Nada como começar o dia com uma carta de rejeição de uma editora.

Vai para o arquivo onde as colecciono.

Ainda que não surpreenda, custa sempre. Era bom que não custasse, mas não tenho essa sorte em ser tão estóico.

Bem, agora vou voltar ao teclado.

Tenho histórias em atraso.

A propósito de uma conversa com uma amiga acerca do combate entre razão e emoção, ficou-me algo a roer a pinha. Porque não entendo muito bem o antagonismo que algumas pessoas se esforçam em manter relativamente a algo que deveria ser complementar. Eu modestamente julgo que se trata de uma batalha dos equilíbrios. A ideia não se centra na desconfiança somente, mas naquela que se gera a partir dos exageros. No que me diz respeito, as pessoas excessivamente emotivas entram num registo onde a emoção parece justificar tudo, e aí o respeito pelas pessoas e pelas sensibilidades deverá prevalecer. Alguns emotivos (excessivamente, reitero) vestem uma espécie de casaco de impunidade, como se o facto de sentirem qualquer coisa justificasse qualquer entorce se personalidade ou de atitude perante outros, especialmente os que estejam mais próximos. E eu não afino de todo por esse diapasão. A emocão não deverá, em meu ver, claro, nunca por de parte o outro ou outros e encerrar a pessoa numa espécie de estado de inimputabilidade.

A emoção é apenas uma parte do laço que une as pessoas. A afeição intelectual, o reconhecimento pelas qualidades, os gestos, a lógica do fazer bem e fazer por não podem, mais uma vez na minha perspectiva, estar afastados da relação com as pessoas, quer as amemos, sejamos grandes amigos, ou qualquer estágio intermédio. E alguns emotivos são incapazes de fazer isto. Com todo o respeito por eles, são pessoas que normalmente não me puxam, assim como eu provavelmente não os puxarei a eles.

Claro que por racional nunca se deve traduzir insensível. Racional é quem consegue sentir, no meio do sentir consegue ter alguma percepção do mecanismo que a aproxima de alguém, e até trabalhar nesse sentido.

Mas claro está, essa é a minha visão. Não tenho nenhuma guerra contra os Camilianos ;), mas gosto de os ver como parte de um ecletismo em sermos humanos. Coração e razão numa tentativa de sermos melhores ao (também) tornarmos melhores os outros. Nunca esquecer que amar e gostar é também entender, e só com o coração dificilmente se entende coisa alguma para além da pulsão própria. A ideia da dita paixão cega é, em meu ver, própria de um sectarismo emocional onde bem espremido só sobra o egoísmo de uma voracidade sentimental. Voracidade essa onde o próprio acaba por anular todos os outros porque só o que ele sente acaba por ser importante. E eu cá não dou para esse peditório. Podemos amar rendidos, e isso é algo muito bonito, mas nunca à custa de tudo aquilo que pareça não obedecer a esse apetite.

Equilíbrio. Emoção, sensibilidade, intelecto, entendimento, paixão, acção, dádiva. Tudo isto.

Mas cada um terá a sua ideia, claro. Desde que não prejudique ninguém com isso, preferencialmente.

O seu a cada um.

Sydney Pollack morreu hoje.
Grande realizador, também não se safava mal como actor. Vi-o pela última vez no excelente Michael Clayton, na sua classe serena de sempre.
É mais um daqueles nomes chave, recorrente em conversas sobre cinema, que necessita de passar à galeria das memórias e ser referido no pretérito.
Não tenho qualquer perspectiva romântica sobre a morte, ainda para mais sendo agnóstico. Parece-me, em muitos casos, sempre um fim injusto, e a injustiça revolta-me.
Ainda que não seja grande fã de "Out of Africa", fica aqui um vislumbre de um senhor do cinema para quem agora passam os créditos finais.

Corta...

Não sabia que a bordo se podia fumar, diz o nosso 1º.

A não ser que tenha estado num coma profundo nos últimos meses, esta é apenas mais uma demonstração de como a lei é mesmo só para alguns, o que entristece num país onde se começa a perder totalmente a vergonha perante tanto desmando e arbitrariedade.

Triste...

Sendo nós um país que tem como embaixador e principal referência um tipo que profere palavras como se eu não "Querrresse" mas se apresta a ganhar 86.000€ por semana, onde se passa de ano sem aproveitamento, onde os ícones são maus actores com meio palminho de cara que se passeiam por histórias de uma mendicidade intelectual inenarrável e onde a ideia de sucesso entre pares é dar uns chutos numa bola, cantar na televisão ou participar em "concursos-realidade", a verdade é que as estatísticas não mentem e as notas também não. A iliteracia e o total desinteresse pelas páginas são uma realidade, e tirando a menina J.K. Rolling, a verdade é que muitos autores vêm-se e desejam-se para por a malta a ler. Não vou entrar em nenhuma diatribe relativa à suposta literatura "light", porque acho que essa é uma realidade auto-demonstrativa. Cabe a cada autor inquirir acerca da honestidade da sua voz ou a preferência por qualquer fórmula que funciona.

Falo mesmo em pegar num livro. Ler, interessar-se por uma história. Criar um amigo, alguns inimigos, sentir que o mundo abre mais uma porta não pensada ou antevista. Sentir-se desconfortável e discordar veementemente. Torcer por um desgraçado qualquer ou perder o pio perante aquele desconhecido que juntou as letras até nos virar no avesso.

Falo na tristeza hoje em dia se verifica na falta de incentivo à leitura, à criação de pontos de vista, à curiosidade intelectual, ao gozo pela história. Na forma como a cultura e o conhecimento são vistos como luxos quando a bolsa supostamente aperta.

Mas a tristeza é genérica, internacional.

E deixo-vos com a resposta do homónimo perante um comentário de uma certa malta de direita que espero que o amigo Obama corra a pontapé nas próximas eleições, e que demonstra uma lógica que se não se denuncia a si mesma, pelo menos mostra a falta de vergonha de certas orientações e lógicas onde cada vez mais cada pessoa é vista como carne para o paté.

Só espero estar a fazer tijolo quando esta merda for toda mesmo ao ar...

"A message from Stephen
While serving as an ambassador for reading, I made a statement that was construed by certain right-wing bloggers and commentators as a knock on the US military. That wasn't my intention. I like the troops just fine, and respect the hell out of their brainpower. I know that most of them read, because I send them books when they ask, and a lot do. I will continue to provide this service. It's the war our politicians--many of whom have never heard a shot fired in anger--have sent them to fight that I have a problem with. But that is neither here nor there. What concerns me is how many high school students either read poorly or choose not to read at all, unless forced to do it. Part of the reason is cutbacks in educational money that the national government used to provide. Part of the reason has to do with mistaken initiatives like No Child Left Behind, which teaches kids to pass tests but not to think or to rejoice in the language arts. Most teachers loathe the No Child program, and I don't blame them. Kids who read poorly do poorly on their SATs and have bad or barely acceptable grade-point averages. Many will be faced with entry-level jobs like clerking and handing out burgers from the drive-thru window. The best option for many is the armed services, because they see a chance to continue their educations and/or learn a marketable skill. Many will wind up in Iraq and Afghanistan. Some will die, because this is an entry-level position where kids wind up getting shot at. I love their courage, I wish they were there for a better reason, and most of all I hope that my remarks won't detract from the real problem: too many kids in America read for pleasure on the text-screens of their phones and hardly anywhere else."

Escrito a 14 Maio 2008 em http://www.stephenking.com/news.php

Por vezes existem pessoas que não conseguem mais.

Ou só conseguem até ali.

Quantas vezes se consegue imaginar " e se o meu limite fosse aquele?" ou " e se naturalmente só gostasse daquilo"?

