Serei breve.

Recordo o primeiro filme em que vi o rapazito. "Ten things I hate about you", um remake juvenil da peça "The Tame of the Shrew", do tio Guilherme, até bem feitinha, com a Julia Stiles, moça de serviço nestas adaptações de Shakespeare (e que bem que ela ia na saga Bourne). E gostei da postura, do sotaque aussie. Ao contrários da maioria dos tipos com palminho de cara de tais produções, o moço parecia saber representar.

Mas seria mais tarde que o rapaz me levaria a melhor, com a participação no desopilante conto dos irmãos Grimm e no excelente e contundente "Monster's Ball".

E sim, como fã da personagem e da interpretação que Chirs Nolan faz dele, salivava por ver o Joker de Ledger no Batman que por aí vem. O trailer promete muitíssimo, e para quem já tinha gostado do anterior (C. Bale é Bruce Wayne - finalmente alguém!) os vislumbres de Ledger dão a entender que ele provavelmente revolucionará o personagem, dando os arrepios que o esforço de Nicholson não conseguiu, apesar de ter gostado da interpretação deste.

Ver Ledger será ainda mais arrepiante, e incrementará alguma tristeza, porque provavelmente gostarei do papel. E ao gostar, o desperdício parecerá ainda maior, ainda mais inexplicável, ainda menos agradável.

Ledger morre, eternamente jovem como Dean e com ele alguém que parecia agigantar-se no panorama dos actores como Norton, ainda, para mim, o melhor jovem actor desta "nova geração".

Espero que a coisa lhe esteja a correr bem, seja lá onde for. Ao que parece pelas crónicas e testemunhos, era a anti-vedeta, e um tipo porreiro, ainda por cima.

O cinema está mais pobre e arrisco a dizer o mundo.

Que pena...

“If pain could have cured us we should long ago have been saved.”
George Santayana

