Na sequência do texto anterior, comecemos então a observar mais atentamente as máximas que constituem a receita dos 13 passos ou ingredientes.

"1. Afastem-se da multidão"

Este é-me especialmente caro. A carneirada, os movimentos de tendência, as opiniões pré-formadas a partir de uma geração por simpatia (quase como num clube), fazem-me confusão. Para os religiosos, por exemplo os católicos, as lógicas da razão assistida pela maioria deveriam trazer-lhes umas ideiazitas pouco confortáveis.

As multidões, no sentido do enformar de ideias e comportamentos é assustador. E assustador porque, em muitos casos, traz associada a cenoura da (falsa) pertença, que é ainda mais frustrante que o coelho mecânico que foge aos galgos. No final há apenas cansaço, uma ideia surpresa de "mas afinal é só esta merda?", e quando a individualidade emerge a malta parece mesmo os animais atarantados após acabar a corrida, sem saber muito bem o que se faz ou para onde se vai a seguir.

Claro que a presença das pessoas é importantíssima, porque sem outros, os ecos tornam-se aborrecidos, e já chega a esquizofrenia normal da alternatividade das disposições dos dias. Não é de todo necessário incrementar essa lógica com uma verdadeira conversa com as paredes.

No entanto, a presença das pessoas, muitas pessoas, muitos ambientes, deve de facto ser afastado do conceito de multidão, porque é bem certo que uma ou poucas pessoas juntas são inteligentes, individuais, interessantes, e a multidão é normalmente uma massa estúpida, acrítica, e movimentada como um cardume de sarinhas no meio do cerco dos golfinhos.

Esta de facto parece uma boa máxima, a qual, infelizmente por pressões de solidão social, é quebrada por muita gente que simplesmente se limita a tentar o mal menor. Acredito que, em alguma altura da vida, talvez toda a gente tenha feito algo assim, mas isso é bem diferente de uma professão de fé em torno das dinâmicas da carneirada.

Afastar da multidão.

Sim senhor.

"2. Corram a milha extra (run the extra mile) "

Esta então é de facto importantíssima. Aqui se encontram coisas como o brio, a singularidade do esforço, a capacidade de fazer algo um pouco diferente do expectável. A milha extra prende-se com a ideia de evolução constante, com a percepção de que nesse evoluir está necessariamente incluída uma vontade de acrescentar alguma coisa, de ser ou pelo menos tentar ser um pouco melhor, ter um pouco mais, ir um pouco mais além. É aquela noção de esforço que impede que a estática mental e comportamental tome conta das pessoas. É a essência do anti-mono, o contra-trambolho, o antídoto para a modorra.

Creio firmemente que tem associada uma espécie de recompensa ulterior, embora essa, em meu ver não deva ser a motivação. Corre-se a milha extra para que algo esteja bem connosco, para que eu possa olhar para o que consegui ou não, mas pelo menos ter a noção de que fiz o que podia, e que mesmo depois disso, tentei mais um bocadinho. E mais, e mais, e depois, com os joelhos esfolados e o suor a queimar os olhos, lutar mais um pedaço porque do estágio A se quer passar ao B, quase numa interpretação livre, individual e adaptada do postulado da imortalidade da alma. Lá porque a perfeição não existe (felizmente), ou porque simplesmente não é logrável, é um objectivo, é um paradigma de intenções, e como tal, querer lá chegar, dar o que se tem e não tem, é uma garantia em certa medida de que nada assenta e apodrece. Ainda que tenha custos, ir mais longe, normalmente, acaba por ter alguma recompensa, ainda que seja interna, ainda que assente no que já não sou como era ontem porque hoje já aqui estou.

Fazer só o que é necessário, o q.b.? Esqueçam lá essa merda e toca a tentar (ser e ver-se) um pouco melhor mais daqui a um bocado do que somos neste segundo...

3. Cuidado com os pequenos detalhes

Este é um pau de dois bicos. Porque o detalhe é realmente importante. É essencial. As pequenas coisas que fazem uma diferença do caraças porque a certa altura, reencontrarmo-nos com eles faz toda a diferença entre uma permanência e uma simples memória.

O detalhe é fundamental. Sem ele, julgo que a própria originalidade associada às formas como as pessoas se relacionam está fadada a um impasse. Impasse esse assente na incapacidade de ver a outra pessoa através das pequenas, (ou grandes) coisas que a diferenciam e à forma como nos relacionamos com ela. E é o detalhe, a observação da corda mal afinada no coração de quem for que observemos que o fará sentir que aquilo que gosta não é um disparate. São laçarotes em sabonetes (private joke), ironia ternurenta numa frase onde se adivinha uma piada, gosto por páginas coçadas de livros de sempre. Enfim, embalos pelo improvável assente num gesto que celebra o encaixe das coisas que custam muito tempo de atenção aos outros e ao mundo para saírem naturais. E ficam, permanecem, duram. Pormenores são muitíssimo importantes. Os detalhes são, no fundo, os reforços do tecido pessoal, porque é normalmente ali que sofrerão os pontos de tensão.

Mas também há que ter cuidado com as doses maciças de retenção anal que algumas pessoas têm (não, não me estou a referir a ninguém que me seja próximo, mas alguns casos se pessoas conhecidas). Porque há o amor ao detalhe, especialmente aquele que se destaca pela diferença em demonstrar alguma coisa, em provocar pequenas surpresas, em ter atenção ao absurdo pessoal como uma das mais calorosas formas de acarinhar. E depois há a picuinhice, o impensável do detalhezinho, o cabelo da franja que está para a esquerda quando devia estar para a direita, o scanner mental e ocular que coloca as pessoas numa espécie de carril de comboio onde qualquer espécie de meio-passo dado mais ao lado provoca uma queda, ou pior, o abate de milhares de peças de dominó onde só resta o estertor de uma escultura de algo que cai, e o olhar confrangido de quem montou um castelo de cartas a cuspo junto a uma janela aberta.

E há quem não ligue ponta de corno aos detalhes. Ou pior ainda, que reparamos neles.

No fundo é a velha máxima... Equilíbrio.

(A continuacion...)

Para quem me conheça, especialmente nos últimos anos, saberá que tenho uma perninha assim a modos que a dar para algum pessimismo. Eu prefiro entitular a coisa de dúvida metódica, algures lançada entre uma identificação bipartida meio Kantiana meio Cartesiana, mas ok, dou a mão à palmatória. Há um bocadito de pessimismo, mas pronto, façam-me lá a justiça, pelo menos atribuam-lhe algum esclarecimento ou substracto factual.
Posto isto, venho falar-vos de algo com o qual contactei mais de perto no fim de semana passado. No final de uma acção de formação (motivacional diria eu), o formador, um comunicador formidável, passou uma espécie de "receita para a felicidade" constituída por 13 items. Ora cada um deles levanta uma uma série de questões. Pessoalmente, uns surgem-me como equilibrados. Outros, salvo melhor opinião, puxam um pouco para os manuais de auto-ajuda, o que me dá uma comichão que tratarei de explicar, ainda que isso aumente a tal ideia de pessimismo.

Assim sendo, sob o título "A Felicidade é uma droga pois vicia", eis os supostos treze ingredientes da receita:

1. Afastem-se da multidão
2. Corram a milha extra (run the extra mile)
3. Cuidado com os pequenos detalhes
4. Não protelar
5. Tudo acontece por alguma razão
6. Lei do retorno (what goes around, comes around)
7. Não deixem que ninguém nos estrague a auto-estima
8. Leiam 10 páginas por dia
9. Façam desporto
10. Façam o que gostam
11. Divirtam-se
12. De vez em quando, isolem-se
13. Façam o favor de serem felizes

No próximo post, inicia a dissecação.

Por agora, deixo-vos com os experts nestas matérias...

Well my maker...
must have been a hard heartbreaker...

Well the sun is shining
but it sure don't seem to reach my heart
well the sun is shining
but it sure don't seem to reach my heart

I'm wasting my whole life
tryin'.....to make a new start

Looks like Lisbon!

Congrats are in order, hope everything will work out fine! I'm sure it will!

Here's to (your) Happy days !

So long.

Nem benesses nem caridades.
Talvez o desejo mais comum e simplificado de todos.
Que possamos surgir mais vezes melhores melhores que piores.