E penso até que ponto as mortes de tais recortes de vida, vestidos de soluções, não são tão equiparados ao que fazemos nascer ou morrer no decurso de cada um dos dias em que escolhemos ser diferentes de todos os outros. Ou melhor dizendo, sendo nós?

Devido a uma lógica de limitação e a parcialidade necessária das empatias, pela sua raridade, existem obviamente pessoas mais próximas e outras que o serão menos. Existem fenómenos de distância, nos quais as conversas ressuscitam como se os interregnos não mais tivessem sido que um "até logo" mais longo. Comigo existem aqueles de quem me lembro muitas vezes, mas que a vida acabou, em parte, por levá-los para outras paragens. Algumas vezes combato isso, mas na esmagadora maioria a coisa sai-me ao lado ou os resultados estão emersos das idiossincrasias dos dias de cada um.

Ainda assim, existe um núcleo restrito para quem essa proximidade é simultaneamente efeito e caracteristica necessária. Sim, atrevo-me a dizer necessária. A sensação que tenho é que com essas pessoas o eco das intenções e formatos internos, expressos nas palavras que lá vão saindo, tem de ter alguma constância. São próprios das intenções até dos referidos, numa espécie de familiaridade à qual nos pertencem os dias.

Assim sendo, torna-se complicado quando alguém nos retira esse estatuto. Alguém que temos como uma palavra no nosso dia, uma constância nas nossas vivências, um quotidiano recebedor de coisas que vão desde os nossos disparates a pequenas mortes.

A liberdade é feita disso mesmo. As pessoas movimentam-se consoante aponta a sua naturalidade feita do interesse que lhes é instintivo. É por isso que quando isso sucede, surge a sms espontânea, a pergunta ainda que não se adivinhe novidade alguma, a troca de cromos perante aquilo que os dias nos vão trazendo aos gostos, paixões e preferências. E é por isso mesmo que quando a inclusão parece transformar-se numa espécie de clube de acesso livre, quebra-se a elegante mas delicada linha na qual surgem as palavras que adivinhámos sem saber como.

E se é certo que isso é um direito que lhes assiste, o inverso também o será. Tornar-me intencionalmente (talvez até mais por subtil omissão) apenas mais um numa certa passagem dos dias parece a coisa certa. Não posso nem quero de forma nenhuma reclamar automatismos e actos que não nascem sem que precise de os recordar. Especialmente quando os alertas são tantos que já se confundem com aquilo que deveria ser a comunicação desejada.

Talvez seja mesmo uma lógica acertada, e não me pouparão aqueles que me brindam sempre com a exposição objectificada da minha suposta racionalidade. No fundo parece-me justo, certo, e sobretudo, respeitador de algo que em caso algum pode estar em causa - a liberdade de cada um em descobrir-se a dar por impulso, fundamentado em parte pelo reconhecimento da base que sustenta essa inexplicabilidade que "força" o próprio aos actos.

Rendição forçada é violência.

Para isso, comigo não contem.

Ao contrário, aprecio que mo digam e perante a minha suposta imobilidade, ajam em conformidade. Aí, como em muitas outras coisas, eu não sou mais que ninguém. Nem quereria. E se me permitem o atrevimento, acho que ninguém deveria querer.

Vão ver isto... A sério. Saiam de casa e vão ver este filme.

Existirão muitas pessoas que olharão para este filme e, à semelhança de uma parte considerável da sala onde estava, deixarão escapar risos de nervosismo e incredulidade. Deixarão que esse riso talvez tape a idea absolutamente tresloucada, brilhante e arriscada que este realizador conseguiu transformar num filme tão (pessoalmente) belo que se tornou no primeiro a fazer-me engolir em seco desde o "Big Fish" de Tim Burton.
Este filme, esta pérola indie de humanismo é talvez a antítese de Dogville, se me é permitido o antagonismo. É uma história magnífica acerca da solidão, dos efeitos da culpa, das intensidades do sofrimento interno e da quietude da própria desagregação interna, que afinal pode acontecer sem histrionismo. É uma narrativa tocante acerca de algo que talvez possa parecer pouco provável mas é, gosto de acreditar, ainda plausível num microcosmo como aquela cidade cheia de neve, cinzentos e becos sem saída. As pessoas podem de facto escolher ser tolerantes e dar uma ajuda. E isso vai chatear a corneta a muita gente cuja tradução de qualidade ou honestidade é, hoje em dia, traduzida em niilismo.
Patricia Clarkson e Ryan Gosling são luminosos. Aquela brilha em qualquer filme em que entre, em qualquer frase que diga. Este é certamente um talento seguro da nova geração de actores e compõe aqui um personagem desconcertante e afável.
Até a porra da boneca faz um papel muito bom, destronando certamente a bola de voleibol de o náufrago como melhor personagem inanimado.
No fundo a ideia que me fica é muito simples.
É um filme que dividirá consoante a capacidade ou desejo de imaginar e perspectivar de cada um. Acho que de certa forma apela à capacidade de cada um em formar juízos improváveis, no meio de ciclones pessoais, no meio dos quais é necessário continuar a viver. Mesmo que doa, ou no caso de Lars, mesmo que queime.
Saí da sala de cinema com aquela sensação própria das coisas que realmente nos tocam. Aquela ideia de que digam o que disserem, algo neste filme é impassível de ser destruido ou vilipendiado. É tão internamente imenso que fica e resiste a tudo. De forma simples, despretenciosa e bela.
"Pequeno" grande filme.

Por razões que dizem respeito à delicadeza do assunto e algum sigilo que deve assistir, quanto mas não seja, às pessoas que são forçadas a trabalhar em antros destes, não serão mencionados nomes. Mas uma vez que pretendo meter-me pessoalmente nesta trapalhada e pelo menos chatear os cornos a este idiota, fica pelo menos a exposição de uma das muitas situações que este país permite, e que deverá ser um recado para os liberais que tanto apregoam a liberalização da lei laboral, que, como já vários especialistas, incluindo o professor Monteiro Fernandes, vieram denunciar como uma falácia no que diz respeito ao favorecimento da economia. Bem sei que para uns quantos, tratar as pessoas como números é apenas uma consequência da chamada economia global, mas só espero já estar a fazer tijolo quando as consequências da objectificação selvática das pessoas der os seus frutos.

Uma amiga, fotógrafa, foi contratada em regime de "prestação de serviços", ou seja, uma treta muito conveniente supostamente suportada por recibos verdes para justificar a ausência de um vínculo laboral. O idiota do empregador, além de não ter sequer uma casa de banho utilizável pelos funcionários ou clientes, deixar que a luz seja cortada por falta de pagamento, e utilize estagiários como trabalho escravo que dá muito jeito, não paga contribuições à Segurança Social, dá ordens, indica local de trabalho, contrata uma actividade e não uma tarefa isolada, paga sempre ao mesmo dia ou quase, o mesmo montante por transferência, exige horário de trabalho e estabelece folgas. Ou seja é o protótipo do prevaricador imbecil, porque nem prevaricar sabe.

Ou seja, ao comunicar a "cessação do contrato de prestação de servições", está, claramente, a despedir ilicitamente porque, como imaginam, isto não é um contrato de prestação de serviços nem aqui nem na China (bem, lá vale tudo, mas aqui, por enquanto, ainda não).

Escusado será dizer que o trabalho nunca esteve atrasado, a moça nunca faltou, e comete apenas o pecado de custar uma centena de contos ao mês, quando afinal há aí tanto estagiário para espremer durante uns meses.

Estes casos repetem-se por toda a parte, à mão de gente que certamente alinhará pelo discurso de que com a flexibilização, nada disto acontecia. Claro que não. Com a flexibilização, a arbitrariedade é clara, e assim a moça poderia ser mandada às urtigas dentro da lei.