SIDDHI

O Gabriel era um contador de histórias. Tirando a recorrência a Ravenna, ou o esquecimento da sua própria narrativa pessoal, ele era, e é, um poço de histórias, feitas de recorrências aparentemente triviais. Eu arrisco-me a dizer que ele as colecciona, como alguém que empresta a espaços inúmeras vidas, fazendo da sua a colagem de pequenos roubos. E normalmente tinha uma ideia de que o Verão potenciava o nascimento dessas histórias. O calor fazia coisas estranhas às pessoas, dizia ele. O corpo toma uma consciência multiplicada de si mesmo. Perceber tudo ao mesmo tempo enquanto estamos perdidos na canícula pode ser complicado e perigoso, já que a miríade de sensações eleva-se a milhões de pequenos pensamentos.
Existem muitas pessoas que teimam em definir a importância das histórias. Criam uma espécie de padrão de qualidade das narrativas que vão bebendo ao longo dos dias. No entanto esse padrão era aplicado de forma mais rigorosa aos contadores, relatores ou inventores de histórias. Existem pessoas que conseguem cativar um interesse quase hipnótico mesmo quando lêem a lista de compras a fazer no hipermercado. Outras podem fazer do seu relato da versão inédita do Ovo de Colombo algo tão interessante como ver as ervas crescer.
Gabriel tinha um pouco dos dois. E penso que tal sucedia devido ao amor que tinha a histórias, a acontecimentos e narrativas. A ideia de progressão deixava-o menos ligado ao absurdo existencial que lhe ia arrancado vida desde a viagem, como uma anestesia que simplesmente dava a noção de chegada a um qualquer lado. A imobilidade deixava-o aterrado. Por isso tinha sempre algumas histórias para contar quando nos encontrávamos. Entrecortava-as com relatos sempre da mesma mulher, mas acho que consigo desculpar-lhe essa reincidência. Afinal de contas, as doenças crónicas nunca desaparecem realmente, e a fazê-lo, nunca é por vontade do hospedeiro.
E que me contava ele?
Numa rua perdida de Lisboa vivia uma mulher que supostamente via coisas. Ao contrário de tantas outras que alegam tais situações ou capacidades, esta mulher vivia aterrada pelo que via. Coisa terrivelmente dolorosas que escolhiam as piores alturas para aparecer, plenas da clareza de um filme em tela branca.
Chamava-se Branca. O problema é que esta mulher via toda a sequência de eventos, que aparentemente não tinham qualquer relação entre si, mas que em conjugação dariam origem às situações que chegavam a tirar-lhe noites inteiras de sono. O calor aumentava esta capacidade, como um balão cheio de ar quente que ganha os céus com muito mais velocidade e percorre toda a terra. Além disso, Branca transpirava imenso, o que só aumentava a consciência da sua presença no seu meio ambiente. Era como tocar e pensar tudo ao mesmo tempo, numa incessante passagem de slides.
Tinha uma vida o mais convencional possível. Bancária de profissão, vivia sozinha depois de ter acordado um dos namorados à unhada, em consequência de um sonho que viria a causar-lhe a primeira depressão ou pré esgotamento, como lhe chamara o psicólogo. Regava as plantas que tinha na varanda, alimentava um papagaio falador, enfim, deambularia na felicidade contida da sua normalidade, como ela dizia, se ao menos não tivesse os apagões. Os apagões eram momentos, na sua esmagadora maioria numa fase de pré sono, que se caracterizavam por uma viagem sensorial e psíquica tão intensa que ela se sentia com se saísse do próprio corpo e entrasse em todo o lado. Ou talvez pudesse mesmo, quem poderia saber? Tão depressa podia ser uma maçaneta gentilmente apertada e rodada para abrir a porta correspondente como o joelho esfolado de um miúdo que trepava a uma árvore. Ou coisas muito piores, daquelas que deixam marcas fumegantes nas portas de entrada do pensamento, e fazem temer qualquer espécie de sono ou perda de consciência que levasse a sonhar.
Um piscar de olhos foi o tempo que esta mulher levou a ser considerada absolutamente maluca. Eu cá estou a pensar bem no assunto e não tenho dúvidas de que lhe colocaria o carimbo na testa e em seguida despachá-la-ia para uma das alas do Miguel Bombarda. De rajada mesmo. Não é bonito de se dizer, mas é o que se arranja.
O Gabriel, por seu lado, acompanhou esta história a par e passo. Falou com a mulher durante cerca de uma semana, recolheu elementos, fez entrevistas, compilou uma pequena biografia. Em casa não havia nenhuma bola de cristal, nem símbolos profanos ou zodiacais espetados na parede como posters de cinema ou postais de viagem ampliados. Era uma casa escura, na qual Gabriel sentira um cheiro estranho, indefinível. Era o cheiro a tristeza quente, dizia ele. O encarceramento e melancolia, num claro contraste com o sol ofuscante que castigava a cidade. Contou-me que ela lhe relatara descrições minuciosas de assassinatos hediondos, com pormenores que levam o mais impassível dos estômagos a registar um veemente protesto. Ou actos de crueldade mais simples mas tremendamente eficazes, que ecoavam em pedaços desconexos na cabeça dela. Era como fazer um zapping lento pelos piores canais que se pudessem imaginar. Fazia-o com um olhar cansado, como quem carrega um fardo às costas por demasiado tempo e exibia olhos demasiado velhos para a idade do rosto. Eram tão claros que provavelmente desapareceriam debaixo da luz solar, ou facilmente se confundiriam com a água de uma qualquer piscina límpida onde mergulhasse.