Aceitar recortes de personalidade é uma gaita. Se por vezes até temos dificuldades em aceitar-nos a nós, caraças eu sei que tenho, aceitar as idiossincrasias dos outros é, por vezes,um obstáculo aparentemente inultrapassável. Essa pessoas acabam por ter detalhes que assentam naquilo que achamos que falta, e as falhas agigantam-se porque na nossa compreensão de base do que é viver e olhar para as coisas, aquilo não encaixa.
Damos voltas à cabeça, olhamos para a pessoa e pensamos, "caraças era tão simples só fazer um bocadinho mais à esquerda ou à direita", mas esquecemos que a nossa naturalidade também terá certamente coisas relativamente às quais o observador interessado terá a mesma opinião. Portanto, em certa medida, somos todos umas potenciais bestas, e eu cá sei que sou. Para muitas pessoas, relativamente ao que se calhar deveria fazer, de acordo com uma concepção, sou uma cavalgadura para quem as evidências são densas como uma lista telefónica do Togo.
Mas também creio que os mecanismos de aceitação, ou o que passa por eles, têm em conta que ninguém é igual, e que todos temos dificuldades recíprocas. Todos temos merdas irritantes, e algumas mesmo exasperantes. Toda a gente está sujeita a levar umas mocadas devido ao que é percebido como parvoíce, como cegueira, como descaso. Eu então surjo como candidato privilegiado, devido a uma série de teimosias.
No entanto tudo seria mais simples, talvez mais pacífico, se a aceitação própria redundasse na capacidade de mostrar esses calhaus de lua, e aceitar os que de lá vêm. Mas a exigência não o permite. A capacidade de desejar algo nos outros leva a melhor sobre aquilo que aparentemente apresentam, ou que pode ter sido produto da forma como se sentiram reflectidos. Tit fot tat, dizem os americanos, e quando o que estamos a falar é de vulnerabilidades, o jogo é feio, e as unhas afiadas.

Eu não quero ser uma desilusão, nem quero ser menor, nem quero contribuir para uma imagem mais negra que alguém possa ter do mundo, mas também não tenho quaisquer aspirações a perfeição ou ao universo de isenção de falhas de quem ninguém goza. E muito menos acho que os reforços negativos, apresentados de quaisquer formas, algumas delas com requintes, sejam meios para salientar diferenças. Acho que sim, querer ser melhor, observar honestamente as limitações, tentando ultrapassá-las, ou compensá-las com capacidades, é o que eu considero um caminho. Não sei se o farei bem, e sinceramente, nem me interessa nada que não seja saber que tento, e para mim é o que me basta ver nas pessoas.

O risco que possamos não servir para ninguém é imenso.

Já chega (em muitas ocasiões), não servirmos para nós próprios.

O que passa pela cabeça de alguém para se deixar nomear como Guiducha? Ou Bibá, ou Teté, ou Mitó, Pimpinha ou outras atrocidades que tais?

Ao que parece, de acordo com a conta bancária, deixa de ser bimbo para ser "fofinho" ou supostamente jovial. É uma forma, supostamente, de ser terra a terra...

Afinal de contas, um Zé Tó de Mercedes tem aparentemente uma grande diferença de um Tó Mané com uma Hiace...

SEXO

(disclaimer - este é um texto longo, porque o assunto mo sugere. E como é bem sabido, este é daqueles que não se esgota, por isso, siga por sua própria conta e risco...)



Aqui há tempos falava com uma amiga bloguista que me falava da sua dificuldade em abordar o tema de forma "séria". Acho que a entendi perfeitamente, talvez porque no âmbito do fenómeno em causa, a seriedade tenha de ser tomada com várias doses de sais e muita contenção. Até porque, quando a coisa é boa, a propensão para o disparate faz parte de todo o complexo comportamental. O desejo é, por si, um descarrilar, e com ele, muito boa parte do bom senso sai de pista em clara derrapagem.

Há quem diga que o sexo não passa de "notícia velha", que está repisado, que não é o fenómeno de "disclosure" que suscite qualquer revolução de mentes ou formas de estar ao ponto de justificar tanta reflexão ou importância. Mas a verdade é que o sexo ainda vende, ainda está na ordem do dia, e mesmo nos dias de hoje não há ainda esclarecimento que anule a sua aura de transgressão e interesse. As meninas da Dove voltaram a ser "irrealmente" boas, um perfume sugere a Charlize Theron a despir-se pela casa (e pelos vistos a adorar a experiência), o Verão ainda traz (e cada vez mais) a sugestão ou mesmo mostra da pele, e muita gente ainda se pergunta acerca de muitas coisas que envolvem os mistérios subjacentes à capacidade de desejar. Ainda é motivo, ainda se esconde, ainda vive como uma corrente eléctrica subreptícia que muitos desejos de paz simplesmente não admitem que entre na ordem do dia. Ainda motiva diatribes de organizações totalitárias e espirituais que não admitem qualquer menção a tal corrente na natureza humana, admitindo o Homem como uma espécie de roda fendida ou quadrada. Enfim, adiante...

O sexo ainda suscita o velho debate entre o desejo "sensorial" ou exclusivamente afectivo.

Surge uma corrente contemporânea de revelação, de real inspiração nos fenómenos da suposta porta fechada tornada um pouco mais escancarada. São livros, são manuais, são senhoras de mala vermelha que andam de porta em porta, seja o que for, mas fala-se. Reflecte-se. Mas sobretudo, quer-se. Está absolutamente na ordem do dia. E esta corrente traz ao de cima a possível clivagem entre o reduto emocional como exclusivista do sexo, e uma outra dimensão, também afectiva, mas diferente. Uma ideia que lança o ódio moralizante ou o desdém da sacralização do afecto extremo como justificação para duas pessoas darem azo a algo que, consensualmente, só a elas lhes diz respeito, ams que tem uma pertinência que não me parece ser de hoje, embora creia que é bom que cada vez mais pessoas falem, percebam e façam o que lhes der prazer.

Recordo sempre a ideia muito simples, mas que me parece absolutamente certeira, sendo passível de adaptar aqui. Irvine Welsh, no grande "Trainspotting",através da boca de Renton, dizia que as pessoas perguntam o porquê da atracção da heroína. Não é porque é cool, ou porque a pessoa ganha o hábito do dependente, ou porque tem problemas e quer fugir, ou seja lá o que for. Para ter ideia, imaginariam o melhor orgasmo da respectivas vidas e depois multiplicassem-no por cem. E aí está. A atracção era simples - porque é bom. Indefinivelmente e insuportavelmente bom. Acho que no caso do sexo, e de forma muito mais segura (desde com os devidos cuidados, goes without saying) e menos destrutiva, a formulação da ideia é muito semelhante. É Bom. Muito Bom.


Arrumemos então primeiro o mais "simples".


O chamado "sexo pelo sexo.

Mas o que raio vem a ser isto?

Tirando as dependencias hormonais e distúrbios psíquicos, que os há, parece simples. E, mesmo que me custe admitir, e já direi porquê, existe. Existe de facto uma morfologia de desejo que assenta numa lógica quase exclusivamente fisiológica. E o que talvez me incomode um pouco não é o fisiológica, mas o exclusivamente. Não me incomoda moralmente (porque sinceramente moral e sexo são água e azeite), nem nada que se pareça, mas talvez porque tenha dificuldade em perspectivar um despir completo de uma intuição minimamente afectiva, me deixe perplexa a capacidade de isolar aquilo que, por maioria de razão, só poderá assentar no silêncio feroz das feromonas. No fundo, acho que simplificaria muitas das situações em que muitas pessoas se encontram por vezes, uma vez que a descarga hormonal tem a vantagem de ser absurdamente simples, e gera um desejo sem subcontextos.

É um pouco como o ateísmo dito puro. Eu sou um agnóstico fervoroso (sim, belicoso perante as religiões organizadas), e creio que a ideia do nada é muito complicada de perspectivar. Creio firmemente que a esmagadora maioria das pessoas, como eu, que não creem em nenhuma divindade, têm dúvidas, questionam-se acerca do conceito de transcendência. Ora no sexo acho que é a mesma coisa. Muito dificilmente se consegue despir de um qualquer senso afectivo, por mais atípico, minúsculo e destorcido que seja. Mas já lá vamos. Parece-me muitíssimo bem desde que as pessoas estejam felizes. No fundo é só isso que deveria importar.