Gostaria de perguntar à malta mais "liberal" se este tipo de exemplos não comprova que muitos tipos com uma chafarica aberta, se puderem poupar uns cobres, fá-lo-ão seja á custa de quem for? É lamentável que tanta gente, do alto dos seus gabinetes simpáticos e polidos mandem postas de pescada acerca do que deveria ser a liberalização de uma protecção que tem simplesmente a ver com a sobrevivência de todos os dias, quando a grande maioria dos exemplos assenta numa lógica economicista e ponto.

Este é o exemplo das "boas intenções" da liberalização. Energúmenos como este com cheques em branco.

E o mais caricato, apenas para dar um exemplo, é o facto de bancos exigirem uma situação estável para concederem empréstimos para habitação que são afinal de contas um dos seus objectos de negócio mais relevantes. Se isto não é esquizofrenia, não sei o que será.

Por enquanto ainda se consegue, pelo menos, assustar cabrões destes. Não sei o que será quando a "maravilha" do flexível puder deixar as pessoas completamente desamparadas, sem qualquer espécie de direito ou ideia de reconversão para, sei lá, ter uma vida. Mas para alguns isso é um luxo incomportável no admirável mundo novo.

É nestas alturas que me lembro da Tenente Ripley - "Ao menos (os Alien) não se fodem uns aos outros por uma percentagem...)

Pois...

Conheci em tempos uma moça que, à semelhança das crianças, não demonstrava qualquer contenção no olhar. Aplicava um beijo etéreo nos contornos, uma pergunta ininterrupta mas sem preconceitos ou respostas aguardadas. A ausência de razões ajudava-a a entender os factos daquela maneira e agir em coerência com aquilo que poderia ser um entendimento cru, mas era no fundo um jorro de sentir que matava todas as questões. A sensibilidade não era um contributo para ela, mas em certa medida, uma simbiose entre chegada e partida. Os conceitos indistintos, as sensações mescladas, tudo era justificável numa única vontade, que dançava ilícita face à racionalidade.

Sentia, e era tudo.

E ainda assim, lá ia eu tentado cartografar nem que fossem ondas...

Conheci algumas pessoas que teimavam em definir a importância das histórias. Criavam uma espécie de padrão de qualidade das narrativas que iam bebendo ao longo dos dias. No entanto esse padrão era aplicado de forma mais rigorosa aos contadores, relatores ou inventores de histórias. O que não me parece muito exacto.

Existem de facto pessoas que conseguem cativar um interesse quase hipnótico mesmo quando lêem a lista de compras a fazer no hipermercado. Outras podem fazer do seu relato da versão inédita do Ovo de Colombo algo tão interessante como ver as ervas crescer.

Mas a história é sempre a história.

O retorno de um velho amigo.
Adoro muitos outros quadros, mas este leva-me sempre a melhor.
Não sei bem porquê. Há algo de uma tristeza, beleza e conforto que jorram deste quadro como se o agigantassem para mim cada vez que o fito. Uma espécie de emoção real, sincera, que paira como uma névoa digna, irrecuperável, solene.
Ou então não sei porquê, mas adoro este quadro.

Ele não era exactamente uma pessoa macambúzia ou tristonha. Sim, era algo aluado, mas sempre o fora. No entanto, se pudessem olhar para ele de frente, veriam a marca de algo que passou momentaneamente mas que perduraria sempre. Marca subtil, expressa naquela qualidade indefinível que são os olhos mergulhados em intensidade. Uma intensidade triste, sofrida, mas plena da forma suave que todas as dores realmente importantes assumem. E digo isto porque creio que qualquer dor real acaba por tornar-se muda e discreta. Nem que seja por necessidade. Revela-se com clareza, mas sem alarde, como uma espécie de impermeável impossivelmente diáfano. Mostra-se como algo omnipresente, mas enraizado na pessoa que domina, sem que esta no entanto perca as suas características. Conheci em tempos uma outra pessoa assim e sei as marcas que cá ficaram.

Tais pessoas tendem a vasculhar-nos, penso eu.

Aumento de emigração. Ausência de futuro. Medo e expectativas baixas.

No nosso país, demasiados dias são demasiado parecidos como este para demasiadas pessoas...

"O André deambulavava de um lado para o outro, com o fato um pouco salpicado apesar do chapéu. Apesar de tudo parecia composto, à excepção dos olhos avermelhados e a palidez da pele. As mãos apertavam a mala de pele já um pouco coçada com nervosismo. Faltavam cerca de cinco minutos para a entrevista. A porta do prédio pareciam enorme, como uma bocarra falsamente convidativa. Uma planta carnívora de betão, espelhando o cinzento da cidade como um fatalismo surdo e pictórico. O som da água nas poças parecia mais convidativo que o silêncio abafado que André ouviu depois de cruzar as portas.
Perto das escadas ouviu uma voz polida e educada, mas pouco empática. A menina que controlava a recepção perguntava-lhe o seu destino, e ele respondeu de forma ausente, mostrando uma carta. Ela pediu que se aproximasse, retirou-lhe a carta da mão com toda a delicadeza e pediu-lhe que se sentasse num dos cinco sofás que ladeavam o balcão da recepção. No meio uma mesa com revistas desactualizadas e cupões para cursos à distância.
Ela falou ao telefone e mandou-o subir.
André subiu pelo elevador até ao sétimo andar. Quando as portas se abriram, deparou-se com um corredor revestido a mármore, com longos tapetes de motivos árabes no espalhados pelo chão. Uma mulher de óculos na ponta do nariz e uma saia deliciosamente curta cruzou-se com ele e sorriu. Deixou cair um pouco do aroma de um perfume que André não sabia qual era. O desespero e o anseio tocaram uma vez à porta, mas ele consegui correr com eles. Não queria comprar nada. Naquele momento queria era vender-se. Esperava que a mercadoria pudesse de alguma forma interessar.
Na sala estavam quatro homens. Envergavam fatos escuros e dispensavam olhares inexpressivos mas que fitavam com firmeza. André sabia que estava a ser analisado desde o momento em que entrara. Queria pôr os pés para dentro mas não conseguia. Tentou sentar-se com segurança, mas deixou os ombros caírem um pouco para a frente. O cansaço era agora tão visível como o desespero e por mais que soubesse que tudo o que havia a fazer era engolir mais uma dose de desprezo antecipado e mostrar-se brilhante e fresco, deu consigo a ser incapaz de o fazer. Recordava o sono constante que tinha, aliada à dificuldade em dormir. Como uma espécie de picada constante que impedia o descanso de fazer aquilo para que servia.
No entanto, o instinto de preservação, moribundo mas incrivelmente teimoso, lançou um único alerta, fazendo com que André abrisse a mala e mostrasse o curriculum impecavelmente impresso, inserido em capas de plástico tornando o manuseamento mais simples e agradável.
Os olhares dos supostos entrevistadores amenizaram um pouco. O silêncio era feito de pedaços de realidade palpável e invisível, e ele viu-se forçado a baixar os olhos muito mais vezes do que seria aconselhável. Viu uma nódoa na lapela que o azul escuro tornara invisível. Ou assim ele esperava. As mãos tremiam. O mundo lá fora era um estômago torcido em forma de nó de marinheiro. Podia ser o atum ou a pressão.
A conversa começou como tantas outras. Discorrer sobre o passado, extirpar os supostos anseios e projectos de futuro. Percorrer os detalhes, ver uma espécie de anseio de vitória nos olhos, perceber os gestos. André estava em estado para tudo menos isso. Tinha uma dor de cabeça extrema, produto de uma descrença forçada pelo tempo e inadequação.
Acabou por saltitar com a máxima confiança que lhe era permitida entre as questões, as verificações de coerência, a suposta fluência do discurso, os variados registos em determinados cenários propostos. A entrevista correu mal, mas não tão mal como ele esperaria. talvez fosse chamado dali a três meses, mas ele não sabia, nem sequer poderia supor que algo passasse da normalidade da negação. Nada lhe fora adiantado. Tudo era um registo de faces cordiais mas duras, de retorno a um nada, do passar dos minutos sem fim ausentes do vislumbre de uma bandeira branca que dançasse como as tréguas da realidade.
Às três da tarde daquele dia, as mãos estavam vazias, o corpo perdido e transpirado dentro do fato, e as ideias fixadas numa ausência de soluções. Pressão na cabeça, fadiga constante, ideias mais ou menos trágicas ululando uma mensagem incoerente.