Metódico e curioso como era, Gabriel resolveu ir à polícia judiciária para obter informações. Sabia que o mais provável seria que ninguém ventilasse fosse o que fosse, e que até poderia colocar-se em sarilhos, mas resolveu ir lá à mesma. Como previra, deu bom os burros na água, apesar da cordialidade da responsável pelas relações públicas da instituição. Informação absolutamente confidencial. E mais não disseram. Gabriel nunca mais voltou a falar com a mulher, mas guardou os elementos que recolhera, decidido a escrever um artigo sobre o assunto. No entanto a história entrou na gaveta e lá ficou.
No Verão seguinte, para além das notícias de uma seca avassaladora, um dos jornais televisivos do horário nobre deu cobertura a uma peça relativa ao assassinato de uma mulher.
Branca fora morta com dois tiros no peito por um homem que invadira a casa. Segundo o que Gabriel apurara, estava tudo partido. Mesas viradas ao contrário, janelas estilhaçadas, e o corpo deitado no chão no centro da sala. Uma das balas havia varado o coração, matando-a imediatamente, mas toda ela estava marcada por equimoses derivadas de um espancamento longo e determinado. O caso foi rapidamente esquecido pela opinião pública, mas Gabriel acompanhou-o até ao fim. Desde a prisão ao final do processo judicial. E foram as declarações do assassino que o deixaram sem pinga de sangue, numa batalha plena entre aquilo que ele chamava o cepticismo seguro e a coincidência demasiado extrema para não ser suspeita. Julgo que são perguntas que todos já fizeram a si mesmos numa determinada ocasião, por mais que o neguem.
Parece que o assassino havia perdido a filha de quinze anos na semana anterior. Fora violada e morta por dois homens perto de Alcântara. Metida dentro do carro e levada para um barracão, expirou após longa horas de sevícias que eu nem sequer consigo imaginar. Ou talvez nem queira, sinceramente. Há coisas que não se querem cá dentro por muito tempo, e a estarem, é bom que não lhes toquemos muitas vezes. Eles ainda não haviam sido capturados na altura. Nunca chegariam a sê-lo. Abandonaram o corpo num banco de jardim e evaporaram-se.
Parece que na véspera dos acontecimentos, Branca terá telefonado ao pai da rapariga. O número aparecera-lhe num dos apagões, assim como tudo o resto. Terá tentado avisá-lo, contando o que vira, mas como seria de esperar, recebera pela história um compreensível riso e resposta torta. O pai da rapariga terá dito que não queria comprar nada, e provavelmente, porque raios é que ela não escolhia outro número de telefone para torrar a paciência? Voltou a ligar e levou outra resposta ainda mais rude.
Alguns dias após a morte da rapariga, o pai, completamente descontrolado, tendo conseguido obter a morada da mulher que lhe telefonara através do registo telefónico, dirigiu-se à casa da Branca e uma vez lá, espancou-a até que ela revelasse o que sabia. Branca obviamente não sabia de nada. Vira os acontecimentos como um pesadelo, e recordava-se razoavelmente da cara dos assassinos, mas pelos vistos não tinha quaisquer outros nomes ou localizações. As coisas não funcionavam como o serviço nacional de informações telefónicas. Não adiantava pedir. Não era assim que funcionava. Recordava-se igualmente do sol radioso que espicaçava a cor das árvores que ocultavam o barracão. E o calor. Ao que parece, o desesperado pai ter-lhe-á feito uma ultima pergunta, após a qual disparou a arma duas vezes, matando-a imediatamente. Após dizer isto em audiência, caiu em pranto, e supostamente perdera o resto dos berlindes que tinha na às voltas na cabeça.
Gabriel culminou esta história com uma noção que por acaso partilho, mas que não me deixa nada descansado. Triste e perplexo sim, mas não sereno.
Ela sabia os nomes dos violadores. Sabia que os podia identificar tão bem como o fizera com o número de telefone do pai ou o rosto da rapariga que morrera. Mas Branca achou que era já demasiado. Dissera a Gabriel, aquando da conversa que ambos haviam tido, que os apagões pareciam aumentar de intensidade e frequência, como bombinhas de Carnaval que rapidamente passavam a granadas e que lhe estilhaçavam a cabeça. Sozinha e excluída, meio enlouquecida pelo que supostamente poderia ver, ela achara que era tempo de acabar.
Quando Gabriel acabou de relatar esta que era apenas uma de muitas histórias que ia partilhando comigo, eu fiquei a pensar numa outra coisa. Para mim, a amiga Branca engendrara as coisas muito mais cedo do que se pensava. A dor fora longe demais e que de alguma forma o correio nunca chegaria com a carta de envelope ensolarado, por isso, porquê perder tempo? Para Branca o Verão no qual morrera não fora diferente de nenhum dos outros. O calor era uma forma de estar mais acordada, electrificada por uma consciência que nunca pedira, desafiando a velha noção de que o sol brilhava da mesma forma para todos. Não estou certo de que acredito na história. E acho que nunca estarei. O Gabriel não tem dúvidas. Acho que entendo porquê, mas não vemos a mesma sombra debaixo do sol.