Passemos agora ao outro extremo.

A radicalidade do amor como justificação única para o nascimento e efectivação do desejo. Menos raro que o anterior, parece-me que, se levado à letra, encerra em si algo de falacioso. Não significa que duvide que hajam pessoas que só sejam capazes de trocar fluidos e fazer trinta por uma linha se estiverem enamoradas profundamente. Mas o erro é pensar que essa "disciplina" é uma espécie de verdade universal que secundariza e minimiza outras perspectivas afectivas. Chega a ser despótica, e desculpem lá qualquer coisinha, meio pequenina, a ideia de que se podem qualificar por ordem de propriedade e virtude, as emoções que tomam as pessoas.

O amor pode, acredito, motivar talvez o "melhor" sexo, (se bem que existem tantas histórias que provam precisamente que pode não ser assim), mas não é, nunca foi, e a História continuará a encarregar-se de demonstrar que jamais será o único motor, fundamentação ou reduto afectivo. Algumas pessoas agarram-se a essa ideia quase como que uma espécie de exculpação do sexo, como se aquilo que estivesse subjacente, que no fundo é a nossa saudável tendência para nos portarmos mal, pudesse assentar num prato da balança onde a suposta decência pudesse ser equilibrada pelo sentimento dito "nobre". Perdoar-me-ão, mas parece-me um imenso disparate.

"Ai o que me apetece fazer à Maria com este óleo e o que ela me faz seria crime em alguns países, mas felizmente amo-a, senão que seria isto, que seria da minha imagem de pessoa equilibrada e decente??" Give me a break...

O afecto dificilmente se qualifica, e muito menos o que lhe está subjacente em termos dos actos que leva a praticar. E fazer julgamentos, bem, tem aqueles riscos que já sabemos, e que volta e meia viram-se e mordem-nos no rabo. Porque em certa medida, nunca ninguém sabe o que lhe vai passar pela cabeça, e terá muita sorte se isso for o que de mais esquisito lhe possa ocorrer.

A verdade é que o sexo tem aquela qualidade que muito poucas coisas têm, especialmente por estar associada à curiosidade. E estando associado a esse conceito, criada que está a noção percepcionada de algo novo, entra em acção a tendência irremediavelmente humana para ver o que se passa, como é, o que faz.

O sexo é a forma mais antiga de poder que existe, e assenta numa inexistência, porque a saciedade mata todas as ideias de transcendência que os apetites vorazes criam na mente de quem os sente. No fundo, como é que se explica tanta energia em torno de algo que despenteia, faz transpirar, provoca a emissão de sons patetas e expressões ainda piores, enrubesce, vulnerabiliza? Acho que é fácil, e transcende em muito a questão do prazer. Porque embora este seja o pretenso móbil, é a ideia de um cheiro diferente, de uma voz desconhecida em certa medida, do instante de revelação e vulnerabilidade, da dádiva que surge em consequência da pressão do desejo anterior. E isto passa pela cabeça de muita gente. Em muitos momentos. E gera toda uma noção de troca de intimidade que acaba por ser mais do que motivo, o instante surpreendente em que se sabe que provavelmente se chegou a um local onde as pessoas se despiram (para além do literal) até ao mais elementar de si mesmas, com todos os riscos que isso implica.

Bem sei que dizer que o sexo é uma forma de comunicação é um clichê rebatido até à exaustão, mas a idea que tenho assenta precisamente aí - há toda uma forma de passar alguma coisa que muitas vezes não é possível de nenhuma outra forma, devido á morfologia, timidez, incapacidade ou preferência de cada um. Além disso, quando o sentido de humor, a forma de estar, as ideias deixam completamente de parte uma noção de atrevimento, assusto-me ao mesmo tempo que algo se torna imediatamente enfadonho. Quando ouço, em tantas ocasiões, depoimentos de pessoas não agastadas pela idade, ou doença, ou tristeza profunda, apregoarem que sexo é uma espécie de recordação ou criancice perante coisas mais importantes, eu cá pergunto-me até que ponto alguma coisa pereceu sem consciência disso mesmo. É uma forma de estar atento ao mundo que fenece, e com ela muitas outras coisas por arrasto, uma espécie de graça e agilidade de comportamento que tantas vezes brilha em tantas pessoas quando está activa.

Em bom rigor, e isto é apenas uma opinião pessoal, o sexo dificilmente logra intuitos se destacado do mínimo de afecto. Há quem diga que a atracção pura e simples pode funcionar e já está, mas sinceramente, a atracção é em si uma forma de afecto, uma forma de escolha, de representação sensitiva dentro de quem se sente assim, e como tal, uma espécie de afecto. Aliás, a atracção, mais uma vez na minha opinião, não existe sem a interacção. Que diabo, pensem na quantidade de gente bonita que se vê todos os dias em toda a parte. Pessoas que abstractamente seriam e são capazes de accionar aquele painel interno de referências estéticas e sensoriais, e que no entanto, sem interacção, desaparecem da vista e da memória passados cinco minutos. Ao passo que por vezes, a troca de meia dúzia de palavras, uma conversa, uma percepção dessa pessoa, pode, aí sim, criar a atracção, a ideia de que alguém surge isolado em si mesmo perante nós e nos puxa para ela, simplesmente por ser o que é. E o instinto sexual, o drive, está lá. Ou pelo menos surge muitas vezes, porque afinal, a tesão tem tantas e tão estranhas formas de se revelar, mais "petrarquicamente" ou não.

Por tudo isto não acho o sexo dissociável do afecto, mas não tem qualquer exclusivismo assente no amor passional ou chamado "sério".Ñão digo, obviamente, que não haja quem só sinta assim, e obviamente que para essas pessoas a realidade tem esse formato. Mas não é definitiamente generalizável, e na experiência de vida de outros que tive o privilégio de ver e com quem aprender, muitas pessoas dão consigo, numa altura ou outra, a fazer coisas que nem lhes passava remotamente pela cabeça. E não será isso um sinal de saúde mental? Que algo em cada uma dessas pessoas não está formatado? Eu acho que sim.
O sexo está, estará, e recobre a ordem do dia. Já foi dissecado ao mais ínfimo pormenor, mais recentemente através um género de literatura que assenta os seus arraiais na provocação supostamente reveladora do instinto mal comportado de juizínho nacional e não só. Começa até a dar matéria para uma nova forma de machismo, mas levado a cabo por algumas mulheres no exercício de uma condescendência, que é, na melhor das hipóteses lamentável e própria de memórias sociais curtas, mas isso é pano para outras mangas...

O sexo é gerado simplesmente de um querer. E discutir as fundamentações, principalmente morais, de um querer consensual, é tentar qualificar o que não tem formato padronizável. E contra mim falo, que volta e meia também o faço, por valores, ideias e formatos pessoais. Qualifico, mas isso não significa que não me ocorra que no campo das ideias acerca do sexo, nem o céu é limite algum porque, em última análise, a capacidade de desejar talvez já tenha gerado mais actividade que qualquer outro impulso da psique humana. Bate-se mesmo com o tal Amor, aquela coisa que move montanhas e yaddayadda, mas também não vamos por aí agora.

Fica, como pano de fundo, esta música do Bryan Ferry. Qualquer vídeo das PussycatDolls tem mais sexo por segundo que este talvez tenha em toda a sua extensão. É muito 80's, muito estilizado, mas esta e um par de outras sempre foram as músicas que mais associei ao universo do sexo, aos vinte segundos após a porta do quarto, (ou seja lá o que for que nos separe do mundo), se fechar, e percebemos que a mais deliciosa das antecipações ainda dura mais um bocadinho, para depois ser apenas viagem.

E como já citei algumas vezes, já lá dizia o Vergílio Ferreira.
"A melhor maneira de viajar, é sentir"...

Quando vi este filme, fiquei siderado. Para já porque o argumentista, se não me engano, tinha 23 anos na altura. Depois, pela atormentada representação de Gyllennhal, e mesmo da irmã. A expressão nos olhos presente em todo o filme é um hino ao que se consegue expressar em silêncio, e não está ao alcance de qualquer actor.

Mas o que me deixou rendido, além do contacto com a faixa que estão a ouvir, foi a ideia subjacente a todo o filme. A ideia de solidão, de como o quotidiano, (como já o fizera Sophia Coppola na adaptação do filme de Eugenides - Virgin Suicides) pode simplesmente esmagar a individualidade pelo desconhecimento tão bem retratado pelo diálogo dos dois miúdos no fim.