Retornou para o nada que tinha. Como habitualmente.

E abriu novamente o jornal..."

É muito engraçado este vídeo.

Sempre achei que Jack Johnson tentou ser um novo Ben Harper, mas, perdoem-me os fãs do senhor e como dizia um saudoso amigo, quando o mestre Ben entra em casa, nada a fazer. Johnson é apenas uma tentativa, e em meu ver, não chega aos calcanhares de Harper.

Eu vi este músico ao vivo, que deu um espectáculo maravilhoso de arte, sentimento, entrega e humildade no Pavilhão Atlantico, e saí de lá arrepiado.

A música deste tipo é... enfim.

Mestre Ben, you're on...

Sempre gostei de canto à capela...

Com a colaboração da gentil Helena, encontrei esta pérola.

Obrigado.

A apatia que se instala aquando os desgostos reais, permite, no entanto, efectuar uma observação quase divertida do mundo, o qual continua a rolar à mesma velocidade. Há uma total descrença circunstancial em qualquer coisa que pressuponha investimento pessoal mínimo, o que, ao que me diziam, torna a pessoa divertida. A mim deixavam-me dizer quase todos os disparates precisamente porque achavam que eu não estava no meu perfeito juízo.

Old Habits die hard...

A mulher mais perturbadora do mundo, como já tive ocasião de dizer inúmeras vezes...

Anda aí um burburinho no universo feminino relativamente ao lançamento do filme oriundo da série "Sexo e a Cidade". É inegável o séquito de seguidoras que as aventuras das quatro nova-iorquinas juntou, assim como é inegável uma espécie de código de conduta ou forma de estar na vida que pareceu legimitar. Girl Power, yeah... ou assim parecia.

A primeira série da dita série, passo a repetição, era uma pedrada no charco. Trazida pela HBO, chamava finalmente os bois pelos nomes e conseguíamos ouvir pessoas a falar de forma real e não como se vê na grande maioria da ficção onde, por exemplo, as pessoas em pura fúria homicida se dirigem uns aos outros com termos como "palerma", "idiota", "parvo", "indecente", fazendo lembrar a claque bem comportada dos gatos fedorentos. E se fosse só esse o problema dos diálogos, mas enfim, adiante.

A 1ª série estava igualmente matizada de cinzento, mostrando pessoas com características vincadas, mas sempre divididas entre elementos plausíveis, com reacções que espelhariam certamente as hesitações e perplexidades de qualquer vida adulta num ambiente cosmopolita.

Mas alguém se deve ter convencido que assim não se marcaria qualquer posição, e a coisa começou a descambar. De personagens convictas começou-se a mergulhar na caricatura, no exagero, e numa, em muitas situações, perfeitamente própria de um neo-feminismo condescendente, onde a figura masculina é pouco mais que um simplório com pénis e todos aqueles clichês supostamente de "gaja" são glorificados como uma espécie de tatuagem virtual de pertença à tribo feminina.

Quanto mais a série avançada, mais a caricatura surgia destilada. O que é pena. A primeira série surgiu-me como algo de qualidade, sério e irreverentemente honesto. Era, como é, sectário, apelando a um estrato social onde muita da realidade muitas vezes passa ao lado, mas existem histórias em todos os tipos de vida. O problema é a tentação que me pareceu irresistível de enfatizar algumas inverosimilhanças para que a coisa fosse mais apelativa.

Sobreveio uma mensagem que não assenta na discussão divertida acerca da igualdade objectiva entre géneros e a glorificação da diversidade subjectiva desejável (porque homens e mulheres são efectivamente diferentes), mas uma espécie de crachá de menina Cosmo, do luxo, dos maneirismos que mais do que força expressam algum alheamento pateta. Ao certeiro, divertido e politicamente incorrecto substituiu-se uma afirmação de um suposto girl power que em nada difere da condescendência machista que justamente levantou tanto brado durante tanto tempo.

Não sei o que trará este filme, mas espero que recupere a verve do início da série, e não os histrionismos Cosmo dos últimos "installments".

No que diz respeito ao relacionamento entre as pessoas, tendo em conta as mais variadas formas, as coisas atingiram já um patamar de complexidade que o simples facto de se promovar contacto pode gerar um universo de pequenos ou grandes enganos que fariam Shakespeare corar de vergonha.

A verdade é que o melhor que podemos fazer é esperar que aquilo que fazemos nao acabe por magoar ou estragar o dia a alguém. E na maioria dos casos até acabamos por conseguir, pelo menos, não asneirar em demasia.

No entanto, raramente escapamos da mágoa que é acabar por fazer mesmo algo que não devíamos, por falta de uma consciência que devíamos ter, precisamente porque algumas complexidades acabam por nos escapar. O instinto é perceber e arguir que não se consegue estar sempre atento a toda a hora e que asnear faz parte do conceito de se ser finito e pessoa. Mas ainda assim, não se afasta a percepção de que o erro cometido parece fazer parte de nós, da nossa estrutura, e isso magoa. A espaços, envergonha. Retira um senso de paz que acho que todos desejam ter consigo próprios, na simples tentativa genérica de não fazer mal.

E o que podemos fazer é arrepiar caminho e esperar que os passos dados em sentidos contrários possam ser o equilíbrio sentido do que somos, como podemos sempre melhorar e vir a ser.

Fazer merda faz parte do simples facto de se fazer alguma coisa. E ainda que seja justo, que o é, pagar a factura das atitudes menos positivas que se tem, sejam elas por com dolo ou negligência, dão-se novos passos e arrepiam-se caminhos.

Com o peso na consciência ou no coração.

Sisifo dixit.

Não há outro formato.

"My birthday friend called me around two o’clock, and told me that my other friend, the female smiling one, had asked about me. I dismissed his intentions to play Cupid in about ten seconds, and somehow he understood my feelings on the matter. She had told him that almost all the other pretenders had done the same thing. It hit me as something too weird to be filed as coincidence in that suspicious and fearful region of my brain. But since I never believed in love at first site, I never got the chance to miss the imaginary touch of someone who had loved and killed me wearing the same smile. Time took it away like calm and small sea waves slowly destroy a sand castle. It became one of those strange memories that you recall on a late night chat with some really close friends."

"Para mim não existem encantamentos por explicar. Não totalmente. A afeição que podemos ter por alguém, seja expressa em amor violento, amizade ciosa ou simples atracção sexual, tem um qualquer elemento explicativo. Nem que seja parcial. Isto não me fará certamente ganhar pontos de mérito junto dos românticos, nem constituirá glosa junta aos elogios do chamado amor verdadeiro. Mas se é tão verdade que este último pode existir, seja lá o que isso for, para mim ele é tão permeável, discutível e constantemente vivo e moribundo como qualquer emoção violenta que alguma vez possa experimentar. A inaplicabilidade reside na sorte que se pode ter em evitar essas mesmas poças ou armadilhas e mantê-lo vivo. E muitas vezes nem assim. Porque nos processos de cura ou entrega, passamos muito tempo a explicar muitas coisas, em discursos de voz interna e insuportável e quando damos por isso, explanamos as consequências de nadar no inferno ou as singularidades de um esquecimento gradual. Este é o mais difícil. Na ausência da pessoa e da realidade, permanece a recordação dos efeitos e a penosa noção da dificuldade monstruosa que é a repetição dos pressupostos. Podemos simplesmente não ter tanta sorte ou tanto azar novamente."