Lisboa - 29-01-2004

34.

Quando dito assim, de repente, parece algo maior e mais extenso que o Cretácio(*).

Recordo quando olhava para os polícias, em petiz, e dizia para quem quisesse ouvir que aquele tipo de uniforme deveria ter, sempre, em qualquer circunstância, pelo menos uns então impensáveis 30 anos. Hoje olho para alguns dos fardados e a puerilidade de alguns faz-me engolir em seco e rir em silêncio. Da minha desgraça, claro.

Uma amiga disse-me uma vez que a idade que tinha parecia encarcerar três tempos inteiros de vida. Não sei como se efectua essa medição, mas acho que a entendo um bocadito. Acho que tive o privilégio de ir vendo muitas coisas, de ir percebendo muitas realidades, de ir tomando consciência de perspectivas bem diferentes. Em suma, é tudo uma confusão do cacete, e um dia bom é aquele no qual conseguimos apagar a luz e achar que 30% do dia fez algum real sentido perante o plano pessoal.

Mas seria estúpido da minha parte dizer que parte substancial da piada não esteja aí.

Ou mais estúpido ainda não reconhecer que, apesar das dificuldades, incertezas, inseguranças, constant growing pains (não há nada mais imprudente que alguém achar que já cresceu para além do que a vida ainda lhe pode fazer), inadaptações, sou obrigado pela minha própria vontade a agradecer. Há gente que perde tanto do seu tempo e energia a dar-me muita coisa, a encaixar as minhas idiossincrasias, a rir dos meus disparates (e aí sim, um esforço digno de nota).

Os balanços parecem sempre ridículos, especialmente os meus. Talvez porque comparável á sua inevitabilidade, está a incapacidade de transmitir realmente aquilo que eles significam. Para mim, a capacidade e vontade de contar histórias. Se são boas ou não, sei lá. Teria de avaliar se a minha vida, que pinta essa capacidade e vontade a empirismo, poderá qualificar-se como boa ou má. E parece-me inaplicável tal conceito.

O que sei é que ainda ando a tentar perceber um pouco do que se passa. Mesmo após 34 anos, e pelo menos o que parecem ser dois periodos de vida, tal a sorte que tive em ver tantas coisas, mesmo talvez aquelas que são tão inúteis e desnecessárias para o desenvolvimenmto pessoal, ao contrário de crenças populares próprias de talk-shows manhosos. Vi demasiada gente magoar demasiada gente. E isso pesa sempre nos balanços, quando resolvemos olhar adiante e achar que até vamos chegar a qualquer lado.

Estou grato. Felizmente os meus pais incutiram-me isso, e estou realmente grato. Pelo amor que eles e outros poucos gatos pingados me vão teimosamente dando, por mais piroso que isto possa parecer. A verdade é assim, por vezes. Pirosa e incómoda e felizmente real. A espaços. Um Amor. Uma irmã. Uns poucos cúmplices das minhas pancadas.

Parabéns aos ditos. É por eles que me apetece festejar ou fazer qualquer balanço seja lá do que for. Vénia.

(*) 80 milhões de anos.

Banda Sonora - Aqui

Maynard James Keenan é um génio.

Ponto Final.

Fica aqui em versão mais quotidiana.

A crítica assemelha-se ao acto de respirar. Cedo ou tarde lá vai ter de aparecer uma. Existir é, num momento ou noutro, chatear os cornos a alguém que, por mais ou menos razões, resolve implicar connosco. Certo é que, ou merecemos ou não merecemos, e a coisa fica por aí. É pacífico. Por mais pacholas que possamos ser para alguém, existem uns quantos fígados que até fervem quando entram em contacto com a nossa presença. É inevitável.

O problema surge quando não entendemos as críticas, ou quando elas emergem de uma descontextualização que nos deixa (pelo menos a mim deixa) boquiabertos porque soa quase a traição. São críticas que são absolutamente insubstanciadas, e ainda por cima, surgem por detrás de um conhecimento que deveria ser imune a tais reparos, e não certamente a outros.

Aquela ideia de que alguém simplesmente nos conota com uma certa forma de pequenez, simplesmente porque os modos de exploração do mundo circundante não se assemelham, é das coisas mais complicadas de assimilar. Magoa porque surge no seio de uma intimidade e um conhecimento onde se pede a verdade, sim, mas nunca a descoberta de uma percepção redutora à custa de olhares moldados pela pretensa experiência de vida.