O "desalmar", a tristeza embalada num sorriso simples, é um reconhecimento resignado de um mundo louco. O segredo, como muitos partilharão com ninguém no silêncio dos instantes antes de adormecerem, é não parar. Tentar não parar. Guardar as histórias gravadas e repetidas durante anos e anos de esperanças vãs num laivo de esperança teimosa e estúpida. Ainda que em circulos, andar depressa. Exaurir as originalidades que afinal não interessam a ninguém. Tornarmo-nos transparentes apenas para perceber que é uma transformação em vidro quebradiço, reconstruido uma e outra vez. Exibir as fragilidades, como que por necessidade fisiológica, para serem predadas. Para entrar no circulo, de olhos em baixo, de questões, de cansaço, de olhares depurados fixados num imperativo categórico feito de coisas que não chegam, não se fixam, não se entendem.

Acredito piamente que para cada muitas pessoas, (eu cá aposto numa mão cheia para além de mim), este é de facto um mundo louco. E a rejeição das receitas de (alguma, a possível) felicidade por reequilibrios zen é apenas uma medida de sanidade. Eu rejeito-as porque prefiro desejar efectivamente, a crer em movimentos quase fatalistas onde o suposto "destino" está desde logo determinado. E faço-o, porque essa pré-determinação é repetida como uma espécie de final com sentido. Faço-o porque me pergunto a razão pela qual, perante esses vaticínios, ninguém se pergunta pelo resultado inverso. E se o destino reservar não um reequilíbrio mas apenas o ensandecimento suave de uma realidade que não se silencia, ou um simples e implacável Godot?

Acho que quem teima em desejar tem essa mesma ideia, ou parecida.

É um mundo louco, de passos em círculos insanos e dolorosos, mas ao desejar algo diferente, peço uma realidade alternativa, não aceitando aquilo que me parece evidente, reconhecendo o que me parece bom e pacífico como uma possibilidade. Difícil, (improvável) mas ausente de qualquer ideia de que alguém ou algo está a decidir seja lá o que for por mim.

E ao desejar, talvez alguém ouça.

Sinceramente, acho que é isso que passa pela cabeça de toda a gente.

Naquele instante antes de adormecer. Sozinhos. Conscientes, enquanto algo arde cá dentro.

O feedback imaginário de um coelho sinistro, fantástico e dentuço é opção, mas parece-me tão boa como outra qualquer. Melhor do que a minha e muitas outras, calculo.

Hope never dies...

"Keenan's also been busy with his Puscifer project. They released their "V" Is For Vagina debut album in 2007 and followed it with two remix albums last year. He told Blabbermouth.net that he'd recently been writing material with A Perfect Circle guitarist Billy Howerdel, but it's unknown if or when that will surface since A Perfect Circle have been on hiatus since 2004 and Keenan has repeatedly said there will never be another album from the band."

Sabes o mais engraçado?
E se de repente eu perceber que a motivação era inexistente. E se perceber que afinal eu era de um mundo diferente, produto de algo talvez melhor, o que, amarrado como estava ao senso de valor que insistia em ver como falho, sufocava debaixo das mil questões. Aquelas que faziam com que nada do que fizesse chegasse, fosse suficiente ou valesse um passo sequer na direcção do impensável.
E se eu te disser algo das centenas de horas em que as análises se repetiam como cenas excruciantes, daquelas que no entanto é preciso ver. Aquelas que eram necessário ver, esfregar como sal em carne viva, manter inseridas como produto de uma qualquer vergonha monstruosa pelo que não tinha outro remédio senão materializar-se.
E se eu te contar das histórias de humilhação, das esperas infrutíferas por um brilho de reconhecimento não solicitado, por um movimento irresponsável, por algo absolutamente deslocado da arrumação do adequado? Se eu te disser do ódio que cada segundo em que te dava razão pelo tanto que não prestava, pelas dissecações de cada gesto que pensava certo, empático ou preocupado, será que sabes?
Não sabes porque ao dizer-to, seria saberes mas não como devias.
Sabes o mais complicado?
É ter-te culpado pelo que não podias evitar, classificado pelo que não poderia ser teu. Ter-te achado tão lá em cima, tão plena de um senso de algo que nãose atinge e que custa uma vida inteira de segredos a manter como paixões clandestinas que nos enchem de segredos sumarentos à sede dos curiosos.
É ver estropiado o mundo da minha acção pela tua ignorância inerte, aceitar cada mudança de vento como se nada se alterasse no monte pétreo, entender que nada do que pusesse em cima da mesa pudesse motivar uma conversa feita a marcador de vida.
É ter a culpa de te colocar num plano onde nada chega porque supostamente não chego lá. É ver cada encaixe do mundo ausente das mãos tremelicantes devido à tua voz de dúvida, de condescendência pelo pouco que se espalha meu pelo mundo de todos.
É pensar que no sorriso das vidas supostamente perfeitas está a suposta falha das minhas incapacidades decisórias. Como se no teu traçado do mapa dos anos, estivesse qualquer segredo que o meu analfabetismo humano deixasse passar, como um insulto em língua desconhecida.
Sabes o pior?
É tudo isso ser cimento. Betão armado, milhares de pedras incrustadas numas nas outras.
É detestar-te em último lugar.
É só intermitentemente perceber que talvez seja melhor.
Talvez eu seja mesmo melhor...
Mesmo que amanhã (muito provavelmente) me arrependa de ter dito tudo isto...

Não sei se é hoje, ou amanhã, mas é para mim, sendo um dia de luz quase permanente, um dos mais mágicos do ano. Ainda por cima com este magnífico calor.

Fica aqui então uma faixa que soa a isso mesmo. Calor, cheiro estival, toque , a paz imensa do crepúsculo no dia mais comprido do ano, e a promessa de porvir, mesmo quando tudo parece pleno de uma cor que não a do dia de hoje.


P.S. - Se me dessem a escolher, queria envelhecer como este senhor...

E eis que termina finalmente.
É caso para dizer que ainda se mantém parte do cerco, mas chegou ao fim parte da reclusão, pelo menos.
Há sempre uma sensação estranha e dual.
Primeiro o efeito secundário do alívio, os últimos segundos após pousar a caneta e pensar nas horas em casa, nas coisas que não se fizeram, nas pessoas com quem não se esteve, cansaço, e todas as outras condicionantes.
Depois a noção de algo feito, de uma etapa que, sendo superada ou não, pelo menos foi enfrentada com a teimosia própria da perseguição a algo, com o senso de objectivo. Há algo estranhamente confortável na noção de tarefa que se perde, e segue-se o retorno a todos os dias, tentando efectivamente voltar, sabe-se lá exactamente onde.
A prova está feita, o esforço dispendido, a recuperação (espera-se) encetada.

Aut viam inveniam aut faciam!!!!

Oh well...

(E agora, pausa higiénica... vinte minutos fora de livros e fotocópias, por favor!)

O meu amigo N para além de escrever bem para cacete, tem o condão de abordar algumas coisas que normalmente lançam motivos para pensar. Umas vezes até demasiadamente, mas obviamente, a culpa não é dele.

Neste texto, além da qualidade que já habituou quem por lá passa, ele recordou-me um pedaço de um filme do Charlie Kauffman, mais precisamente, "Adaptation".
O texto fala da capacidade de guardar coisas preciosas, quase que viver delas da forma como elas vivem, ou como se posicionam na vida de cada um. É uma esquizofrenia, como guardar um segredo tão precioso que quase parece ubstituir a realidade. Piano, um passeio rotineiro com um cão, comer sempre na mesma pastelaria, seja lá o que for que se acompanhe como um momento, uma recordação ou abstracção para fechar o dia lá fora. A ideia da emoção nutrida à distância de toda a capacidade de desejar, e a capacidade mental de sentir isso como algo pessoal, sujeito a uma posse (de alma?), um petrarquismo próprio de outros tempos que talvez sejam sempre os nossos (vejamos as distâncias informáticas), é algo que alimenta histórias, ideias, expressão.
É algo, no reduto do que muitas vezes é incompreensível e mesmo estúpido, que no entanto se torna nosso, nos singulariza e redifine o caminho do que sentimos.
É dificil de explicar, mas o N fá-lo na perfeição no texto que vos refiro, completando uma ideia que me assalta muitas vezes.
"Somos os que amamos, não o que nos ama a nós." Porque ao fazê-lo, somos essencialmente livres. Somos nós, é a nossa casa, ainda que silenciosa.
E em nossa casa, mandamos nós.