Quando existem confrontos de personalidade entre as pessoas, especialmente na directa proporção da sua intimidade ou proximidade, um detalhe vem ao de cima. Trata-se de um detalhe que parece absolutamente fulcral no que diz respeito ao esforço de entendimento mútuo. Que detalhe é esse? Saber. Saber o que o outro quer. Descobrir até que ponto a manutenção da onda empática pode assentar numa espécie de movimento quase inconsciente, como um espasmo muscular, ou descobrir se está na hora de perguntar direcções.

Este é, parece-me, um claro pau de dois bicos. Não me parece que ninguém seja obrigado a adivinhar tudo, nem sequer julgo que seja possível. Claro que na defesa das idiossincrasias, talvez muita gente, senão toda, acha que algumas coisas devem ser obtidas e nunca apresentadas. No fundo, não é só o amor que não se pede. Há mais umas coisinhas, a bem dizer. Mas levar isso ao exagero é encerrar a pessoa num labirinto do indecifrável, e, claro está, a mais das vezes, não há pachorra nenhuma. Existem coisas que podem e devem ser ditas, quanto mais não seja porque a informação nunca servirá para nada se a pessoa em causa não interiorizar o que está subjacente ao espírito daquela. Se a vontade e a intuição não existirem, a informação é apenas mais um conceito que se fica rotineiramente esquecido no rol de itens de supermercado não escritos.

Não obstante tudo isto, até que ponto se poderá de facto "ensinar" as pessoas a fazer coisas? Poderemos ensinar a perceber? Poderemos ser ensinados a perceber necessidades e preferências? A produzir detalhes? A ter criatividade na dialéctica do "taco-a-taco"? Poderemos ser ensinados a recordar a tomada de iniciativas ou a perceber os disparates que se calhar até não o são?

Lamentavelmente acho que não.

Se acredito que ninguém deve encerrar-se num cofre e esperar que uma equipa de assalto lá retire algumas supostas preciosidades, também não creio que perante as pistas e o andamento da dinâmica entre as pessoas possa ser completamente corrigido o desconhecimento recorrente e total, bem como os tiros que acertam sempre vinte metros ao lado. Se temos de ensinar tudo a alguém, ou esse alguém a nós, a verdade é que a vivacidade necessária a sobrevivência de qualquer lado perde-se numa espécie de aula de GPS.

Existem coisas que só uma espécie particular de percepção permite apanhar, ou pelo menos, formular as perguntas certas. Essa percepção permite o jogo, o desarme e o confronto com a simplicidade das coisas mais importantes entre as pessoas. E o jogo é feito das pistas. Caraças, que piada teria o velhinho jogo do Cluedo se antes de começar já se soubesse que teria sido a Srª Corte Real, com o candelabro, na salinha?
A verdade é que a incompreensão perante o que deveria ser a normalidade das partidas cria cenários onde uns jogam ténis e outros correm atrás das bolas de lacrosse. Objectivos, regras e até sistemas de pontuação diferentes. Passando as metáforas desportivas, não se mostram cartões amarelos num jogo de basquetebol. E a incompreensão de códigos diferentes não deve surgir como exigência. E tentar entender deve sempre preceder o exigir. A análise antes da cobiça ou do ganho. E se o esforço empático for bem sucedido, deixa de ser esforço. É uma naturalidade emersa na liberdade absoluta que é entender alguém, e agir em conformidade com o que de especial a pessoa tem, e que acaba por ser a nossa motivação primordial.

Eu pelo menos acho que deveria ser.

Certas coisas não se explicam, e muito menos se exigem, por maior que seja a tentação.
Nada de excessos. Nem nos subentendidos, nem no evidenciar constante.

É engraçado que nem sabemos que, por vezes, andamos por aí algures, mimetizados ou imitadores.

Muitos, como Diablo Cody, dizem que o melhor que podemos esperar é dar de caras com qualquer pessoa que nos aceite como somos. E isto em qualquer registo.

Mas ao fazermos isso mesmo, dificilmente conseguiremos que a premissa se verifique. Porque leva algum tempo e muito esforço até que alguém veja algo do que realmente somos. Que dê sopa nas intimidações, que seja sujeito e protagonista em coincidências, que simplesmente ouça histórias e perceba de e para onde vão.

Ninguém aceita ninguém aprioristicamente. E se há dois ou três detalhes que justificam a investigação, é um amor a coisas várias, desde a quase-loucura dos detalhes ao vociferar dos disparates, que blinda a diferença. O mesmo que gera a confiança. Que instala o descodificador. Que se torna o dicionário da aparente surdez colectiva perante o recorte do indivíduo.

Portanto acho que me atrevo a "ajustar" a frase da senhora, já que para mim, o melhor que podemos esperar é alguém que queira saber, aceite indicações e se ria sarcasticamente perante a previsão de uma parede de tijolos. É alguém que queira realmente perceber se somos suportáveis sendo como somos.

Finalmente consegui ver este filme em cinema. Foi ontem, no Corte Inglês, que é de facto um dos complexos com as melhores salas de cinema de Lisboa.

E não há projecção de vídeo ou DVD ou plasma que se compare a ver este filme no grande ecrã e perceber a razão pela qual este e "Alien" são dois filmes de Ridley Scott que influenciaram e mudaram a ficção científica cinematográfica de forma absolutamente decisiva. Pensem em Matrix, Firefly, Serenity, etc, e está lá este fantástico mundo de chuva na noite e dias de sol quase morto.

Esta é a ficção científica depois de escurecer. História maravilhosamente elaborada, complexa, bela e horrenda, suja, intensa, e no entanto crua, com uma temática tão directa quão simples e importante. Vida. O desejo de viver tão bem expresso nesta cena, como em todo o filme.

Não sei se os andróides sonham com carneiros eléctricos, mas acho que o Phillip K. Dick não imaginou que a sua "short-story" pudesse gerar esta absoluta maravilha e fenómeno de culto.

Vão ver ao cinema, no grande ecrã, enquanto ainda podem.

Sometimes you just get the feeling that someone went to the trouble of creating something that places you in touch with an entire sense of perspective. Within the threads of the world fabric. In touch with what you really are, as a person who simply has to accept the contribute of life’s electric shock, just to stay (in) sane.

É refrescante e muito animador poder conversar com alguém sem merdas. Dizer as coisas, mesmo aquelas que de alguma forma poderiam ter um conteúdo mais complicado de gerir ou que criam constrangimentos. Isto porque as empatias têm uma forma muito engraçada de se ajustarem, ainda para mais quando se fala uma linguagem que mais parece grego para os restantes.

Há determinado tipo de insanidade dita saudável, julgo eu, que torna tudo válido. Não é fácil falar do insubstancial, especialmente quando só faz sentido num contexto pessoal de esperança.

E espera-se o quê?

Bem, em que alguém perceba.

Que alguém aja.

"O antes e o depois.

A percepção de algo que fomos, e que num instantinho deixamos de ser. Uma entrada de luz, lenta, como o processo de criação de um daguerreótipo. E a imagem parece eternizar-se, exactamente como aquelas maravilhosas mas assombradas “fotografias” com as quais nenhuma fotografia recente pode competir. A nossa lâmina de prata vai-se expondo e a superfície intocada, plena de uma constância tão clara como o uso inconsciente da linguagem, vai moldando em pretos e brancos, formando contornos impassíveis de reproduzir da mesma forma.

Um daguerreótipo é único. Singular. Irrepetível. Um outro será sempre um segundo à frente ou atrás, ainda que pareça idêntico. A reprodução de tal coisa fica então sujeita ao toque do digital, da repetição infinda, de uma qualidade e transparência que parecem levar o mundo ao colo até ao entendimento da forma das coisas, mas que lamentavelmente é uma reprodução denunciada antes mesmo de se apresentar.