Aqueles que nos conhece(ra?)m e sabem o que somos, sabem como crescemos, como nunca ficámos quedos porque nunca desistimos daquilo que nos move e nos corta ao mesmo tempo, não deveriam ter a prerrogativa de enfiar a faca onde o tecido é mais desprotegido. Não deveriam ter a percepção falsa de que o seu mundo simplesmente parece mais completo não porque num haja viagem e noutro não, mas porque as viagens são simplesmente diferentes. E o tom casual com que é supostamente dito, à guisa de familiaridade ou intimidade, não esconde uma lógica trapalhona onde a unidade conceptual do que somos é obliterada. Não esconde o carácter incompleto irreconhecido, mas defendido ao reconhecer a suposta debilidade do outro pobre pateta, que por acaso até abriu sempre os braços e até tem em consideração aquilo que aquela pessoa lhe diz.

É duro desiludirmos alguém. E inevitavelmente, acaba por acontecer. Mas quando desconhecemos a razão, quando o motivo para tal juízo aparece como uma surpresa constituida por exposição (quase?) condescendente, à tristeza segue-se o único passo lógico.

É melhor pregarmos para outra freguesia, porque a nossa cantiga afinal sempre soou a uma gavota barroca, quando deveria e julgávamos ser algo parecido à Fiona Apple num entardecer glorioso de Outono.

Custa como a merda, mas segue-se.

E a modos que é assim...
Atiramos o precioso óbvio, mas...

As dependências são, como qualquer outra idiossincrasia, uma característica que se evidencia pelo automatismo e facilidade com que toma conta do seu portador. E bem sei que a mais das vezes, e recordo sempre o Marquês de Valmont nisto, a ideia de controlo assenta na perspectiva mais ou menos realista da capacidade que se tem ou não de acalmar a consciência. No entanto, em meu ver, das dependências mais perniciosas que verifico hoje em dia, prende-se com a dependência de conforto. O conforto que assenta no plano, e o plano que por vezes leva um amante de Ferraris a fazer-se valer dos préstimos de um SAAB porque, afinal de contas, há que ir chgando a qualquer lado.

O conforto vicia porque em cada manifestação de vida exterior ao mesmo está um teste. O teste da ida, da finalidade, e sobretudo, do regresso.

Muitas pessoas verificam que existe um caminho, balizado pela sua convicção, ou pela noção de que há qualquer coisa a fazer, um patamar sequencial e repetitivo a seguir. O conforto é a gordura articular que permite esses movimentos que parecem inexoráveis, os quais criam o senso de objectivo atingido. Que diabo, em certos momentos, entrar em casa é a noção mais apaziguadora e segura que existe, e quando chove lá fora, o toque do calor é em si aparente missão de vida. O problema surge quando o sol aparece, quando as sombras que eram dúvidas são afinal objectos que de noite e promessa de respostas nada têm, e as decisões assemelham-se ao estrondo encarcerador deixado por uma ponte que acaba de ruir após a travessia.

A cantada do conforto é tão convincente que sugere a criação de coisas no vazio, faladas ao espelho como confissões rendidas à mais pura e material das verdades.

O conforto condiciona relacionamentos, escolhas, e a desejável inibição de uma úlcera. O conforto é uma dose maciça de Voltaren, bem vistas as coisas, e gera uma dependência selectiva, mas pavloviana. E diga-se em abono da justiça das coisas, que o status quo não trouxe vida fácil ás vacinas para todas estas coisas. O medo é debilitante, mas nem por isso é ilusório ou injustificado, e "as far as arguments go", é convincente ao ponto de instilar uma dúvida. E a dúvida é como uma coceira. A certa altura torna-se insuportável, e o conforto das unhas parece ser tudo.

O resto depois é de fácil implementação, e por isso mesmo, perigoso. Afinal, a mudez forçada das vozes internas é uma forma de apodrecimento da personalidade. Exactamente como uma dependência fará, ao fim de algum tempo. A morte não pressupõe necessariamente o fim de funções orgânicas, mas apenas o fim da percepção da alternâcia entre estados de consciência.

Lili, estás enganada!

No conforto, estar vivo pode é ser o mesmo que estar morto.

A morte de sonhos são as chuvas de insónias.

"Take this kiss upon the brow!
And, in parting from you now,
Thus much let me avow
You are not wrong, who deem
That my days have been a dream;
Yet if hope has flown away
In a night, or in a day,
In a vision, or in none,
Is it therefore the less gone?
All that we see or seem
Is but a dream within a dream."

E.A.Poe

Saved by the classics....