Há tempos num jantar entre amigos foi mencionado, em tom de brincadeira, que não duraria até ao fim do ano caso continuasse neste ritmo de trabalho associado a estudo, stress, whatever. Que não há motivação que não a entrega a esse estado. Terapias de substiuição, yadayadayada...

Trata-se obviamente de uma brincadeira, claro, mas abordaram-se questões muito pertinentes, ou pelo menos eu visualizei-as internamente, quse em termos de "to do" or "not done list".

Sou um cinéfilo. Ou pelo menos tento ser, na medida do possível. O cartão Medeia é estimadíssimo, e é das minhas quantias mensais, uma das mais bem gastas. E no entanto dou comigo a perceber que há quase um mês falhei todas as estréias que gostaria de ver e estou a um passinho de perder o "King of California", filme que espero desde 2007.

A minha casa é um amontoado de papéis, molas da roupa em cima da mesa perto de estendal, e o ar desalmado de quem ainda não conseguiu por uma porra de um único quadro a emoldurar ou fotografias a imprimir para colocar nas paredes em jeito de medley visual e nostálgico.

Tirando o blog, em descargas ocasionais, os projectos estão parados, as histórias em animação suspensa.

A única coisa, e diga-se de passagem que remonta apenas ao elemento disciplina que em mim é fortíssimo, que se tem mantido mais ou menos é o treino e a leitura diária, mas em ambos os casos por puro exercício de teimosia e ordem auto-imposta.

E no entanto, as horas em que estou neste local, as quantidade de vezes que o sol morre através destas janelas, a azáfama, as questões, o esforço, o cansaço, começam a parecer-me terrivelmente familiares. Terrivelmente seguros, ordenados, parte daquilo que posso de alguma forma controlar, parte daquilo onde, ao contrário de tanta coisa, até acerto mais do que me engano. Há todo um senso de encaixe, de ter algo como objectivo, de construir algo, face à inépcia cada vez mais constatada no chamado mundo normal das pessoas, das suas realidades e do meu papel nas mesmas. É um despojamento terrível, mas ao mesmo tempo é simples. Depende apenas do meu esforço, empenho e inteligência pragmática. Do que pelos vistos consigo fazer.

Tudo o resto é uma grande confusão, embora haja uma certa serenidade em admitir a inépcia, ou talvez esteja mesmo na hora de perguntar se de facto os erros são sempre deste lado, as asneiras sempre determinantes pelos actos dos mesmos, se a complacência e a capacidade de ver para além de certos aspectos servirá mesmo algum propósito.

Dá no entanto que pensar. Até que ponto é são saber que vir trabalhar no próximo Domingo, depois de feriados e fins de semana e o diabo a quatro, depois de um estoiro, parece tão...adequado. Tão próprio de um percurso de utilidade, realização e auto-valor, onde quase todo o resto parece falhar.

Enfim, deve ser esta a filosofia de muitos reputados workaholics.

Caso contrário, até gostaria de saber algo acerca de outras motivações ou formas de aparente auto-alienação.

Oh pá, uma delícia!

A sério. Passem por lá.

Até me arrisco um dia a pedir uma ilustração tão bonita e certeira como esta no blog da minha amiga M.

Há dias falava com um amigo, e conversava-se acerca daquilo que eu designo de "segunda vaga". Ou, talvez mais apropriadamente, os pós projecto. Pós oportunidade. Pós hipótese. Mas ao contrário do que diziam outros, não pós sentimentos ou emoções.
A segunda vaga é constituida por pessoas que de alguma forma se encontram no meio de um quotidiano onde as formas, mais ou menos arranjadas, de viver simplesmente se tornaram inaplicáveis. Mas todas essas pessoas procuram algo. E procuram-no de forma quase abstracta, porque não é raro não saberem exactamente o que é. Ou pode ser. Em muitos casos, talvez até possa ser a aprendizagem com uma vivência mais isolada, ou o culto de certas formas de amor que possam de alguma forma compatibilizar-se com uma série de dúvidas e fraquezas que tornam o envolvimento romântico uma espécie de mononucleose que, como se sabe, leva uma carrada de tempo a passar.
A segunda vaga é também caracterizada por sofrer de um preconceito de "uso" ou "vício comportamental", ou a melhor, falta de qualidade que explica a tal suposta passagem ao lado do conceito de recomendável. É ainda definida como a arca dos malucos, dos imaturos, dos qualitativamente discutíveis, dos disruptores da ordem definida como emparelhamento.
A verdade é que, falácias à parte, a segunda vaga é, pelo menos no que me diz a experiencia, mais difícil. São pessoas plenamente conscientes de que o seu mundo pode terminar, sejam lá quais forem os motivos, e assustam-se com pouca coisa. Talvez porque vivam com um certo tipo muito particular de medo. Não sei. São tantos os casos, as histórias, as vivências.
Mas algo é comum. A experiência que muda tudo. A visão jamais límpida, o que torna ainda mais premente a força de algo ainda mais raro. A alternativa entre o amor empático e a auto-suficiência.

E as histórias multiplicam-se.
Comodismos, rendições, sorte real, felicidades com ecos.
Mas a segunda vaga é feita de gente que se atreve. A viver à sua maneira, a esperar, a exigir, a trabalhar para os sentidos para muitas coisas não se esgotem em timmings ou qualificações ditas de "oportunidade".
A segunda vaga existe na firme crença de que algo melhor vem por aí. Se calhar porque o que existia não passava por vida.

Bolas, levei tempo, mas...

Pedro e o Lobo.

Mais do mesmo.

Enfim...

Nada como ter a elegância da percepção, e simplesmente "take the hint"...



Nisso, pelo menos, sempre fui proficiente.



A duras penas, mas antes assim. Mil vezes.

Não há nada mais certeiro que pessoas a morderem determinados tipos de isco...
Só um geiser, e mesmo assim...

Beleza Americana, que me desculpe o malogrado Benard da Costa, é ainda o meu filme maior. Em várias vertentes, talvez porque ponha o dedo (com sal e sujo) na ferida. Nas minhas, pelo menos.

Beleza Americana, nos milhares de contextos e complexidades maravilhosas que encerra, fala também dos perigos, ou incapacidades associadas à verdadeira vulnerabilidade. Fala dos perigos associados ao que automaticamente qualifica a individualidade. Mais do que aquela que se "escolhe", aquela que assenta em coisas que realmente diferenciam o ser individual. As mesmas que também o tornam um alvo, e justificam a opção sem ganhos entre a solidão e a protecção.

O protagonista, pleno de ausências de virtude, e digo ausências porque é a falta de algo que mais lhe caracteriza a vida, tem no entanto um reduto precioso, algo encerrado em si mesmo, um pouco em consonância com o personagem que aqui fala da beleza errática que por vezes todos encontramos nas coisas aparentemente mais insignificantes. E bem vistas as coisas, a beleza pungente está encerrada na felicidade que se cristaliza aquando da percepção que, de entre toda a dor e alienação pessoal possível, há algo que sobrevém. É o seu interior, a sua vulnerabilidade, a sua preciosidade feita de coisas que são luz. E é na sua emergência que ele acaba por morrer. Morrer feliz, diz o futuro genro. E a metáfora está assim dolorosamente completa. Surge como um aviso belíssimo. Materializa-se na prova da beleza enquanto existência, mas também na triste constatação que a sua vida é frágil e de equilíbrio precário.

Por isso, e é aquilo que o saco de plástico aparenta trazer, por vezes a beleza é tão grande que parece encher e rebentar as contenções. O desejo de exposição, de contar os conjuntos de histórias mais importantes de todos vem ao de cima, mas surge como um pássaro liberto numa planície de caça. No fundo a beleza prova-se a si mesma também na necessidade da protecção, e sobretudo porque ao afirmar-se, corre o risco do pavão que dança no pré-crepúsculo. Anuncia-se a si mesma na extrema potencialidade do seu assassinato. Na extrema probabilidade.

Anunciar a vulnerabilidade é, nas palavras do homónimo, sermos Sheherazade de nós próprios.

