da mulher é gostar da pessoa. Do que ela é, e do que ela pode ser, do que evolui e do que não se descaracteriza. Da sua beleza e intensidade, nas palavras ou em cada centímetro de pele. Na ternura, na sexualidade ou como dizia o Vinicius:

“É preciso

Que haja qualquer coisa de flor em tudo isso

Qualquer coisa de dança, qualquer coisa de haute couture (…)
(…) Não há meio-termo possível. É preciso

Que tudo isso seja belo. É preciso que súbito

Tenha-se a impressão de ver uma garça apenas pousada e que um rosto

Adquira de vez em quando essa cor só encontrável no terceiro minuto da aurora.”

No fundo, é respeitar a mulher esperar que ela possa ser o melhor que puder ser, sendo que se tente também ser o melhor que se pode. E devo dizer que no melhor que tento ser, talvez não consiga chegar nem perto daquelas que tentam ser o melhor que podem, como seres humanos completos, complexos, multifacetados, e cheios da beleza de seres que nunca estacam e evoluem não para a destruição o degradação, mas que nunca desistem de si, ou das suas visões do mundo que tanto gosto que comigo partilhem e com elas me ensinem.
Aquela que de alguma forma se busca e encontra numa dialéctica evolutiva, e faz de si mesma um ser humano sempre em potencial, sempre diferente. Inteligente e contornado. Sensível e sensual. Meiga e sarcástica. Aluna e professora. Total.
A que não desiste. Não a perfeita, mas a que quer ser o melhor possível.

É essa mulher que aqui celebro.

Feliz Dia para ela.

Interessante....
consigo escrever no meu blog, mas não visualizá-lo...

Que pancada terá dado ao blogger desta vez????

Se de alguma forma criamos sempre algo no destinatário dos nossos amores, sejam eles de que espécie forem, também é verdade que existem sempre os que são principalmente escultores, e os esculpidos.

Nessa alternância, nascem os mecanismos de admiração, sendo que o amor também é aferido na capacidade infinda de recriar o outro, celebrando-o.

"I'm looking in on the good life i might be doomed never to find.
Without a trust or flaming fields am i too dumb to refine?
And if you'd 'a took to me like
Well i'd a danced like the queen of the eyesores
And the rest of our lives would 'a fared well."

The Shins

Hidden Flame
Feed a flame within, which so torments me
That it both pains my heart, and yet contains me:
'Tis such a pleasing smart, and I so love it,
That I had rather die than once remove it.

Yet he, for whom I grieve, shall never know it;
My tongue does not betray, nor my eyes show it.
Not a sigh, nor a tear, my pain discloses,
But they fall silently, like dew on roses.

Thus, to prevent my Love from being cruel,
My heart's the sacrifice, as 'tis the fuel;
And while I suffer this to give him quiet,
My faith rewards my love, though he deny it.
On his eyes will I gaze, and there delight me;

While I conceal my love no frown can fright me.
To be more happy I dare not aspire,
Nor can I fall more low, mounting no higher.

John Dryden


"Roubado" a este magnifico blog. Tanta qualidade todos os dias

All the world stops now...

Foto: Imogen Cunningham

Quando nos mascaramos de matéria porque passamos por tudo sem sermos nada.
É precisamente assim. Parecemos estar em todo o lado, como que uma pequena brisa não mais construída ou esquecida, através da qual toda a matéria passa.
Como qualquer sonho, evidente, da materialidade passa-se à ousadia. Acordamos e temos os pés para cima, respirando em compasso menos certeiro. Vivos mas ainda não para além daquele terrível portal.
Depois repete-se. Estamos quietos com os ouvidos bem colados à brisa que passa, e não levantamos voo.
Permanecemos certos do formato das coisas, razão pela qual tudo nos atravessa. E tornamo-nos assim. Como que esquecidos em toda a materialidade, que parece passar sem nos ver...
Com a ternura de quem nada modifica, mascara-se connosco de esquecimento.

Foto - Filipa Oliveira

Há olhares que não se aguentam. Que transbordam.

Que ficam ali, puros, sem receios, mostrando-nos um reflexo da nossa culpa.

Há olhares que se tornam tão belos e honestos num segundo de aparição, que nos envergonham, que submetem qualquer teoria a um desejo baço de assentimento.

Há olhares que são tão superiores a nós, que o simples facto de os causarmos se torna coisa impossível de justificar.

Pedem-nos que sejamos a nossa identidade. Que façamos uma construção ligeira daquilo que pensamos ser porque já a isso se renderam.

Querem apenas ver.

Ver-nos.