Bem sei que é bem mais elegante ser cínico ou desencantado e que a mais das vezes se confunde essa predisposição mental com a verdade ou sinceridade. Não haja também qualquer dúvida que eu próprio concordo algumas vezes com essa premissa ou atitude. Mas naquele instante essa noção irritar-me-ia se nela tivesse sequer pensado, como me irrita agora que a vejo em tela de recordação. Porque era algo ao qual eu desejava dar uma importância que acabou por verificar-se no decurso da minha vida, ainda que os restantes milhões de pessoas no mundo não pudessem estar-se mais nas tintas para isso. É uma realidade dura de enfrentar, e nada nova. Mas nunca me habituei a ela e calculo que ninguém o faça.
Simplesmente tem fases, e alternâncias.

"Tudo mudou muito desde os meus dezasseis anos. Não existe qualquer novidade nesta afirmação, mas é a verdade da percepção disso mesmo que traz algum cansaço associado à admiração. Admiração pelo que deixou de existir, pelo que veio substituir, e pela asneirada incomensurável que poderia ser evitada e não foi. Seja no meu mundo que nada importa, ou no mundo que importa a todos. As minhas perdas, assim todas as que consigo imaginar, são sempre impassíveis de serem justificadas. É a noção cada vez mais vincada que surge quando me lembro do Índio. Ninguém nos consegue explicar o porquê da perda e a estupidez injusta que lhe está associada. Realçar a inevitabilidade como tal não a torna mais suportável ou compreensível. É por isso que é tão difícil acordar e não recordar o que se passou naquela altura.
Então fecho os olhos e vejo a lua prateada a tingir-se de vermelho. Vejo a singularidade de cada momento, através da música que a silhueta toca, percebo com uma pungência terrível aquilo que me escapa e que simultaneamente me faz feliz e sorumbático. A pequenez e a imaginação capaz de delinear aquele contorno.
Ouço e percebo ao deleitar-me com o som.
E acolho a vida como a posso ter."

"Apercebi-me como o dia se pode arrastar, doloroso como uma lâmina deslizando lenta por cima da pele, para fenecer num sono sem expectativa.
Ela aprendeu a definir escolha e defesa.
Ambos aprendemos o que não conseguíamos compreender. Aquilo que surgiu como uma espécie distorcida de ansiedade sem amor, de curiosidade sem real esperança, de vivência sem futuro. Um laço atado pelo rápido discorrer do tempo, e criador de um prazer tão mais pequeno que um medo dormente. E no entanto, maior que o mundo inteiro, era um mundo em si, para mim e creio que para ela, totalmente novo."

Só se vive na verdade adaptável.
O que se tem para dizer, quando incontido, gera solidão.
É matemático.

Video fantástico.
Tem, assim de repente, 16 anos...

Fotografia - Peggy Washburn

"Por favor lê a carta que escrevi.

Com calma. Especialmente onde não traz qualquer sentido aparente.

Vê o rebordo, o papel, as falhas nos parágrafos. Vê o desenho involuntário no intervalos das linhas e letras. A assinatura trapalhona no final.

Pára. Volta ao início. Lê a carta que escrevi, porque fui eu. Porque é minha. Porque só se acende a luz do entendimento se perceberem o que não está lá. O que é dado pela ausência, revelado sem forma aparente.

Não está lá nada e por isso já disse muito.

Lê a carta que escrevi."

Revolvo-me com a ideia acerca do que sei que passas. Da escuridão do dia na tua pele, nos raios de sol despejados pelos desejos dos teus amanhãs, acabam por silenciar-me. Calam-me a voz que teima em definir e a arrogância de poder sequer adivinhar o que é para ti o Sol.

Como poderia ser de outra maneira?

Os outros passos nestes segundos do meu dia traziam-me a lembrança do que era a ausência de sol no dia. No calor na textura da tua pele, nos pedidos surdos com que pintas o sorriso imaginado das cores que só se iluminam com o sol que pedes.

E os pequenos pedaços de cabelo, que caem em espirais enquanto escreves as pequenas linhas do passar lento das nuvens, são em si histórias. Escondem os olhos mas embebem a expressão em fogo líquido.

A ideia do que sei que passas.

Amaldiçoo as nuvens pelo teu desejo de luz que afinal, de ti também nasce.

Devolvam o sol que te pertence.

Get ready for Wall-E

Pixar... e não é preciso dizer mais nada!

Muitas vezes, quando ando triste ou desiludido com as pessoas em geral, ouço esta música. E, numa lógica paradoxal ao prazer que me dá ouví-la, fico mais triste ainda. Go figure.