Seja pilotagem de naves, ou carros, "gestao" de pessoas, pedaços de palavras colocados numa superfície branca ou a limpeza da bancada da cozinha, existem métodos para tudo. Mas esses métodos não são , em circunstância alguma, totalmente ditados por uma racionalidade absoluta. São palpação, navegação de cabotagem, porque todos têm cabos, ventos e procelas. É uma percepção da unicidade de um carácter, o recorte do que é especial e como tal, acaba por fazer-se presente por uma percepção que se antecipa a si mesma.
Eu explico.
Os métodos assentam na confusão entre a aplicabilidade racional das vontades e opiniões, e a aceitação de esquinas mais afiadas que traduzem " personalidades que fazem merda porque escolhem fazer merda, mas que tornam possível acreditar que a matéria fundamental contém em si algo de insitamente bom , e que numa lógica de percurso, a determinado momento irão auto-determinar-se por critérios melhores."(sic)
São assim métodos em parte involuntários, e tão mais engraçados por causa disso. É a aplicabilidade de uma probabilidade de vontade e aceitação, ao meio metro ao qual a racionalidade não chega, pelo menos inteira. É a criação de empatia por uma espécie de pré-cognição, do que se sabe sem saber como se sabe. Da aceitação do que ao ser diferente, é de certa forma impassível de entradas em compêndios, ou pretensões axiomáticas.

E só assim é possível perceber que um pombo correio sabe sempre para onde vai, ou que qualquer forma de amor mantém naves no céu, ou que em muitos casos, o que nos contamina o coração é a tal persistência pelo que se adivinha como bom. É essa intuição que funciona como contra-veneno. Que apaga o niilismo ao fazer do nada sempre alguma coisa.
É o que felizmente aprendemos que "certifica" o método.
Nunca são demasiadas ou sequer suficientes as homenagens a quem e ao que nos inspira esse senso de impermeabilidade ao mais nefasto de qualquer desesperança.
Quando a teimosia se humaniza, a tristeza é apenas parte de algo, uma espécie de rebaque cartesiano. É o quem mantém a Serenidade no ar...

Depois de horas e horas a direccionar a réstia de cérebro que me resta (mau jogo de palavras - caríssimos e atentos stalkers, não deixem passar esta) uma pessoa pára, pouco é certo, para pensar um pouco. No meio destes períodos de concentração e entrega total a um objectivo, normalmente pragmático, existe aquela ilusão na qual o mundo parece parar. E no entanto a verdade é que isso não acontece. Amigos estão de férias, ao sol, como espero que mereçam, as pessoas chateiam-se, outras enamoram-se, e os dias sucedem-se sem me dar qualquer cavaco, alheios ao facto de que daqui a algum tempo espero poder apanhá-los novamente e espremer-lhes qualquer coisa.

Esta ausência, ou isolamento forçado, deixo a quem quiser construir o qualificativo que o faça, reestrutura a perspectiva sobre as coisas. Sobre as pessoas. Sobre o que se sente, ou deixa de sentir. Sobre a vontade que se tem de humanizar, de ter sido melhor, se querer evoluir, de pensar que algo amanhã tem de fazer mais sentido que hoje. E depois dou comigo a rever os instantes em que preferiria ter feito algo de forma diversa, outros tantos em que sei que faria a mesma merda e com requintes, a ter uma saudade muito própria de onde, seja de que forma for, me posso inserir. A censurar aqueles que não fazem o que eu acho que deveriam fazer, e a esquecer-me deliberadamente de algumas patas na poça. A exercitar recordações e ansiedades, como se o simples facto de pensar fosse uma respiração, de movimentos alternados, contraditórios, e no entanto absolutamente necessários e sistémicos.

Por isso, em rambling motion...

Ontem chovia, hoje está sol e calor. Recorda-me os exames em Junho. Porra.

Na psicose interna (sim, eu sei que é uma redundância), a guerra continua a mesma entre as mesmas -esta e esta

Não há férias fora do rectângulo este ano. Again!

Graças a seja quem for, hoje havia a Blitz, a Premiere e Empire, todas alinhadas à minha espera.

Maldito seja o Código da Contratação Pública!

Felizmente não há ainda formato de cinismo sem humor. Nem acho que venha a haver.

O Verão ainda é a melhor estação para a felicidade contemplativa em não se ser uma mulher.

Os dois últimos episódios do House ainda são provavelmente o melhor que vi em televisão em muito tempo.

Ainda e sempre, "conter (ao máximo porque ninguém é de ferro) julgamento ainda é matéria de infinita esperança", já lá dizia o ébrio.

Continuo sem a mínima pista, mas isso já me aborreceu muito mais.

E eis que se acaba o desconto de tempo.

Até já.(?)

A propósito de uma frase de Woody Allen dita ontem, (algures no meio de uma profunda insónia), relativamente ao posicionamento de cada um perante aquilo que a vida parece trazer na velha metáfora dos copos meio cheios ou meio vazios, surgiu-me uma ideia. Uma ideia originária de um pessimismo com o qual me reputam, com justiça diga-se, mas que não é ele em si originário. É, talvez, um produto do percurso evolutivo pessoal, e assenta na forma como se reacionalizam em perspectiva as percepções trazidas pelas emoções maioritárias no decorrer dos dias.
Embora o pessimismo seja um hábito, e se instale como uma segunda pele, a verdade é que, em meu ver, ele difere muito do niilismo. E não só etimológica ou conceptualmente. O pessimismo é uma espécie de filtro enegrecido, mas que ao reconhecer a luz como antítese, reconhece-lhe o brilho e o desejo por oposição. O pessimismo é de facto como uma epifania, ou talvez melhor, uma professão de fé. Julgo ser uma prepotência por parte das pessoas "maioritariamente felizes" (o que quer que isso seja) julgar que o pessimismo é volitivo. Que se acorda de manhã e se tende a pensar que a balança de cada dia pende mais para os escuros porque se quer, ou porque se tende a potenciar essa mesma forma de estar. Eu pessoalmente creio que o pessimismo é, em primeiro lugar, caracterizado por um forte desejo de o desmarcarar como nada mais que uma lente suja. O pessimismo não rejeita a luminosidade simples do que se julga ser a felicidade descomplicada. Muito pelo contrário. O pessimismo é um anseio racional e consciente, quase uma denúnca ansiosa pelo outro lado, pelas faces de cada conceito que estão sujeitas à luz, e como tal, lhe dão a totalidade real que as deve caracterizar.
Por outro lado o pessimismo é como uma crença. Mais racional que outras epifanias ou intuições intelectuais (como a fé), mas ainda assim fixa-se na mente e personalidade como uma espécie de máxima, que se repete em muitos momentos e em relação a uma miríade de situações que, infelizmente, ajudam a construir essa base sólida de tons pardacentos.
O pessimismo surge como o célebre "eu avisei-te". É mais ou menos uma factura. É a manta diáfana que de alguma forma não se consegue sacudir quando os que amamos estão para além da nossa ajuda não importa o que possamos fazer, ou quando a pessoas boas acontecem coisas más, ou quando algo dentro de alguns simplesmente os impede de se desculparem por um segundo que seja. É a simples verificação, a verdade na aresta mais cortante, da conformação dos factos a uma certa perspectiva. Aquela que queremos negar, aquela que esperamos que não nos domine, aquela que agudiza os momentos de beleza e paz como alternâncias necessárias à pancada racional e continua como o som sequencial de um ponteiro em demasiados momentos de todos os nossos tempos.
Não se é pessimista porque se quer. O que se quer é não ser.
É a existência pela oposição. Verificação pelo desejo. Sei lá.
Hieraclistismo, se preferirmos.
Ou então, uma outra frase.
"O que raios me terá passado pela cabeça..."

Uma vez que sempre foi aparentemente impossível apanhar o realizador Terence Malick, eis uma fascinante entrevista a Nick Nolte, acerca daquele que é para mim o melhor filme do dito realizador, um dos filmes da minha vida, e uma absoluta obra prima - The Thin Red Line.

Antes e depois da entrevista existem outros convidados, mas passem adiante e vejam Nick Nolte. E já agora, quem não viu o filme, que passe por lá, já que Malick só realiza filmes mais ou menos de vinte em vinte anos. E a julgar pelas idiossincrasias relatadas po Nolte, há pelo menos uma ou duas pessoas com quem o identifico, e para quem a sua linguagem de cinema fará realmente todo o sentido. Eles sabem quem são.