Há um antes e depois. Não quer dizer que haja um melhor e um pior. Há um antes e um depois, uma cor constante e lisa, sucedida por luzes brancas e negros eternos. Esses negros são edifícios do inconsciente que ruem e não há, em muitos casos, como os reerguer.

E se tivermos azar, estamos entalados."

E afinal de contas, chegamos à terrivel, bela e implacável lógica.

Quem teve alguém nas garras sabe até que ponto a luta por emergir ileso acabou por deixar as marcas. Marcas do que recordado como amor, foi apenas o caldo primevo do nascimento de pessoas que deambulam de corações partidos em meio à reconstrução de imagens, sons, cheiros e passagens pelo lado vivo de todas as coisas.

Olhamos para o lado e vemos a encantadora burrice de quem supostamente deu uns passinhos dentro do caldeirão e se atreveu a pensar em sorrir para sempre. Somos mais pequenos perante eles, no medo do esclarecimento, nos toque compassados da vida após aquilo que supostamente lhe deu origem.

Essa lógica são os nossos passinhos, pequenos, insignificantes, no seio do que nos atrevemos a imaginar. É o jogo de parada e resposta com o ritmo cadenciado das rendições e medos, que marcham à vez como pés calçados com botas impensavelmente diferentes. E o encanto do ser que assim coxeia é feito das histórias de que se compõe. Essas histórias acabam por ser contadas, sossegadamente, perante o inferno de um mundo ilusório que até as palavras passadas torna em estranhas, desentranhadas, como filhos paridos em total ausência de laço, mas plenos de reconhecimento.

Respirar torna-se difícil. É tudo tão maior, tudo tão fugidio, tudo tão impassível de abarcar, tudo feito de dedos ágeis em algumas cordas e o inexplicável em poucos minutos que nos enche. Enche-nos como se nascemos, ainda que morramos. Desenha-nos como se nos tivesse visto, no tremendo e cruel truque de quem afinal nunca nos imaginou.

E, ("Meu Deus" diria eu se o pudesse ver, fosse lá quem o que fosse), só posso olhar para cima. Ver ao alto os gestos de quem se canta frases simples acerca desses temores. Da cumplicidade branda e triste das visões passadas, da partilha de algo que só inspira o terceiro e definha o portador. Da enormidade do amor simples, da ausência sentimentalista feita dos pormenores inamovíveis, um sorriso de prisioneiro consciente.

E imaginando como podemos sentir em abstracto, dou comigo a recitar uma cartilha. Um algoritmo para todos os dias e cada um, para ser-me suportável. Para deixar cada palavra sem que ela me envergonhe demasiado, e cada instante em que me tocam realmente sem horrizar-me como ingrato.

Somos sempre pistas. Indícios. Escadinhas.

Apagadas. Confusos. De mármore escorregadio.

Ainda que quisesse ou pudesse estar no topo do mundo, pedia que me deixassem aprender com as palavras e ouvir os risos de quem por lá já passara e as imaginações ansiosas de quem viesse a caminho.

O vento do alto só diz uma palavra e passado pouco tempo, já não interessa.

Outra forma, para mim, faz pouco ou nenhum sentido.

(Vale a pena ver aqui, em necessária e rendida correlação...)

Existem pessoas que, e respeitando a sua honestidade, declaram que adoram ser o centro das atenções. Pessoas que, quando não são sujeitas ao holofote das atenções, entram em processo de insuficiência e chegam ao ridículo de tentar disfarçar, desgraçadamente mal, uma espécie de birra causada pelo desviar do olhar ou palavra para outras paragens.

Muitas delas são pessoas com um tom de voz que faria concorrência à sirene dos bombeiros que anuncia o meio dia. Gesticulam e tomam determinadas atitudes estrategicamente colocadas para que o foco retorne à sua pessoa.

São claramente pessoas a quem a mamã não deu palmadas suficientes no rabo. Pessoas para quem a subjugação dos outros à sua atitude e influência se calhar deveria ser uma normalidade, já que não encontram no meio da sua frequente cabotinice qualquer motivo para que o seu resplandecer não seja uma evidência.

Além de não ter a mínima pachorra para tais criaturas, que encaram os outros como nada mais que uma audiência que não pode senão comportar-se de forma ávida, vejo frequentemente atitudes de desprezo para com aqueles que supostamente deveriam constituir o séquito tão desejado. O que, peço desculpa, me confunde claramente.

Obviamente que ninguém gosta de ser invisível, mas será que essas pessoas não se tocam quando à ridicularia? Que o alarido só as torna uma espécie de alarme de incêndio avariado, e que algumas pessoas podem não acorrer numa lógica adaptativa à lá Pedro e o Lobo?

Será que essas pessoas não entenderão que é o encanto, uma espécie de casaco de personalidade invisível, que por vezes torna as pessoas interessante, charmosas, encantadoras e atraentes, seja em que registo for?

Tenho cada vez menos paciência para esta moda que confunde a afirmação de preferências com um pingo supostamente encantador de politicamente incorrecto com os berrinhos e atitudes afectadas de pessoas que lidam mal com o facto de que interessaremos sempre a uns e nada a outros.

Normalmente quando entram por uma porta, eu estou a sair pela outra. Ou fico silencioso, a ver até onde vai o espalhafato.

Enfim...

Atenção a esta menina...



(Adoro a pinta do baterista!)

Em duas penadas de inexplicável, algumas pessoas aprendem a ler-nos, ainda que as instruções que sobrem sejam em árabe, e estejam de trás para a frente...

E só isso daria para a elaboração de um tratado acerca da proximidade entre o desejo e o temor, o contorno real e a imagem projectada.

E mais não digo.

Porque não saberia o que acrescentar, diga-se...

Há de facto um erro nas pessoas que não se precavêm. Aquelas que, como eu, têm pouco cuidado com os actos passados e não os conseguem reverter em cautelas ou certos distanciamentos as interacções do presente ou futuro.

Cansa muito manter a perspectiva negativista. A lógica de que a nossa incapacidade de fazer certas coisas coloca as pessoas no mesmo comprimento de onda, é uma imprudência levada a cabo por um afecto que opera num equilibrio dinâmico e sempre em regime de compensação. Se forem como eu, fecham estupidamente os olhos ao lado negativo até onde puderem, e tentam simplesmente beber todas as gotas do positivo para que ele se torne dominante. O que me vale é que não o faço perante a maioria das pessoas.

Mas esta é uma perspectiva muito discutível. Muito sujeita a debate e contestação, porque afinal de contas tem como géneses e consequências coisas pouco bonitas. Coisas como a eterna roda vida da auto-avaliação e posicionamento versus as afinidades de pele e palavra. E é uma merda chegar à conclusão que em várias ocasiões estaremos sempre a perguntar-nos se o equilíbrio positivista que fazemos fará bem a todos os envolvidos.

É muito chato chegar à conclusão que, na maioria dos casos, a malta vai aproveitar-se. Porque pode. Porque não vê mal nenhum, porque não conhece outro registo, ou porque a mente, no esforço por esquecer e avançar, limpa o cadastro e aceita novas inscrições dos mesmos candidatos.
Mas o que vale é que nunca é o mesmo. E de cada vez que isso acontece, este processo acirra-se, porque se a boa vontade tem memória curta, a inocência perde-se na sua incapacidade de esquecer.

E afinal de contas, a bem ou a mal, vamos aprendendo...