Enjoy.

"The Ballad Of Peter Pumpkinhead"

Peter Pumpkinhead came to town
Spreading wisdom and cash around
Fed the starving and housed the poor
Showed the Vatican what gold's for

But he made too many enemies
Of the people who would keep us on our knees
Hooray for Peter Pumpkin
Who'll pray for Peter Pumpkinhead?
Oh my!

Peter Pumpkinhead pulled them all
Emptied churches and shopping malls
Where he spoke, it would raise the roof
Peter Pumpkinhead told the truth
Peter Pumpkinhead put to shame
Governments who would slur his name
Plots and sex scandals failed outright
Peter merely said
Any kind of love is alright

But he made too many enemies
Of the people who would keep us on our knees
Hooray for Peter Pumpkin
Who'll pray for Peter Pumpkinhead?Oh my!

Peter Pumpkinhead was too good
Had him nailed to a chunk of wood
He died grinning on live TV
Hanging there he looked a lot like you
And an awful lot like me!

But he made too many enemies...
Of the people who would keep us on our knees
Hooray for Peter Pumpkin
Who'll pray for Peter Pumpkin
Hooray for Peter Pumpkinhead
Oh my oh my oh!
Doesn't it make you want to cry oh?”

Crash Test Dummies - Cover de "The Ballad Of Peter Pumpkinhead" dos XTC

"Ela era uma espécie de incongruência num caminho terrivelmente certo da sua fleuma. Saltitava com uma graça surpreendente por entre os meus estados de alma, encarando a minha falta do mecanismo de saudade e voz pardacenta. O meu problema ultrapassava a depressão precisamente porque desta resulta uma tristeza que por vezes se torna ferozmente reactiva. No meu caso poder-se-ia qualificar mais como uma espécie de massagem cardíaca a alguém que nem sequer sabia ter coração. E a maior parte das vezes, o nada reage ao nada."

"Lembro-me perfeitamente que a incapacidade que ela tinha em dizer ou expressar fosse o que fosse e que nascia do hábito de anos, traduzia-se naquela estranha pureza na tentativa de contacto. Uma forma de afecto singular acabava por destroçá-la.

Tenho também a plena convicção que ela estaria a fazer aquilo que muitos considerariam uma pequena viagem interior. Fazia-a, aposto agora, pela primeira vez em muitíssimo tempo. Essa noção apertou-me qualquer coisa no peito, embora fosse incapaz de lho expressar naquela altura. Ainda hoje não seria capaz. As emoções ditas reais produzem silêncio.

Não vale a pena tentar apanhar ou definir o vento."

Para mim, são efectivamente a melhor banda do momento presente. Não sei mais que dizer da qualidade quer das letras, quer da composição musical, quer da voz de Maynard James Keenan. E este vídeo de tributo feito no Youtube por um admirador cheio de talento só reforça esta noção.

De música trespassada por beleza, poder e talento puro.


Black then white are all I see in my infancy.
red and yellow then came to be, reaching out to me.
lets me see.
As below, so above and beyond, I imagine
drawn beyond the lines of reason.
Push the envelope. Watch it bend.

Over thinking, over analyzing separates the body from the mind.
Withering my intuition, missing opportunities and I must
Feed my will to feel my moment drawing way outside the lines.

Black then white are all I see in my infancy.
red and yellow then came to be, reaching out to me.
lets me see there is so much moreand beckons me to look through to these infinite possibilities.
As below, so above and beyond, I imagine
drawn outside the lines of reason.
Push the envelope. Watch it bend.

Over thinking, over analyzing separates the body from the mind.
Withering my intuition leaving all these opportunities behind.
Feed my will to feel this moment urging me to cross the line.

Reaching out to embrace the random.
Reaching out to embrace whatever may come.
I embrace my desire to
feel the rhythm, to feel connected
enough to step aside and weep like a widow
to feel inspired, to fathom the power,
to witness the beauty, to bathe in the fountain,to swing on the spiral
of our divinity and still be a human.

With my feet upon the ground I lose myself
between the sounds and open wide to suck it in,
I feel it move across my skin.I
'm reaching up and reaching out,
I'm reaching for the random or what ever will bewilder me.
And following our will and wind we may just go where no one's been.
We'll ride the spiral to the end and may just go where no one's been.
Spiral out. Keep going, going...

Lateralus - Tool - Maynard James Keenan