Enjoy!

É sempre lisonjeiro (ou ok, assustador) ter alguém que se dá ao trabalho de perder o seu tempo precioso a ler algo que não gosta, arranjar uma identidade desconhecida e distribuir insultos.

E pior para ele(a)(es), gastar energia a pensar que isso realmente me importa alguma coisa, ou que não passa da insignificância pusilânime própria dos cobardes.

Pensei que só as celebridades é que tinham stalkers.

É divertido. :)

Nos últimos dias houve uma repetição da mesma ideia, trazida por duas pessoas diferentes. Uma ideia acerca da simplicidade dos nossos processos diários, das ideias de objectivos, da capacidade de esperar e antecipar algo. Uma ideia que me foi repetida e assente numa lógica de auto-ajuda, de capacidade de introspecção, de visão do que supostamente somos e podemos fazer.

Numa altura em que claramente se multiplica o desespero mudo, por questões de pragmatismo associado ao estado na nação, mas também pela mudança de hábitos e consciências do que é quotidiano e "urbano", se preferirmos assim, os optimismos, tão necessários, surgem por vezes associados a uma espécie de escárnio. Como se a crença simples em pequenas coisas que fazem a continuidade dos laços fosse passível de infindos exames conceptuais, e afinal de contas, a simples vontade de fazer ou saber algo acerca de alguém seja como a cultura em tempos de crise. Um luxo próprio de quem aparentemente se esquece do realmente "importante". E no entanto as denúncia sucedem-se. Dos estados em que as pessoas se encontram, da forma com a saúde pública os reflete em preocupantes estatísticas, de como as pressões do aparentemente supérfluo

estoira em violência que varia entre a televisionável ou aquilo que um grande musico chama os pequenos crimes entre todos nós.

No fundo, e embora isso pareça quase claro e evidente, a verdade é que até mesmo em células familiares, pouco se aparenta saber. Nota-se que os diálogos são pouco profundos, talvez porque as pessoas tenham mesmo medo de ver o que se passa do lado de lá. Medo de confrontar desejos, medos, arrependimentos e enfados que não se encaixam na lógica do projecto. Sofre-se no mutismo antes da companhia, por falta desta, e pelo receio da quebra da paz ilusória, quando aquela primeira sucede. Não generalizo claro, mas a forma tão ávida como a bondade de "estranhos" parece ser absorvida, relativamente ao que deveria ser aplacado por quem deveria saber, quem está, quem vê, dá que pensar.

E entendo esses receios. Algumas dessas coisas são feias, outras são parvas, outras tão idiossincráticamente íntimas ao ponto de parecerem masturbação mental. São coisas que nos revelam imperfeitos, portadores de desejos menos convencionais, de egoísmos e vontades alheias ao suposto esperado, que tantas vezes redundam em silêncio. Receios de que sejam mal entendidos, que a visão dos mesmos redunde apenas na estranheza de quem reflete e conclui sobre eles.

Mas também entendo que ao depositar-se a dose de confiança necessária para deixar sair tais gatos de tão emaranhado cesto, está a colocar-se nas mãos de outros algo de muito precioso, de único, daquilo que cada um é. Aquilo que permite as cumplicidades, as piadas realmente engraçadas, as leituras de alegrias e desesperos em apenas metade de meio segundo num olhar. Desejar-se isso é reconstruir para o próprio a noção de pertença, e é, de alguma forma, lográ-la.

E acho que há coisas muito piores para desejar. Mas também imensas muito menos difíceis.

A onda da psicoterapia que entrou na ordem do dia, dixit...

No one can save us...

Peço antecipadamente desculpa pelas susceptibilidades que possa vir a ferir, mas a ideia de ciúmes do passado parece-me uma perfeita parvoíce. Bem, já o conceito clássico de ciúmes não me é muito simpático, mas adiante. A ideia de que alguém pode andar ou ficar inquieto por causa de alguém que já existiu na vida da pessoa com quem está parece-me claramente ideias de quem tem demasiado tempo nas mãos, está cansado de estar bem e precisa de arranjar sarna para se coçar.
A razão pela qual alguém anda inquieto por alguém que já não é factor, é coisa que me esgota qualquer capacidade para argumentação racional. E depois poder-se-ia dizer que o medo é daquela pessoa, de um artista qualquer que supostamente marcou a pessoa indelevelmente... mas não... normalmente esta patologia estende-se a toda e qualquer alminha que alguma vez se tenha aproximado e tocado na parceira(o), como se a coisa a qualquer momento pudesse repristinar. É competir com fantasmas, arranjar conflitos com base em conflitos que já acabaram, assim como ser-se um cossaco em plena 2ª guerra mundial.
Se é suposto funcionar como uma qualquer espécie de declaração indirecta de amor, pois, sem mais comentários.
Os ciúmes do passado são um mecanismo quase prepotente, com pitadas de uma sobranceria estranha, já que se age como se o mundo só existisse a partir do momento em que o ciumento retroactivo tivesse entrado em cena. E, que diabo, presunção e água benta, cacete...
E normalmente essas pessoas, que arranjam redomas em torno da pessoa que as acompanha, acabam por redundar numa única coisa. Ficam a falar sozinhos, e aí sim, com coisas que não existem, mais ou menos aquilo que arranjou a sarilhada que os terá levado até essa solidão superveniente.

Desculpa lá Chris, mas definitivamente não concordo contigo...

Sendo, em vários cenários sociais nos quais me insiro, um dos raros desemparelhados, mentira se algumas dúvidas não surgissem. E surgem relativamente ao que observo, às movimentações, à sacralização da chamada "adaptação", aos instintos de preservação de algo face a naturais constrangimentos de personalidade. Embora o velho brocardo romatizado nos diga que as diferenças constroem dinâmica relacional (sim, porque a falta de antagonismo mata, por exemplo, o senso de humor, e sem provocação ninguém sobrevive), essas dissimilitudes possuem gradações. E quando o grau se eleva ao ponto da discórdia, com a acrimónia logo ali ao lado, ou pior, da apatia por ausência de comunicação, surgem várias questões quanto ao fundamento das relações ditas estáveis (seja lá o que isso for).

Mas vamos por partes.

Em primeiro lugar falamos do conseguir. Do chegar lá.

Por mais voltinhas que possamos dar, existe em quantidade considerável a ideia do projecto. A ideia de que em certo tempo, "há que arrumar a vida". E são tantos os factores que assistem a esta ideia que custa enumerar todos. Mas falemos um bocadito acerca dos que me parecem mais relevantes, e em alguns casos, assustadores.

Em conversa com algumas, para não dizer, muitas pessoas, verifico que as palavras mais utilizadas são "cedência" e "adaptação". Vejo que em certos casos, a lógica do projecto sobrepõe-se à percepção de vontade real. Assumem-se compromissos porque "está na hora". Mudam-se comportamentos, ou tenta-se pelo menos, não pela ideia de auto-consciência dessa mudança, mas porque se torna "adequado" ou "necessário". Surge aquela terrível frase - "eu cá já estou despachado", o que em certa medida se adequa perfeitamente a certas situações.

E perante isto, porque o calendário não pára, porque o medo da solidão na urbanidade faminta é terrível, porque as ameaças de ausência são gigantescas, as razões para o "despacho" surgem como uma espécie de racionalização comportamental perante marcos cronológicos.

Afinal há muita festa, muito convívio, ninguém quer ir sozinho a casamentos, ninguém quer dar beijos de fim de ano apenas em faces, ninguém quer contemplar o cenário das férias esquizofrénicas de ecos e silêncio de letras e frases em papel, ninguém quer ouvir os pais em cuidados acerca da vida própria que nunca mais se "arranja". Eu sei certamente que não é coisa que me agrade.

Mas será isto a ideia que deve subjazer a uma ligação com alguém? Será a ideia do relacionamento transcendente quando relacionada com a ideia da pessoa? Será que perante a ausência dos paradigmas, a dinâmica relacional pode justificar que os padrões se adaptem? Que afinal de contas, surge como necessário é estarmos sossegados e "entregues", e que depois logo se gere, como se gere o trabalho e todo o pragmatismo da vida de todos os dias?