O que é um laço?
É uma dialéctica total que se manifesta de muitas formas diferentes. Mas talvez os automatismos cúmplices o expliquem melhor que outra coisa. Aqueles que completam e criam as piadas e os que tornam uma conversa que parece repetir-se numa infinidade de desenvolvimento de um tema que parece o mesmo, mas nunca tem a mesma perspectiva.
Depois a percepção. A leitura do terreno acidentado, feito da pequena surpresa que cai tão bem como uma chuva de Verão num incêndio florestal. Aquele inesperado de quem prestou atenção e intervém no momento certo. Um reconhecimento. Uma preocupação feita de ternura sem finalidade cobiçosa.
O que é um laço?
É perceber.

Existem pessoas que assumem um papel de transversalidade que lhes cola à pele como uma identidade iconográfica. São pessoas que atravessam toda uma passagem do tempo, dos eventos e das coisas que ficaram connosco porque outras ficaram para trás.

Existe uma que surge sempre imbuída do que lhe é característico, exibindo o brasão de uma forma muito especial de inconformismo. Viajante, instala-se onde for que o vento a possa levar e como este, faz desse local casa, levando sempre algo à sua passagem.

Pessimista com copo cheio, rende-se aos afectos com a dignidade de quem sabe que pode ser vítima deles, mas nunca os guarda no negro das suas gavetas de memória. Se caso disse for, faz como o vento que a carrega. Desaparece e sopra noutras paragens.

Rende-se aos ícones que a lêem à distância, o que, num confesso desconhecimento, a fazem sentir no entanto retratada. Cohen dixit e sabe que ele sabe desde sempre, e come é que isso se passa é que não sabemos.

A temperatura é feita dos passos por onde passou. A curiosidade fez-se histórias. As histórias fizeram opinião e acolheram as pessoas que não sabem como não se renderem. Umas dança, outras escrevem, outras imaginam. As palavras estão lá, potenciadas por um reconhecimento que tempo algum obriga, e explicação alguma abarca totalmente.

Ela sabe. Não sabe bem como, mas sabe.

Irrita-se. Vocifera. E como qualquer mar indisposto, também se recolhe e faz navegar nesse tapete alternativo onde certas coisas ainda queimam e pouco se explicam.

Essa pessoa faz anos hoje.

E não lhe desejo a melhor das sortes e felicidades, porque seria redundante perante quem, a duras penas por vezes, sabe como tal coisa se procura, ainda que conheça perfeitamente a natureza incompleta de todas as coisas.

Feliz Aniversário!

Dia Feliz!

Keep your essence invisible for those who are, nonetheless, always able to draw it. I know you know what I mean. Keep that kind of faith, sister!

Não tinha ainda falado acerca da situação da aluna e da professora em pleno WWF na sala de aula, ou da tradução situacional implícita nesse acontecimento. A verdade é que, conhecendo vários amigos professores, aquela foi uma situação que em alguns (muitos ) locais se considera menor.

E não me alongarei acerca das lógicas de disciplina nas escolas e quejandos.

Digo apenas que a chamada progressão académica sem exame é um perfeito disparate, bem como a ausência de consequências por faltas. São lógicas de facilitismo que poderiam aplicar-se a pessoas equilibradas e não a uma população que ainda não sabe muito bem o que fazer com as hormonas, e cujos parafusos não estão ainda bem apertados.

O que digo é que a surpresa não pode ser total, já que a iconografia do sucesso é veículada a esses miudos através de uma conjugação de três factores.

Fama desmiolada, futebol e reality/soap-opera shows.

A imagem do sucesso em Portugal ( e sejamos justos, não só) são jogadores de futebol com carros e gajas, ainda que não saibam produzir uma frase, ou gajas e gajos giraços que têm tanto talento para a representação como eu tenho para o crochet, ou os tipos que andam aos pulos que nem macacos nos mais variados reality shows para aparecerem na imprensa da especialidade, cuja indigência de conteúdos não raras vezes roça o inenarrável.

A cultura da pedagogia apoiada em exigência e elogio da evolução não é minimamente consagrada. Que diriam estes miúdos agora dos fantásticos filmes do John Hughes nos saudosos oitentas, onde a "moral" poderia ser óbvia, mas tinha tudo muito mais nuances que os desastres que a televisão cospe todos os dias. (No outro dia tentei ver um episódio dos Morangos com Açucar e fiquei claramente convencido que não passa de material masturbatório para miúdos de 13 anos. Escusado dizer que não passei dos dez minutos, estando a essa altura já à beira de uma quebra de tensão, tal era a ausência de actividade cerebral ou sequer entretenimento fornecido.)

A chamada rebeldia não é invenção de hoje, e todos nós temos a nossas histórias de coisas complicadas nos processos de crescimento. Mas hoje em dia as coisas são mais assustadoras, mais complexas e muito mais danosas, porque os limites foram parar às urtigas e os meninos confundem pedagogia com bandalheira...

Enquanto o modelo de sucesso não for (também) associado a inteligência, humanidade, imaginação e espírito crítico, situações como a do telemóvel são só a ponta do iceberg, e qualquer professor saberá disto. Claro que isto não significa que as escolas de repente se tornaram um antro de malfeitores e pequenos facínoras. Mas a mensagem que se passa para baixo, de pouca exigência e estímulo a pensar e criar só agora começou a gerar aloendros. E esses são, de uma ponta a outra, venenosos, além de crescerem nas condições mais adversas.

A educação começa em casa? Certamente que sim. Mas pouco poderão fazer os pais quando a contra ou subcultura dominante assenta no retorno alto e facilidade.

E quanto a isso...

P.S. - O "menino" que se juntava a outros para "dar porrada na Gi" foi condenado a 8 meses de cadeia por "omissão de auxílio". Não vou obviamente comentar os méritos da sentença, porque não conheço o processo, mas isto é um sinal assustador. Sinal de que já não são pedras às janelas ou palitos nas campaínhas ou porrada no campo de futebol. É malta que arreia nos professores sem hesitação e pode limpar o sarampo a um colega num gesto mais impensado. Malta que traduz uma noção de que não é preciso pensar em nada, ou ter cuidados absolutamente elementares. A desumanização do quotidiano combate com a alteração da natureza das coisas, ou evidenciando o que ela tem de melhor. E apesar de tudo, ainda somos capazes de coisas boas.

Acerca da sexualidade masculina, ocorreu-me aqui há dias, num outro espaço, dizer umas coisitas que sempre pensei e que darão desenvolvimento certamente. E quanto mais reflito nessa matéria, mais o que se segue tem enquadramento, pelo menos para mim...

"É curioso verificar que as "igualdades" de género são realmente um discurso para talk show e nada mais. Ou seja, o que para alguns funciona como prerrogativa, para outros enferma de "descaracterização". Tirando os meus 16 anos, "abrir as pernas" nunca foi suficiente fosse para o que fosse. A coisa nunca foi mecânica e embora grasse a ideia de que a sexualidade masculina se assemelha à caixa de velocidades de uma acelera - ou sobe ou não sobe e siga - a verdade é bem mais complexa do que isso. Sim, porque uma vez desfeita a curiosidade, é a arte e o mindfuck que faz o resto. É o jogo da criação de vontade no meio da familiaridade, coisa que não é fácil, certamente. Nada tem a ver com ausência de líbido ou quejandos, mas apenas a retribuição da complexidade que desde sempre foi atribuida e perfeitamente defendida por uma vasta feminilidade.

And payback's a bitch, eu sei.

Não, não basta a perna aberta ou o tease da perna fechada. É preciso que outros factores entrem em acção,e que a malta saiba levar a água ao seu moínho, porque essa ideia de que o homem está sempre pronto é chão que já deu uvas. As meninas tambem têm de se chegar à frente com arte e inovação e piada, porque estas coisinhas das favas contadas era uma doce ilusão que felizmente começa a acabar. A malta também precisa de ser convencida, mimada e provocada. E por vezes, como acontece convosco, pode até não resultar. E é aí que a arte toma conta do assunto, e as dificuldades se transformam em desafios.

O que é óbvio gera condescendência, e não há maior quebra tesão que isso mesmo, digo eu..."

Dizer que não se exige é uma falácia. Pior, é uma hipocrisia acidental. Isso mesmo, esse conceito paradoxal mesmo. Uma hipocrisia acidental. A exigência faz parte da noção de sobrevivência que leva miúdos de tenra idade, sem a lição civilizacional do respeito pela partilha, a subjugar o semelhante porque a vontade surge soberana - Golding dixit.

A exigência é um instante de vontade potencial que mapeia o desejo.

E se para alguns, o amor explica todas as listas, desadequando-as, e para outros, as listas inabilitam a necessidade do amor, a verdade é que a exigência não surge sempre traduzida. Ela emana da percepção partilhada, de ondas de qualquer coisa que se parece com matéria. A exigência feita desejo é como uma luz que se deixa tocar. E para percebermos até onde estamos, o mínimo contorno tem de ser visível, o que, para mim, torna algo como o amor inteiramente inexplicável uma falsidade autocrática.

É naquilo que vemos e percebemos, perante os semelhantes, que o inexplicável cria os únicos. O amor, como o esquematismo kantiano, é a matéria que escolhe escorrer para moldes que de alguma forma existem, ainda que julguemos que só nos apercebemos deles no instante em que se enchem...

Quanto mais vivo, mais creio nisto, e mais o defendo.

Valoramos várias pessoas com milhões de características. Amamos aquelas que, "iguais" às outras, se tornam únicas, sem fazerem ponta de corno de ideia de como o fazem.

Ninguém é o que fazemos dessa pessoa, julgo eu, mas antes aquilo com que consegue insurgir-se, na petulância inconsciente da criação em que se torna, enganando-nos maravilhosamente ao obriga-nos a pensar que, afinal, conhecêmo-los desde sempre.

E exigimos porque num real amigo, amante ou familiar, é sempre isto que acontece.

Os inadaptados fazem as histórias.

Pensem nas rotinas dos vossos dias, as necessidades de contar e trazer recortes de vidas que não se conhecem a uma conversa. E quem surgirá? Os inadaptados, aqueles que vão fazendo a asneirada em catadupa, como uma espécie de folhetim da vida privada que está ali à nossa mercê. Em sequência, destilamos todas as sensações ou noções perante aquilo que uns e outros nos vão mostrando, justificando a forma como supostamente nos distanciamos dos "horrorzinhos" e pequenos crimes diários, próprios daqueles cuja vida parece lá longe.

A verdade é que as histórias que nos surgem, aparecem vindas dos corações destroçados, das familias de violência não declarada, das argúcias próprias de quem decidiu a certa altura pôr pés ao caminho e encher-nos de receio com todas as histórias e ameaças de solidão que parecem poder cair-lhes na cabeça como a espada de Dâmocles.

Falamos de todas essas coisas, que nos enchem de medo ou perspectiva, que por vezes lançam a confusão pequenina nos automatismos que guardamos por segurança e lealdade às várias conquistas de todas as formas de amor de que somos capazes.

Mas as histórias que trazemos, que ornamentam as mesas onde todos nos sentamos, ávidos de algo que nos é trazido por quem faz a nossa esfera, são postes de luz na escuridão do improvável. Daquele improvável que, como qualquer história, se porta como uma capa eficaz, que se fecha no momento em que os conceitos formados pelas letras se tornam insuportáveis. Quer pelo medo, quero pelo desejo. Embora seja terrível viver em função de qualquer um deles, a verdade é que temos uma corda atada a cada um deles e por vezes simplesmente não esticamos mais. Só as histórias vão para além dos limites da nossa materialidade. Como a necessidade de termos o mar à porta, ainda que nada façamos nele durante a maior parte do tempo.

Temos viajar.

Dê lá por onde der.

E as histórias são feitas de caminhos, que quanto piores forem, mais enredo produzem á necessária reinvenção que torna suportável a vivência dos dias em que o sol se levanta e se põe, e não nos apercebemos que aquele momento único já foi.

As histórias são feitas de peregrinos confusos.

Naquele primeiro instante, percebe-se.

Tanta gente desesperadamente ocupada a tentar sentir alguma coisa que nem sequer arranja tempo para perceber os hiatos gigantescos em que tal não acontece.

E disso são feitos os caminhos, em meu ver, para as melhores, as maiores e as mais numerosas perguntas.

Deixo a qualificação disso para outros mais capazes, mas desejo tal experiência a todos.

Existem pessoas capazes da mais rasteira malícia por propósitos que me escapam. Pessoas que usam cada grama de uma hipocrisia imensa para fazer desfilar uma série de (julgam eles) pequenos actos que deixam os destinatários sem reacção. Existem pessoas capazes de justificar, por uma soberba idiota e um senso de cobardia insustentável, cada atitude em detrimento de algo que não seja o próprio. Justificam-se por uma pretensa superioridade que tem como suporte apenas uma espécie de poder artificial, onde concorrem apenas as relações hierárquicas de sobrevivência ou a ameaça de violência. Justificam-se pela ilegitimidade de quem simplesmente acha que se for feito por si, está justificado, e ponto final.

A maldade, que a mim sempre me apareceu vestida como um egoísmo absurdamente potenciado, é real, e há quem o faça sem qualquer condicionamento, razão, ou justificação. Como a estupidez, parece justificar-se a si mesma na cegueira própria dos doidos que se corrompem a si mesmos à custa daquilo que espoliam a outrem.

Algumas pessoas simplesmente tiram sem autorização, concluem sem argumentos, usam sem cuidado, e destroem sem ser como consequência de uma ameaça.

I tend to be a "whatever-makes-you-happy-kind-of-a-guy"...

Hank Moody - "Californicaton"

Num país onde os miúdos se matam uns aos outros por um par de sapatilhas de basquetebol, alguém teve uma ideia absolutamente fantástica, devolvendo à sociedade aquilo que ela lhe providenciou, não se esquecendo de onde vem, sem manias de superioridade.

Stephon Marbury e Steve Berry resolveram criar uma linha de sapatilhas acessíveis aos miúdos, sem as exorbitâncias de preços que a Nike e quejandos praticam de forma que por vezes roça o risível.

Fica aqui o site que vale bem a pena ver.

Dá gosto ver pessoas que ainda se preocupam realmente em fazer algo pelos outros.

Obrigado X., pela referência!

Provavelmente, a peça de teatro e consequente produção cinematográfica mais detestada por César das Neves e Cia.

Uma obra esplendorosa, corajosa e belíssima que deveria incrementar todos os amargos de boca referentes às vergonhas inerentes a qualquer forma de preconceito, aqui retratado de forma arrepiante e brilhante.

Bate aos pontos o ensaio de porrada gore que aquele moço indicou para crianças de terna idade na megalomania sanguinária do Mel Gibson... Espera... bate não, é diferente, coisa que para o pároco da aldeia é certamente para os perdidos... Mas tem anjos, deve ser blasfémia, pois claro...

Amigos, foi apenas uma pequena brincadeira de 1º de Abril.

Poderia ter sido algo mais inspirado, é facto, mas foi o que me ocorreu.

Muito obrigado a todos pelos simpáticos comentários e solicitude. É uma sensação indescritível o que se sente quando alguém realmente se interessa pelo que martelamos no teclado e ecrã.


Peço desculpas pela partida.


Um abraço a todos!

O programa segue dentro de momentos.

"This is the end...

My only friend...."

E eis que o Estações Diferentes chega finalmente ao fim. Com tautologia e tudo...

Obrigado por tudo, por todos, e especialmente por me motivar a conseguir manter um diário, coisa que sempre fora impossível. Pela fantástica experiência e pela paciência...

See you all soon, some other time, some other place.