Não faço qualquer julgamento. Apenas tenho dificuldade em ver essa dimensão das coisas, o que se calhar explica muita coisa. A ideia da conveniência, do ajustado, daquilo que afinal de contas acaba por "servir", porque afinal não se encontrará "melhor" mesmo parece-me um grande explosivo com um detonador retardado. Cedo ou tarde vai estoirar, e normalmente fá-lo na cara dos seus manuseadores. Acontece porque cedo ou tarde se descobre, acho eu, que podemos lidar com as dificuldades inerentes a qualquer perenidade relacional, mas dificilmente se é livre com a ideia da calçadeira. E essa ideia assaltará a pessoa dia após dia, até que ou ela se torne dormente quanto à questão, ou sobreviva com subterfúgios, ou compre uma mala e siga.

Mas é realmente essa a ideia que subjaz. Aconchegados, com o mundo "lá fora", parece repetir-se a ideia de que a alternativa é bem pior, que mal por mal, mais vale a companhia, a ideia de pertença, a lucidez aparentemente óbvia de que a vida tem de continuar, com o que se quer, ou o que mais se aproximar disso.

E infelizmente (ou naturalmente), claro está, dá, em muitos casos, merda.

Não defendo a outra alternativa. Sei lá e quem sou eu para definir o que é certo, ou adequado. Mas olhando para os resultados, para os efeitos das dissimilitudes em relações onde a solidez se fez das suas periferias, as rupturas e danos são frequentes. E ainda assim, muitos não se questionam. A adaptação é soberana, mas onde outrora a mesma era muitas vezes motivada por constrangimentos de sobrevivência, agora é-o na mesma, mas numa questão de sobrevivência vivencial entre pares, acicatadas pelo medo da ausência de plano, de estrutura, de tempo certo para as coisas.

E depois de lá estar?

Bem, aí surgem outras coisas.

É certo e sabido que a convivência tem mais segredos que a fechadura do cofre em Fort Knox, mas a ideia é similar. Para mim, quero dizer.

Ninguém pode estabelecer qualquer espécie de relação, seja de que espécie for, sem a capacidade de adaptar e tornar as diferenças em combustível. Como disse, o antagonismo, a capacidade de provocar pela dissimilitude, o senso de humor em si também provocatório são absolutamente essenciais. Se perdemos a capacidade de contar coisas do lado de cá, e ouvir do lado de lá, se tudo é uma claque perante uma única equipa em campo, qualquer enlace sofre. Seja ele de cariz amoroso ou de amizade ou do que for, é no argumentário mútuo que está a génese do contacto, da evolução na interiorização do outro.

Mas isto não cai minimamente na ideia de auto-colante manhoso e brega onde se lê que os opostos se atraem. Os opostos atraem-se até ao momento em que se apercebem ao ponto em que se opõem. E aí a merda atinge a ventoínha, e não podem existir dois galos, dois alfas, dois directores. Perante as clivagens, a experiência diz-me que alguém acaba por ceder, e o que passa a existir é um regime político com debates do estado da nação. Mas perante a maioria absoluta, pois, a coisa já tem destino conhecido.

E dou comigo a ouvir queixumes velados, ideias de adaptação que parecem cair mal como auto-convencimento quando algo do fundamental é cedido para que o projecto "navegue". Seja pelo desencontro de líbidos, pelos rituais de relacionamento social, pela questão da paternidade, whatever. Os sacos enchem, os olhos começam a ficar cada vez mais opacos, e a postura corporal assume o formato resignado. A ideia dos sacrifícios que se têm de fazer para que a coisa vá para a frente, sem se perguntar minimamente se a palavra "sacrifício" deveria ser sequer cogitável.

Nunca colocando de lado que o medo da solidão, que é profundamente convincente (e a malta não vai ficando mais nova), seja factor, (e eu tenho medo dela que me pelo), pergunto-me até que ponto a alternativa, o porto onde se pode atracar, surge defensável como racionalização de uma vida possível. Até que ponto o vergar a métodos de convivência, (porque é tempo, ou fica bem, ou se quer durante um certo tempo e depois quer-se manter sem que se saiba muito bem porquê,) poderá significar de facto o necessário portal para fases de vida ditas necessárias.

A inadaptação é solitária, é certo, mas é também uma questão que, ao perdurar no tempo, radica em esperança de que algo passe e encaixe na naturalidade das dúvidas.

Se não crer em caras metade é sinal de lucidez, e eu até concordo, a verdade é que criá-las, por oportunidade, ao momento dito certo, não é lucidez. É esperar que o tornado mude de sentido, ou contrair dívidas estando certo que a taluda cairá, mais cedo ou mais tarde.

E depois há quem se ache, por estar dentro da verificação do conceito, que determinados comportamentos são esperados, que a falta de indícios comportamentais num certo sentido deverão milagrosa e pacificamente surgir pelo simples facto de se estar dentro de um compromisso ou ligação. E já sabemos que um lobo com uma pele em cima não se torna realmente um javali.

No fundo acho que me cansa um pouco que muitas pessoas que conheço façam da solidificação de uma relação, seja lá o que isso for, uma espécie de troféu. Uma maioridade social que mal consegue esconder o enfado, o cansaço, as questões. Não generalizo, evidentemente, mas sei da enorme relevância dessa amostragem. Da infelicidade cansada que leio nos olhos dos muitos "adaptados", da dificuldade que têm em defender essas escolhas com o coração escusado com as necessárias diferenças.

Se calhar eu próprio não passo de um adaptado. À minha teimosia, ao insuficiente peso do medo, à ilusão por coisas se calhar tão quiméricas como as que referi acima. Talvez a coisas bem piores, a elementos tão profundamente assentes que são definidos muitas vezes como disturbios ao retardador.

Mas em última análise, o problema nunca é ter as dúvidas. É dá-las como certezas quando existem. Até porque por vezes os tornados mudam de carreiro, mas não será certamente porque possamos fazer alguma coisa para que isso não aconteça. Porque o melhor que pudermos fazer é sempre o melhor que pudermos fazer.

Por isso... :

I have a very simple thought about things and people. People interest me in an abstract way. They appear as a gathering of things which become unique more by our action than their own, and what’s remarkable about that is the growth that ensues. We become the builders of that uniqueness. We become somehow responsible, necessary “Pigmaleonic” folks that search the reason for that inspiration through one’s own eyes. Beauty might be in the eye of the beholder, but I strongly believe that it lives in his imagination, and the capability to build around the object of affection without tainting his or her essence.

And it might happen that someone catches your eye, sings an unpredictable tune and you are on your way, imagining and asking some forbidden questions from time to time. Hal Hartley said that usually there was nothing else but desire and trouble. I tend to disagree. There is some kind of simple wonder, where sexual earning is but a part of what begins to nag your head. Sexual or mental magnetism draws you near and somehow acts as a catalyst.

But some tendency to endure or linger is something of absolute rarity, I guess.

Like a real sense of humour.

Like some special kind of real people.

Os últimos tempos têm sido de um tal caos controlado, que quase nada de tempo após as jornadas de trabalho, os desafios inerentes, e o cansaço (felizmente) dormente.

Não quer isto dizer que não hajam coisas a flutuar por aqui, ideias, contrastes de luz e outras coisas bem menos felizes.

Mas é espantoso como o tempo pode realmente passar quando a um objectivo se consegue, ainda que parcelarmente, dar quase o envolvimento da maioria das parcelas da chamada vida de todos os dias.

Espantoso e perigoso, mas por agora, a alternativa não é possível.

Até já.

Uma pessoa começa a perceber que perde o controlo sobre a própria vida quando as rotinas e os acontecimentos parecem encaixar completamente numa escala.

Quando os dias mal começam ao sair e já morreram ao regressar.

É complicado não interiorizar as mecânicas das terapêuticas de substituição, como trabalho e exercício físico, e negar a sua capacidade de nublar os verdadeiros receios que surgem com a reflexão, com a contemplação da própria vida, os seus ritmos, rituais e expectativas.

Vivendo numa cidade essencialmente desalmada, todo o cuidado é pouco. É preciso temer e prever aquilo em que se consegue pensar, e teimar. Teimar muito na ideia de que nada são paredes de concreto, e que se Pyramus e Thisbe se safaram... quem sabe?...

Eu tenho medo.

E não tenho medo de o dizer.

Mas render-me aos tempos da conveniencia... Bem, isso é outra conversa.